Celeste's Sexuelle Aufregungen

Die Marquise van de Meeren übergibt ihren Sohn Jack der Mutter Oberin für 4 oder 5 Wochen, während sie als gefeierte Konzertpianistin in den wichtigsten Städten Europas Konzerte gab. Sie sagt der Mutter Oberin, ihr Jack müsse jeden Morgen bei der Dusche dreimal zum Spritzen gewichst werden und darf dann ein oder zweimal die Wichserin ficken, denn das hat sie ihm so anerzogen und sie selbst wichst und fickt ihn jeden Morgen. Die Mutter Oberin, die einen großen Scheck dafür bekommt, ruft Schwester Celeste herbei und erklärt ihr, was die Marquise für ihren Sohn Jack verlangt. Schwester Celeste bekreuzigt sich, weil Sohn und Mutter inzestuös ficken, aber sie verspricht der Mutter Oberin, alles zu ihrer Zufriedenheit zu arrangieren. Jack und seine Mama, die Marquise, nicken zustimmend: Deal!

Der unkeusche Deal

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Schwester Celeste kam mit gesenktem Blick und gefalteten Händen, so wie es sich gehörte, und trat neben die Mutter Oberin, während draußen noch der Wagen der Marquise auf dem Kies stand. Sie hörte die Anweisungen der Oberin an — jeden Morgen, bei der Dusche, dreimal zum Spritzen, danach ein- oder zweimal ficken — und ihr erster Gedanke war ein frommer, ein züchtiger: Ein Junge, der bei der Morgentoilette dreimal entladen und sie danach noch begatten darf, wie ein Tier im Stall. Nun ja. Das Fleisch ist schwach.

Dann hob sie den Blick, sah Jack an — wie er dastand, halb Knabe, halb schon was anderes, mit dieser gleichgültigen Selbstverständlichkeit im Gesicht — und in ihr kippte etwas. Dreimal. Zum Spritzen. Und sie wichst ihn, die eigene Mutter. Dreimal! Und dann darf der Junge die eigene Mama 2 oder 3 Mal ficken! Zwei oder dreimal sogar! Inzest, heiliger Joseph, Inzest unter dem Dach der heiligen Kirche.

Sie bekreuzigte sich, rasch, dreimal die Schulter, als könnte das die Sache entschärfen. Es entschärfte nichts. Denn während ihre Lippen „Im Namen des Vaters" formten, dachte sie schon: Und was macht Schwester Celeste, wenn der Junge morgens spritzt? Sie steht dabei. Sie schaut zu. Sie sieht seinen Schwanz steif werden und zucken, und keiner merkt, wie es in ihrem eigenen Bauch zieht. Ihr Blick fiel kurz, nur einen Herzschlag lang, auf Jacks Schritt. Dreimal. Ein- oder zweimal. Das ist mehr Geschlechtsverkehr am Morgen als in manchen Ehen am ganzen Sonntag.

Der Mutter Oberin war es völlig egal, daß die Marquise vom Inzest sprach. Die alte Frau war abgebrüht wie ein Drei-Tage-Suppenhuhn, sie würde vielleicht beim einem Mord oder Mordgeständnis die Augenbrauen heben, aber nur vielleicht. Die Marquise wichste ihren Jungen jeden Morgen dreimal, Kruzifix, da war doch wirklich nichts dabei! Und dann darf der Sohn seine Mama ficken, einmal, zweimal, egal wie oft. Gut 95% ihrer Novizinnen und Nonnen hatten eine Vorgeschichte mit Inzest, sie eingeschlossen. Die Mutter Oberin grinste auf ihren schiefen Stockzähnen. Sie dachte, die Celeste solle sich nicht so blöd anstellen, bei diesem fetten Scheck war doch das bißchen Schwanzwichsen und sich klaglos vom Jungen ficken lassen allemal drin. Ja, wirklich! Sie heftete die Augen auf die Schwester, die sich ein ums andre Mal bekreuzigte. Verdammt, sie solle sich nicht so kleingeistig aufführen! Die Mutter Oberin wußte alles über Celestes Sexualleben im Konvent, sie wußte von ihrem allnächtlichen Kitzlerwichsen, vom Kitzlerlecken durch die Schwester Carmen, die ja wirklich eine Sau war. Und, daß die Carmen der Celeste beinahe jeden Morgen die Fotze ordentlich auspeitschte und die Celeste zum Abschluß mit dem penisförmigen Ende des Peitschenstiels zum Orgasmus fickte. Nein, die Celeste war genau die Richtige für diesen Job. Sie solle sich bloß nicht so ungeschickt anstellen, die Celeste!

Die Mutter Oberin erwartete eine Antwort, und Celeste zwang die fromme Seite in sich nach vorn, faltete die Hände fester und sprach es aus: „Ja, ehrwürdige Mutter. Ich werde alles zu Ihrer Zufriedenheit arrangieren."

Kaum gesagt, meldete sich unten schon wieder die Sau. Arrangieren. Wie arrangiert man das denn, bitte? Morgens, nackt, in der Duschkammer, mit dem Schlauch in der einen Hand und dem Jungen in der anderen — den Schwanz oder das Handtuch, ich weiß noch nicht mal, wohin ich zuerst greifen soll.

Jack und die Marquise nickten zustimmend. Deal.

Celeste senkte rasch wieder die Augen, bevor irgendwer ihr ansehen konnte, daß in ihrem Kopf gerade ein nackter Junge unter lauwarmem Wasser stand, und daß sie, Schwester Celeste, eben in Gedanken schon dreimal gezählt hatte — und beim vierten Mal nicht mehr fromm war.

Celeste führt ihn im ersten Dämmerlicht durch den Gang, die Hände wieder fromm gefaltet, als könnte sie damit die Nacktheit vorwegnehmen, die gleich kommen würde. „Es heißt eigentlich Flagellarium", sagte sie leise, „weil hier die Schwestern ausgepeitscht werden, die es sich sexuell wünschen oder die sexuell bestraft werden müssen."

Sie öffnete die Tür, und Jack blieb stehen —er stand wie angewurzelt, wie angenagelt.

Auf einem Hocker saß eine nackte Nonne, breitbeinig, den Kopf zurückgelegt. Vor ihr kniete eine zweite, das Gesicht zwischen ihren Schenkeln vergraben, direkt auf deren Fotze. Eine dritte Schwester stand daneben, nackt, eine Peitsche in der Faust, und ließ sie in ruhigem Takt auf den Rücken und die Schamlippen der Knienden niedersausen — nicht hart, aber bestimmt, so daß die Bestrafte sich bei jedem Schlag vorwärts bog, dem Mund der einen Fotze entgegen und doch nicht ganz hinein. Bei jedem Hieb zuckte ihr Kreuz und ihre gepeinigte Fotze. Einmal, zweimal, zehn Dutzend Mal. Und dann griff die Peitschende beiläufig hinunter, nahm den Peitschengriff, den penisförmigen aus Leder, und rammte ihn der Knienden von hinten in die Fotze hinein und fickte sie unerbittlich, während die andere vorne weitermachte, und die Geschlagene explodierte in einem einzigen langen Schrei, der sich zwischen Schmerz und Entzückung nicht entscheiden wollte.

Celeste hatte das alles schon gesehen. Hundertmal. Sie wusste genau, wie es klingt, wie es riecht. Sie selbst wurde beinahe täglich von der Schwester Agnes festgehalten und von der Schwester Carmen ausgepeitscht, diese beiden Säue peitschten und fickten Celeste zur Buße für ihr allnächtliches Kitzler-Wichsen. Und trotzdem — sie spürte, wie ihr der Blick zur Seite rutschte, zu Jack hinüber, der mit offenem Mund zuschaute. Jack sah zum ersten Mal, wie eine Nonne von zwei anderen mit dem penis-förmigen Ende des Peitschenstiels zuschanden gefickt wurde. Und ich weiß auch schon, was der Junge jetzt hat, dachte sie. Der hat einen steifen Schwanz gekriegt, so sicher, wie's das Ave gibt.

Sie sah hin. Er hatte. Aufrecht, dunkel, schwer stand sein klobiger Schwanz.

Heilige Jungfrau! Der Junge steht hier wie ein Hengst im Stall, und ich soll ihn duschen, wichsen, ficken.

Die Reihe der Duschen war gegenüber, offen, ohne Vorhang, wie in Klöstern üblich, wo Scham vor Schwestern angeblich nicht nötig ist. Dort standen sie, sieben oder acht nackte Schwestern, Wasser auf Schultern und Brüsten, und tratschten, bis Celeste mit dem nackten Jungen hereinkam. Da rissen sie die Augen auf. Hände, die noch eben die Seife hielten, sanken. Wasser lief, Brustwarzen standen, und fünf Köpfe drehten sich wie auf ein Kommando zu dem einen großen erigierten Schwanz hinüber, der da durch ihr Duschhaus spazierte.

Celeste wusste, daß sie jetzt eine Rolle spielte, ob sie wollte oder nicht. Also tat sie, was Schwestern tun: sie wusch den Jungen, von oben bis unten, mit Seife, mit Wasser, mit ordentlichen Bewegungen. Hals. Achseln. Brust. Rücken. Arme, Finger, zwischen den Fingern. Hintern, oben, unten, und sie spürte, wie ihr die Finger zitterten, als sie die Hinterseite hinabfuhr und vorne wieder hochkam.

Nur um den Schwanz herum ging sie nicht. Um den Schwanz herum traute sie sich noch nicht.

„Was wir vor der Mutter Oberin besprochen haben", sagte sie, lauter als nötig, damit auch die anderen es hörten und sie selbst es glaubte, „ist doch alles Quatsch. Ich werde dich sicher nicht wichsen, ich bin doch eine keusche Nonne. Und ficken steht ebenfalls nicht zur Verfügung, du kleiner Frechdachs." Sie wischte ihm einen Tropfen von der Schulter, als wäre das die ganze Sache. „Am besten, du wichst dich selber, oder ich kann die Schwestern gegenüber fragen, ob dich eine wichsen will."

Da hab ich's gesagt, dachte sie. Keusche Nonne. Wichsen steht nicht zur Verfügung. Ficken steht nicht zur Verfügung. Ich habe mich gerade fein rausgeredet.

Und unter der feinen Rede: Aber wenn ich ihn selber wichse, dann steht hier vor den anderen mein Finger an seinem Schwanz, und alle sehen, daß ich es kann, und alle sehen, daß es mir gefällt, und dann kommen die Fragen, und dann gibt's kein Zurück mehr. Lieber eine andere. Lieber nicht ich.

Jack schluckte. Das war ein herber Schlag, man sah es ihm an — der Junge hatte mit mehr gerechnet. Er murmelte, halb trotzig, halb kleinlaut, sie soll dann eine der Schwestern bitten, ihn zu wichsen.

Celeste atmete auf. Gut. Sehr gut. Sieht keiner auf mir.

Also ging sie hinüber und fragte Schwester Agnes. Die Alte war schon lange im Kloster, breit, kräftig, mit roten Händen von Seife und Arbeit, und keine, die lange zierte. Sie kam herüber, musterte den Jungen einmal von Kopf bis Fuß, sagte trocken, das sei ja eine saubere kleine Aufgabe, und sie könne ihn dreimal wichsen, wenn's sein muss.

Celeste blieb daneben stehen.

Und versank vor Scham.

Nicht weil es etwas Verbotenes war. Sondern weil es das Selbstverständlichste von der Welt war: eine nackte alte Nonne, die sich neben den Jungen kniete, eine Hand um seinen Schwanz legte, mit der anderen seinen Hintern hielt, wie man ein Kalb festhält, und dann ruhig und gleichmäßig zu wichsen begann. Nicht zimperlich, nicht fromm. Trocken, sachlich, dreimal mit großer Anstrengung, bis es aus dem Jungen herausspritzte, das erste Mal rasch, das zweite Mal zäher, das dritte Mal mit einem Stöhnen, das durch das ganze Duschhaus lief.

Celeste stand dabei, Wasser rann an ihr herunter, und sie sah nichts anderes mehr. Sie hörte die Schwestern gegenüber tuscheln. Sie hörte Agnes sagen: „So, Junge, dreimal gewichst, wie bestellt." Und sie hörte, ganz leise, in sich drin, ihre eigene Stimme, die nicht mehr fromm war:

Dreimal. Von der alten Agnes. Von der Alten! Und ich, die keusche Nonne, habe den Jungen gerade um seinen Schwanz herum nicht angefasst. Und beim nächsten Mal, beim nächsten Mal — wenn ich es bin, die ihn hält — was mache ich dann, heilige Jungfrau, was mache ich dann?

Jack sagte: „Schwester Celeste, schau, du hast dir deine Kutte total versaut!" Sie sah hinunter. Es stimmte. Das Wasser hatte den schweren Stoff bis an die Knie durchzogen, unten hing ihm der Saum klatschnass und dunkel an den Beinen. „Morgen ziehst du dich aus wie alle anderen hier und wäschst mich nackt", sagte Jack, „deine Kutte hängst du wie die anderen hier auf einen Haken. Du wärst ganz schön dumm, beim Duschen die Kutte anzubehalten und zu versauen."

Celeste nickte, weil es sehr vernünftig klang. Natürlich duschte sie normalerweise nackt wie alle. Natürlich war das die einzig richtige Lösung. Und natürlich, dachte sie, während sie nickte, ist es genau die Lösung, die ich gerade noch vermeiden wollte.

Sie sagte: „Okay, morgen können wir es probieren. Aber du mußt versprechen, deine Griffel bei dir zu behalten. Ich bin eine keusche, asexuelle Nonne, junger Mann!"

Jack nickte und versprach, sie nie und nimmer anzufassen.

Celeste sagte es laut, damit sie es hörte. Keusch. Asexuell. Steht alles da. Ist alles besprochen. Ist alles gesichert.

Und drunter, ohne daß sie es steuern konnte: Nackt. Morgen. Ich nackt vor dem Jungen, mit Seife, Wasser, und einem Schwanz, der bei der alten Agnes dreimal gespritzt hat. Und er hält die Griffel bei sich — was heißt, ich muss anfassen. Was heißt, ich muss um den Schwanz herum. Was heißt, ich hab die Hände an ihm und die Augen auf ihm und keine Kutte dazwischen. Herr, wenn das mal nicht in die Hose geht.

Sie zwang die Gedanken zurück und nahm sich zusammen. Es gab ja noch die zweite Sache.

Er zog sich an, und sie begleitete ihn in seine karge Zelle. Kaltes Licht, eine Pritsche, ein Stuhl, ein Kreuz. Sie faltete die Hände.

„So, jetzt kommt das zweite Problem zur Sprache, Jack. Das Ficken. Also, sicher nicht mit mir, wegen Nonne und so. Aber wenn du unbedingt ficken mußt — ich könnte ja eine der Novizinnen bitten. Die haben in den ersten vier Jahren noch kein Keuschheitsgelübde abgelegt wie ich. Was meinst du?"

Jack nickte in Vorfreude lächelnd. „Oh ja, eine junge und hübsche Novizin zum Ficken, da würdest du deinen Auftrag gut erfüllen, Schwester Celeste."

Celeste nickte, huschte hinaus, und es dauerte nur Minuten, da kam sie mit einem jungen Mädchen an der Hand zurück.

Rosi.

Sie stellte die beiden einander vor. Und Jack merkte, während er sie musterte — schmal, rundes Gesicht, kurz geschnittenes Haar unter der Novizinnenhaube —, daß Rosi taubstumm war. Vielleicht fünfzehn, sicher keine sechzehn. Und Celeste behauptete steif und fest, die Rosi sei schon achtzehn, fast neunzehn.

Warum sag ich das?, fragte sich Celeste, während sie sprach, ruhig, fest, als wäre es amtlich. Warum betone ich ihr Alter, als müsste ich sie damit verkaufen? Warum stelle ich das Mädchen hier vor wie eine Sache, die man liefert? Und warum, heilige Jungfrau, warum ist mir dabei die ganze Zeit, als würde ich selbst gerade geprüft — ob ich den Jungen lieber an Rosi abgebe, oder ob ich ihn haben will.

Sie sah zu, wie Rosi und Jack einander ansahen. Rosi wusste nicht, wohin sie mit ihren Händen sollte. Jack auch nicht, aber aus anderem Grund. Celeste stand daneben, die Nonne, die nichts damit zu tun haben wollte, und dachte:

Ich hab gesagt, sicher nicht mit mir. Ich hab's zweimal gesagt, heute schon. Erst bei der Dusche, dann hier. Und jedes Mal, wenn ich es sage, klingt es weniger nach Überzeugung und mehr nach Wunschdenken.

Zu Celestes Verwunderung hob Jack die Hände und begann zu gebärden. Und Rosis Gesicht leuchtete auf wie eine Kerze. Sie antwortete mit den Fingern, schnell, lebhaft, und Jack lachte zurück, und Celeste stand daneben und verstand keine einzige Bewegung von diesem schnellen kleinen Gespräch. Was reden die da? Was sagt er ihr? Warum wird sie rot? Warum wird sie nicht rot vor Scham, sondern rot vor Freude?

Sanft und langsam begann Jack, die Rosi zu entkleiden. Er tat es nicht gierig, sondern ordentlich, ein Stück nach dem anderen, und Rosi ließ es geschehen, ohne sich zu zieren, hob die Arme, wo es nötig war, und half sogar ein wenig. Dann saßen sie nackt nebeneinander auf der Pritsche, der buckelige kleine Junge und das taubstumme Mädchen, und führten mit den Händen ihr Gespräch weiter.

Jack fragte sie unverschämt aus. Celeste hätte es nicht anders gemacht, aber sie fragte ja nie so direkt. Rosi erzählte — mit den Fingern, mit Blicken, mit dem ganzen Gesicht —, sie sei schon über fünfzehn und habe zwei Jahre lang zuhause mit dem Papa, den Onkeln und den Neffen gefickt, das sei bei ihnen so üblich. Nein, sie hatte nichts dagegen gehabt. Ihre ältere Schwester hatte es ebenso machen müssen. Hier im Kloster gebe es leider keine Männer, deshalb müsse sie jede Nacht mit dem Finger wichsen, aber das sei nicht dasselbe wie Ficken.

Nein, dachte Celeste, das ist es nicht. Das ist es ganz und gar nicht. Und ihre Faust lag schon auf ihrem Schoß, obwohl sie es noch gar nicht gemerkt hatte.

Jack erzählte zurück, wie es mit ihm und seiner Mama lief. Celeste horchte auf — jetzt also doch, jetzt kommt der Inzest, jetzt schauen wir mal, wie das Mädchen darauf reagiert — und Rosi zuckte mit keiner Wimper. Inzest oder nicht, das ging ihr am Arsch vorbei. Celeste war fast empört. Am Arsch vorbei? Ich hab mich bekreuzigt deswegen! Und die Kleine sitzt hier und zuckt nicht mal!

Dann fragte Rosi, ob es stimme, daß Celeste sie zum Ficken hierher gebracht habe. Jack bestätigte, aber nur, wenn du es selbst willst — er sei kein Vergewaltiger.

Da drehte Rosi sich zu ihm, küsste seine Wange, und sprach mit den Händen, und Jack übersetzte es für Celeste nicht, aber sie verstand trotzdem genug: Du siehst mit deinem Buckel ein bisschen schräg aus, aber dein Schwanz schaut prächtig aus, zum Reinbeißen. Komm, lass uns ficken, ich habe große Lust darauf!

Celeste verstand fast kein Wort von alledem. Nur so viel: daß die beiden sich offenbar vertrugen und an einem Stück lächelten, daß Rosi dem Jack sogar ein Wangenbussi gab, als hätte sie ihn schon jahrelang gekannt.

Und Celeste blieb auf dem Hocker sitzen, presste die Faust in ihren Schoß — genau dahin, wo anatomisch gesehen ihre Fotze und ihr Kitzler waren — und zwang sich zu einem neutralen Gesichtsausdruck.

Neutral. Bleib neutral. Du bist die Aufsicht. Du bist nur hier, um den Auftrag der Marquise und der Mutter Oberin zu erfüllen.

Jack legte die Rosi auf der Pritsche zurecht, ruhig, sachlich, als hätte er das schon hundertmal gemacht, und der buckelige kleinwüchsige Junge kniete sich zwischen ihre nackten Schenkel. Rosis Knie fielen auseinander. Sie wartete, ohne Ungeduld, mit leuchtenden Augen.

Und Celeste sah seinen Schwanz — den sie heute Morgen noch umgangen hatte, um den sie herum sich nicht getraut hatte, den die alte Agnes dreimal zum Spritzen gebracht hatte — an Rosis Fotze ansetzen.

Jacks Schwanz glitt langsam und sanft hinein.

Celeste entfuhr ein Seufzer: „Oh mein Gott!"

Und sie hörte sich selbst, und sie schämte sich sofort für den Laut, und sie presste die Faust noch fester auf ihren Schoß, und in ihr schrie es:

Oh mein Gott, schau das an. Schau das an. So geht das. So geht das also. Und ich sitze hier auf meinem Hocker wie eine alte Betschwester und presse mir die Faust zwischen die Beine, weil ich sonst schreien würde. Keusche, asexuelle Nonne. Ja, ja, ja. Schau sie an. Schau ihn an. Wie er seinen Schwanz hineinschiebt, wie sie die Augen schließt. Und der ganze Raum riecht auf einmal nach Fleisch, und ich habe nichts dazugetan, gar nichts, und trotzdem kribbelt es in mir wie in einem jungen Ding. Herr, hilf. Oder hilf nicht. Egal. Ich schau einfach weiter zu.

Jack fickte die Rosi erst langsam und bedächtig, mit langen, ruhigen Stößen, so wie man ein Tier beruhigt, ehe man es reitet. Celestes Faust auf ihrem Schoß tat unschuldig, lag da wie zufällig, wie abgelegt. Aber in Wahrheit rieb sie ihren Kitzler mit den Knöcheln durch den Stoff, so wie sie es jede Nacht nackt in ihrer Zelle machte, wenn alles still war und das Kreuz im Dunkeln stand. Und sie verbarg es sehr geschickt. Ich sitze nur da. Ich schaue nur zu. Meine Hand ruht. Weiter nichts.

Weiter nichts.

Rosi aber, sie fickte sehr aktiv mit. Sie lag nicht da wie ein Stück Treibholz, sie umklammerte Jacks mageren Rücken und den seltsamen Buckel, sie hielt sich an ihm fest, als könnte sie fallen, und sie ging wunderbar auf seinen Rhythmus ein. Sie fanden sich in Sekunden. 'In sync', hätte Celeste gedacht, wenn sie das Wort gekannt hätte. Rosis Gesicht glühte vor Lust. Der Junge hatte ihren G-Punkt sofort gefunden, gleich beim ersten Ansatz, wie eine Wünschelrute, und nun trieb er das Mädchen den Hügel hinan, Schritt für Schritt, Stoß für Stoß, und er würde sie in wenigen Minuten über die Klippe in ihren Orgasmus stürzen lassen.

Rosi krächzte mit ihrer Taubstummenstimme, rau, gebrochen, wie ein Laut, der nicht geübt war: „Jack, ich bin schon ganz kurz davor!"

Und Jack verdoppelte seine Bemühungen.

Celestes Faust hatte indessen ihr eigenes Werk getan. Ohne daß sie es recht bemerkt hatte, war der Druck gestiegen, hatte sich gesammelt, hatte an einer einzigen kleinen Stelle unter ihrem Knöchel gezogen — und war gekippt. Sie, Celeste, hatte gerade einen Orgasmus gehabt, still, ohne einen Laut, auf einem Hocker, mit der Faust auf dem Schoß, während zwei nackte junge Leute vor ihr fickten. Nun verging der Orgasmus in ihr, sickerte weg, wurde kühl, und sie schaute angestrengt hinüber, um ja nichts zu verpassen.

Glaubt das irgendwer hier?, dachte sie. Glaubt irgendwer, daß ich eben gerade gekommen bin? Nein. Keiner. Weil ich's verberge. Weil's niemand sehen soll. Herr, was bin ich für eine.

Oh ja — und Jacks Schwanz war ein richtiger Prügel. Er weitete Rosis Fickloch immer wieder, drückte es auf, ließ es nachgeben und wieder zulaufen, und Rosi umklammerte ihn dafür mit den inneren Wänden wie eine Ertrinkende das Seil. Ihr ganzer Körper zuckte, wogte, zitterte, Arme, Schenkel, Bauch, alles bewegte sich, alles arbeitete an dem einen Punkt hin.

Celeste sah, wie Saft aus Rosis Fickloch gepresst wurde, weiß und schaumig, und wie es den Arschbacken entlanglief. Und dann, endlich, spritzte Jack mit aller Macht in Rosis Fotzenloch hinein. Celeste sah es ganz genau. Sie sah, wie Jacks Hodensack auf und ab hüpfte, im Takt, wie die Pumpe selbst, und sie sah, wie Rosi den Kopf in den Nacken riss und mit ihrer krächzenden Stimme etwas ausstieß, das man nicht verstand, aber sehr gut deutete.

Ja, dachte Celeste, während sie starrte. Jetzt spritzt er seinen Saft in die Rosi hinein. Ganz so, wie mein Papa es mir hineingespritzt hatte.

Und ihr eigener Körper zitterte.

Und das Zittern war nicht vorbei, als Jack aufhörte. Es lief weiter, nach, wellte durch sie hindurch, als hätte Jack sie gefickt und nicht die Rosi. Als wäre es ihr Fickloch gewesen, das er eben noch offen gelassen hatte, ihr Kitzler, den sein Prügel gestreift hatte, ihr Bauch, in den der Saft jetzt spritzte, nur durch die Luft hinweg, nur durch die Entfernung zu ihrem Hocker.

Halt die Fresse, Celeste, sagte sie sich. Du bist die Aufsicht. Du bist nur hier, um den Auftrag der Marquise zu erfüllen. Was du hier fühlst, ist nichts Besonderes. Was du hier fühlst, hat jede Nonne. Was du hier fühlst —

Und dann fiel ihr Blick auf Jacks Schwanz, der langsam aus Rosi herausrutschte, noch glänzend, noch halb steif, und auf Rosi, die die Beine noch nicht schließen wollte, und auf die kleine Pfütze zwischen ihren Schenkeln.

— ist gar nichts, beendete sie ihren Gedanken. Absolut gar nichts.

Und presste die Faust noch einmal, ganz fest, gegen ihren Schoß.

Jack fischte zwei Joints aus seinem Rucksack und zündete sie an, einen für sich, einen für Rosi. Und sie rauchten, und der süße Rauch hing bald unter der niedrigen Decke, und Celeste, die noch nie einen gekostet hatte, sog ihn nur durch die Nase mit, und es wurde ihr ein wenig leicht im Kopf, ohne daß sie einen Finger gerührt hätte.

Die beiden schienen sie vergessen zu haben. Rosis Gesicht glänzte im Heiligen Rauch, halb im Dämmerlicht, halb im Kerzenschein, und sie küsste Jacks Wange immer wieder, beiläufig, als wäre es ein Atemzug. Und sie redeten wieder in Gebärdensprache.

Rosi sagte — die Hände schnell, das Gesicht lebhaft —, sie hätte weder bei ihrem Papa noch bei den Onkeln je einen Orgasmus gehabt. Bei denen hatte sie nur dagelegen und es über sich ergehen lassen, und dann nachts in ihrer Kammer einsam gewichst, um überhaupt etwas zu haben. Es gab aber einen Neffen, Leo, den Löwen, der hatte auch so einen Prügel wie Jack, und bei dem bekam sie regelmäßig ihren Orgasmus. Den Neffen liebte sie nur deswegen.

Bei dem bekommt sie ihn. Bei dem. Wie beim Jack. Auch so ein Prügel, hat sie gesagt. Celeste sah zur Pritsche. Also gibt es sie, diese Art Schwanz. Mehrere. Und ich habe sie heute zum ersten Mal so richtig gesehen. Na schön, gesehen schon öfter, aber — na ja. Nicht in Aktion.

Jack nickte und antwortete mit den Händen.

„Mama hat meinen Schwanz immer schon gerieben", sagte er dabei laut, weil es leichter war, „und mit sieben, fast acht, da brachte sie mich zum Spritzen. Sie hatte von einer Kräuterhexe eine Salbe gekauft, rieb meinen Schwanz dreimal am Tag damit ein, und so wurde er ein Fleischschwanz. Groß und dick. Wegen der Hexe. Für die Mama."

Rosi grinste und gebärdete zurück, auch der Leo habe so einen Fleischschwanz, und der wurde nie schlapp wie die anderen — er blieb zumindest halb steif, und sie fickten so oft hintereinander, bis er Kreuzschmerzen bekam, der Leo.

Jack grinste. „Mama hat es nicht ohne Hintergedanken gemacht", sagte er, ganz ungeniert, während Celeste zuhörte. „Nun hatte sie einen Sohn mit einem prächtigen Prügel, einem Fleischschwanz, und sie ließ sich genüsslich zweimal am Morgen und dann mehrere Male am Abend ficken, wenn der Papa unterwegs war oder schon sehr tief schlief."

Celeste versuchte vergebens, das Gebärdengespräch zu entziffern. Sie schnappte nur Fetzen auf, und die Fetzen waren verdächtig. Schwanz. Prügel. Fleischschwanz. Ficken. Zweimal am Morgen. Mehrere Male am Abend. Wenn Papa tief schläft. Bei so einem Wortschatz braucht man doch gar keine anderen Wörter mehr. Sie wartete auf ein Wort über die Nonne. Es kam nicht. Sie war offenbar für die beiden gar nicht mehr vorhanden.

Gut, dachte sie. Sehr gut. Dann kann ich mich ja ungestört beobachten lassen. Äh — ungestört beobachten. Ich meine, ungestört beobachten, daß sie mich nicht beobachten. Egal.

Und während sie so saß, meldete sich in ihr die andere Sache wieder. Jacks Schwanz. Sie hatte ihn in Aktion gesehen — in der Duschkammer, steif und schwer, und eben in Rosi, wie er ihn hineinschob und den Saft hineinspritzte. Und jetzt, im Rauch, mit dem leichten Druck im Kopf, in der warmen Zelle, mit den beiden Nackten auf der Pritsche, wollte ihr Körper ihn auch in sich spüren. Ganz einfach. In sich. Und gestoßen werden. Und diesen Moment haben, den Rosi gerade gehabt hatte.

Und dann meldete sich die innere Polizistin.

Und?, sagte die. Und? Was bildest du dir ein? Du bist Nonne. Du bist keusch. Du bist asexuell. Du hast es heute dreimal gesagt, dreimal, also meinst du es auch. Was willst du also mit seinem Schwanz in dir?

Erstens, antwortete Celeste innerlich, habe ich es nur zweimal gesagt, und beim dritten Mal nicht mehr ganz überzeugt. Zweitens —

Zweitens! Die Polizistin wurde laut. Zweitens, hast du vorhin auf dem Hocker gesessen und dir durch den Stoff den Kitzler gerieben, bis du gekommen bist, und das ist ja wohl das Versauteste, was einer Nonne passieren kann, während sie Aufsicht führt. Und drittens willst du jetzt auch noch gefickt werden, du Sau.

Viertens, setzte Celeste trotzig hinzu, und sie wusste selbst nicht, woher sie den Mut nahm, viertens will ich es von dem buckligen kleinen Kerl da drüben, und zwar so, wie er es mit der Rosi gemacht hat. Zweimal am Morgen und mehrere Male am Abend, wie er's mit seiner Mama gemacht hat.

Sie schob die Faust wieder auf ihren Schoß. Und sie sagte nichts, und niemand sah es ihr an. Aber im Kopf war sie jetzt bei zwei Dingen gleichzeitig: bei dem hellen, warmen Rauch, der durch die Zelle zog — und bei einem Prügel, einem Fleischschwanz, von dem sie inzwischen sehr genau wusste, wie er aussah, wie er sich anfühlte, wie er arbeitete.

Und sie hatte immer noch kein Wort zu den beiden gesagt.

Und nun tauchte Jack ab. Er ließ sich zwischen Rosis Schenkeln nieder, vergrub sein Gesicht in ihrem Schoß, nahm die ganze Fotze ins Maul, und seine Zunge tanzte Polka auf dem Kitzler der völlig überrumpelten, aber lachenden Rosi. Rosi lachte erst, kicherte, krächzte, und dann wurde das Kichern immer kürzer, immer pfeifender, und hörte auf.

Celeste rieselte es heiß über den Rücken. Sie kannte das. Sie kannte es ganz genau, diesen Weg, den Mund, den Kitzler, den Orgasmus. Denn Schwester Carmen, die hitzige Spanierin, pflegte manchmal auch zwischen ihre Schenkel abzutauchen, in der Duschkammer oder in der Lesestunde oder wo es gerade passte, und leckte Celestes Kitzler zum Orgasmus. Und die anderen Nonnen, die anwesend waren, nickten bedächtig und neidisch: „Ja, ja, die Carmen. Das ist eine mutige Sau, die Sau leckt die Celeste hier vor uns allen."

Mutige Sau. Celeste hatte den Ausdruck nie gemocht. Sie war die ruhige, die gesetzte, die züchtige, die, die von einer anderen geleckt wurde. Und wenn die Carmen es macht, dann ist es ja noch halbwegs in Ordnung. Weil die Carmen es ist. Weil die hat den Ruf, die darf das. Wenn aber ich es machen würde — wenn ich, Celeste, mit der Zunge an jemandem wäre, an einem Jungen noch dazu, einem nackten kleinen Jungen — dann wäre ich ja mit einem Schlag selbst so eine mutige Sau. Und dann könnte ich nicht mehr sagen, die Carmen ist's, die ist so.

Und dann müsste ich zugeben, daß ich es bin. Eine Sau. Eine mit Kitzler und Fotze und allem.

In diesen Momenten, in den Sekunden der Traurigkeit nach dem von der Carmen geleckten Orgasmus — und Celeste kannte diese Sekunden nur zu gut —, hätte Celeste am liebsten im Boden versinken wollen.

Es war nicht die Lust, die sie versinken ließ. Die Lust war schön, die war einfach. Es war die Sekunde danach. Die postkoitale Tristesse. Wenn der Körper noch nachzitterte und der Kopf schon kalt wurde und zu rechnen begann. Dann hörte sie die anderen nicken: „Die Carmen, die mutige Sau", und sie wusste, daß sie selbst in dem Satz gar nicht vorkam, als Person. Sie kam vor als Ort. Als Fleck. Als die Stelle, an der Carmen ihre Zunge hatte. Als der Kitzler, den Carmen leckt. Und danach saß sie aufrecht, ordentlich, und nickte mit, als wäre sie nicht die Betroffene, sondern eine, die zufällig daneben saß.

Celeste hatte, bevor sie ins Kloster ging, eine Freundin. Sie hieß Marie und war ein halbes Jahr älter. Sie wohnten zwei Höfe auseinander, sie hatten dasselbe Alter und dieselbe Langeweile, und sie schliefen, wie Kinder auf dem Land das tun, jede Woche einmal abwechselnd beieinander. Mal im Bett von Marie, mal im Bett von Celeste. Die Mütter dachten, es wären Freundinnen. Die Väter dachten, es wäre ungefährlich, weil zwei Mädchen zusammen ja nichts anrichten können.

Die Väter irrten.

Es fing mit einem Kitzeln an. Marie war kitzlig, Celeste war es auch, und abends im Bettchen fingen sie an, sich gegenseitig zu kitzeln, unter den Achseln, am Bauch, an den Knien. Und irgendwann rutschte eine Hand von Marie beim Kitzeln ein Stück zu weit hoch zwischen Celestes Beine, und Celeste machte einen Ton, den Marie noch nie von ihr gehört hatte.

Marie hielt inne.

„Was war das?", fragte sie.

„Nichts."

„Mach's nochmal."

Und Marie machte es nochmal, und Celeste machte wieder den Ton, und dann kitzelten sie nicht mehr, sondern Marie ließ die Hand einfach liegen, und dann ging sie ein bisschen weiter, und dann berührte sie den Kitzler, ganz zufällig, ganz ohne Plan. Und Celeste, die mit elf schon wusste, was ihr Kitzler ist und was man mit ihm tun konnte, aber nicht, daß man ihn auch von einer anderen Hand berühren lassen kann, lag ganz still und ließ es zu.

Es war der erste Kontakt mit einem zweiten Menschen, der nicht ein Mann war.

Es ist nicht wie beim Papa. Beim Papa ist es ein Vorgang. Bei Marie ist es ein Kitzeln. Marie kitzelt mich da unten, wo der Papa seinen Schniedelwutz reinschiebt, und es kitzelt, und es ist nicht anstrengend, und es ist nicht amtlich, und Marie wartet. Marie wartet einfach, bis ich sage, sie soll weitermachen. Und ich sage: weitermachen.

In der Nacht tat Marie es dann richtig.

Sie schob die Decke weg, sie schob Celestes Nachthemd hoch bis unter die Achseln, und dann legte sie sich daneben, auf die Seite, den Kopf aufgestützt, und schaute. Sie schaute Celeste von oben bis unten an, so wie Männer es taten, aber mit einem anderen Gesicht. Nicht gierig. Neugierig. Forschend. Mit einem kleinen, schmalen Grinsen im Mundwinkel, das noch kein Frauenlächeln war, aber auch kein Kinderlächeln mehr.

Dann griff sie zu.

Nicht mit einem Finger, sondern mit der flachen Hand. Sie legte ihre ganze Hand auf Celestes Fotze, so wie man die Hand auf einen warmen Stein legt, und ließ sie dort, und dann begann sie zu reiben. Nicht an einem Punkt, sondern über die ganze Spalte, mit dem Handballen, mit der ganzen Länge der Hand, in einem ruhigen, langen, gleichmäßigen Zug, der irgendwo oben anfing und irgendwo unten aufhörte und wieder hochkam.

Celeste hielt die Luft an.

So habe ich es noch nie gemacht. Ich mache es immer punktuell. Immer auf den Kitzler, immer sofort, immer hart. Marie macht es wie einen langen Strich, von oben nach unten, und da ist der Kitzler mittendrin, und er wird mitgenommen, ohne daß er allein gemeint ist. Und das ist ganz anders. Und das ist ganz gut. Und ich habe die ganze Zeit gedacht, ich wüsste, wie es geht.

Marie nahm die Hand nach einer Weile weg und schaute Celeste an.

„Zeig mir, wie du es machst", sagte sie.

Und Celeste, die noch nie jemandem gezeigt hatte, wie sie sich wichst, hob ihre Hand und zeigte es ihr. So wie sie es Jack es später einmal zeigen würde, so zeigte sie es Marie zuerst. Zeigte, wo die Finger liegen, in welchem Rhythmus, mit wie viel Druck, mit welcher Geschwindigkeit, wo es stockt, wo es zieht, wo man nicht aufhören darf. Marie schaute zu, und dann legte sie ihre Hand auf Celestes Hand und ließ sich führen, bis sie Celestes Routine kannte.

Jetzt weiß sie es. Jetzt weiß Marie, wie ich es mache. Jetzt kann sie es mir so machen, wie ich es mir selbst mache. Und das ist gut, weil es dann nicht mehr sie ist, die etwas mit mir macht, sondern es ist meins, das sie nur führt. Und Marie ist nicht der Papa. Marie ist nicht der Schulze. Marie macht nicht, was sie will. Marie macht, was ich will.

Und Marie machte es. Nach Celestes Anleitung. Und Celeste kam zum ersten Mal im Leben in Anwesenheit eines anderen Menschen. Nicht allein im Bettchen. Nicht im Versteck. Sondern vor Marie. Und Marie schaute zu, wie Celeste zuckte, und Marie lächelte, und Marie sagte, als Celeste fertig war: „Aha. Also so sieht das aus."

Dann tauschten sie.

Celeste legte Marie hin. Sie schob ihr das Nachthemd hoch. Sie schaute. Marie war weicher als sie, hatte schon kleine Härchen, hatte Brüstchen, die schon ein bisschen die Marie quietschen ließen, wenn man sie anfasste, und hatte zwischen den Beinen schon den ersten Flaum auf dem Fötzchen. Celeste schaute lange. Es war das erste Mal, daß sie eine Fotze von Nahem sah, die nicht ihre eigene im Taschenspiegel war. Sie tastete sie ab, mit einem Finger, mit zwei Fingern, an den Schamlippen, an der Falte, oben am Kitzler, an dem kleinen Punkt, der kleiner war als ihrer und der unter der Vorhaut lag wie eine Perle, die sich verschämt verstecken wollte. Marie hatte bisher ihren Kitzler noch niemals richtig gewichst.

Und dann, ganz plötzlich, aus einem Instinkt, den sie nicht erklären konnte, tat Celeste etwas, das sie noch nie getan hatte.

Sie tauchte mit dem Kopf hinunter und leckte Maries Kitzler.

Marie fuhr hoch wie ein Fisch.

„Was machst du?" krächzte sie.

„Ich weiß nicht", sagte Celeste, den Mund schon wieder unten.

Und Marie ließ sich wieder hinlegen und ließ es geschehen, und Celeste leckte. Erst an der Spalte, mit der flachen Zunge, wie ein Kätzchen aus einer Schüssel trinkt. Dann oben am Kitzler, mit der Zungenspitze, im Takt, immer am gleichen Punkt, immer mit demselben Druck, immer wieder.

Marie zuckt. Marie zuckt unter meiner Zunge. Marie zuckt wie ich, wenn ich es mir mit der Hand mache. Aber sie zuckt unter meinem Mund, meiner Zunge, und das ist etwas ganz anderes. Das ist — das ist mein Mund in ihrer Fotze. Mein Mund. Und ich bin dreizehn, und ich habe bereits mit vielen Männern gefickt, und ich habe noch nie in einem Mund gelegen. Und trotzdem liegt Marie hier und zuckt unter mir, und ihr zuckt die Fotze, und ihr zuckt die Hüfte, und sie hält meinen Kopf mit beiden Händen fest, als könnte sie mich nicht mehr loslassen.

Marie kam. Mit einem kleinen, kurzen, überraschten Schrei, wie ein Mädchen, das gerade erfährt, daß der eigene Körper zu mehr in der Lage ist als gedacht. Und als sie fertig war, zog sie Celeste hoch und schaute sie an, lange, mit einem Gesicht, das Celeste nicht kannte. Nicht Freundin. Nicht Kameradin. Etwas Drittes, Unbegreifliches.

Und dann sagte Marie:

„Jetzt ich."

Und sie tauchte hinunter.

Celeste machte eine Erfahrung, die sie nie wieder vergessen würde. Ein Mädchen zwischen ihren Beinen. Eine Zunge am Kitzler, die nicht ihre eigene war. Ein Mund, der machte, was ihr Mund gemacht hätte, nur mit anderer Zunge, mit anderem Druck, mit einem Rhythmus, der nicht ihrer war und der sie gerade deshalb so traf, daß sie zweimal fast hochkam und einmal fast aufschrie und dann, beim dritten Anlauf, kam, richtig, lang, in Wellen, mit Tränen in den Augen.

Und Marie machte weiter, wie man weitermacht, wenn man es eben selbst erlebt hat und weiß, wie gut das ist. Sie ließ nicht ab. Sie hielt den Kitzler zwischen den Lippen und leckte, während Celeste noch zuckte, und Celeste zuckte noch einmal, noch einmal, und Marie leckte, und Celeste schrie, diesmal wirklich laut, und Marie leckte weiter, und Celeste riss die Knie zusammen, und Marie zwang sie auf, mit der Hand, und leckte noch, bis Celeste völlig aufgelöst in die Kissen fiel und keuchend dalag und die Decke hochzog und die Augen zumachte.

Das war es. Das ist es. Das ist es, wenn ein Mund es macht. Nicht der Papa. Nicht der Schulze. Nicht der Wundarzt. Ein Mund. Ein Mädchenmund. Und es ist so viel anders. Es ist weich, und es ist zart, und es hat Zeit, und es will nichts. Es will nichts von mir. Marie will nichts von mir. Marie liegt da unten und leckt mich und will nichts, sie will nicht fertig werden, sie will nicht gehen, sie will nicht, daß es aufhört. Sie will, daß ich es fühle. Nur das. Und ich fühle es. Und ich fühle es so stark wie noch nie.

Von diesem Abend an gab es kein Mädchenzimmer mehr ohne das.

Sie machten es jede Woche. Und bald nicht mehr nur jede Woche.

Es wurde zur Gewohnheit, und es wurde immer mehr. Sie machten es im Bettchen, sie machten es im Heu, sie machten es hinter dem Schuppen, sie machten es im Wald, sie machten es in der Waschküche, wenn die Mütter draußen waren. Und es wurde immer gewagter, immer länger, immer schweinischer. Marie wollte es eines Tages mit einer Kerze probieren, und dann lag Celeste mit gespreizten Beinen da und Marie schob ihr die Kerze hinein, langsam, vorsichtig, und Celeste spürte zum ersten Mal etwas in sich drin, was nicht ein Schwanz war, sondern nur ein rundes, glattes, warmes Ding, und es tat nicht weh, und es tat nicht weh, und es tat nicht weh.

Das ist es. Etwas Warmes, Glattes, das drin schiebt und nicht herum pumpt. Nicht wie die Kerle. Wie eine Hand, die nur zu Besuch ist und nichts will. Und ich merke jetzt, daß es in mir drin ein Gefühl gibt, das nicht weh tut. Nur die Männer tun weh. Nicht die Dinge. Und Marie und die Kerze tun nicht weh. Und ich weiß noch nicht, was das alles bedeutet. Aber ich habe es gemerkt.

Und Marie wollte auch, daß Celeste es ihr mit der Kerze machte, und Celeste machte es, und sie schoben sich die Kerze gegenseitig in die Fotze rein, und sie leckten sich abwechselnd, und sie rieben sich gegenseitig mit der flachen Hand, mit den Fingern, mit dem Handrücken. Sie lagen übereinander und rieben ihre Kitzler gegeneinander, bis beide auf einmal kamen, in einem einzigen, gemeinsamen Zucken, das sie beide überraschte und beide kichern ließ, und dann lagen sie da, nass und verschwitzt und glücklich, und Marie sagte:

„Wenn die Kerle das wüssten."

Und Celeste sagte:

„Sie wissen es nicht."

Nein. Sie wissen es nicht. Die Kerle wissen es nicht. Sie kommen, sie nehmen uns, sie gehen. Und was wir zwei hier machen, das wissen sie nicht. Das ist unser Ding. Unser Mädchending. Und wenn die Männer wüssten, daß wir uns gegenseitig lecken, bis wir schreien, dann würden sie sich wundern, warum sie überhaupt noch gebraucht werden. Und dann würden sie vielleicht versuchen, mitzumachen. Und dann würde es kompliziert. Also sagen wir es ihnen nicht.

Und sie sagten es ihnen nicht.

Und es ging zwei Jahre lang so. Bis Marie heiratete, mit sechzehn, einen Mann aus dem Nachbardorf, der nichts von ihr wusste und der sie eines Tages fragen würde, warum sie es so gut konnte. Und Marie würde sagen: „Ich war schon früh verheiratet." Und sie würde nicht sagen, mit wem.

Und Celeste kam mit siebzehn ins Kloster. Und in dem Kloster gab es die Schwester Carmen, die hitzige Spanierin, die anfing, sie zu lecken, so wie Marie es getan hatte. Und Celeste erkannte sofort, was da geschah, und ließ es zu, ohne daß sie sich wunderte. Weil sie wusste, wie es ist. Weil sie es von Marie wusste.

Die Carmen leckt mich. Die Carmen ist keine Marie. Die Carmen ist eine Nonne und eine Sau. Aber die Carmen leckt genauso wie Marie, oben am Kitzler, mit der Zungenspitze, im genau richtigen Takt. Und alle anderen Schwestern sagen: „Ja, ja, die Carmen, das ist eine mutige Sau." Und keine von ihnen weiß, daß die Carmen nur macht, was Marie vor Jahren gemacht hat. Und keine von ihnen weiß, daß ich, Celeste, die züchtige, die asexuelle, die keusche, seit Jahren weiß, wie es ist, von einem Mädchen geleckt zu werden. Und daß ich es, wenn es niemand sieht, es auch einer machen könnte. Und wenn ich es der Carmen machen würde, dann würden alle sagen: „Die Celeste? Die macht es der Carmen? Aber die Celeste ist doch sonst so zurückhaltend." Und dann wäre ich auf einmal keine Nonne mehr. Dann wäre ich eine, die leckt. Eine Sau wie die Carmen oder die alte Agnes, eben.

Und darum hielt Celeste sieben Jahre lang still. Weil sie wusste, wie gut das Kitzlerlecken war, und weil sie wusste, daß eine Nonne, die es gut kann, eine ganz andere Nonne wäre. Eine mit Kitzler und Mund und Fingern und allem. Eine, die man in ein Fach einordnen müsste, und sie wusste nicht, in welches.

Sie hätte sich einordnen können als „Mädchen, das mit Marie gefickt hat" und dann als „Nonne, die sich nachts wichst" und dann als „Nonne, die von Carmen geleckt wird" und dann als — ja, was dann?

Carmen war die Hitze, die hereinkam, wo die anderen Schwestern Kühle waren. Eine Spanierin, groß, dunkle Augen, rote Lippen, Hände, die zupackten, wo andere nur tupften. Sie machte aus der Klausur ein Tiergehege und sich selbst zur Herrin darüber. Und ihr Lieblingsobjekt war ich.

Sie leckte mich im Beisein der anderen Schwestern. Nicht im Winkel, nicht im Dunkeln — sondern ganz offen, mitten am Tag, im Refektorium, auf der Bank neben der Wand, oder im Waschraum, wo die anderen gerade die Leintücher auswrangen. Sie schob mir das Habit hoch, kniete nieder, und leckte. Wild, ungeniert, mit Zunge und Lippen, als sei das ihre eigentliche Andacht. Die Schwestern standen drumherum, schauten, flüsterten, kicherten, und Carmen schaute nicht auf, ließ sich nicht stören. Sie leckte, bis ich in ihre Hände sackte. Sie nannte das „El castigo con la lengua" oder "La penitencia con la lengua". Die Bestrafung, die Buße mit der Zunge.

Und ich — ich faßte sie nie an. Kein einziger Finger. Nie. Sie leckte mich, und ich lag da und ließ es geschehen, weil ich das Objekt war, das sie sich gewählt hatte. Ich habe sie nie zurück geleckt. Ich habe ihr nie die Brust gestreichelt. Nur hingenommen.

Und wenn sie fertig war, richtete sie sich auf, wischte sich den Mund mit dem Handrücken, sah mich an — und dann schleppte sie mich ins Flagellatorium.

Dort war es kühl, halbdunkel, es roch nach Schweiß, Leder und Staub. Sie ließ mich niederknien, an einen niedrigen Bock gelehnt, das Habit über die Hüften geschlagen. Und sie peitschte mich. Nicht den Rücken. Die Fotze. Sie ließ ihre Rute — dünn, geschmeidig, aus geflochtenem Leder — auf meinen Kitzler und meine Schamlippen klatschen, Stoß für Stoß, langsam, im Rhythmus. Der Schmerz brannte und glühte und wurde bald so heiß, daß er umschlug, kurz vor dem Höhepunkt, kurz davor, jeden Moment, bevor ich kam — und dann hörte sie auf.

Jedenfalls fast.

Denn wenn ich so weit war, zitternd am Rand, nahm sie den Griff ihrer Peitsche. Der war aus Leder, fest, dick, glatt, in der Form eines großen Penis gearbeitet — ein Werkzeug, das die Nonnen sich untereinander zeigten wie ein Wunder. Sie schob ihn in meine Fotze, langsam, ganz tief, und fickte mich damit. Carmen fickte mich mit der Hand auf dem Peitschenstiel viel härter und wuchtiger als jeder Mann in meiner sündigen Vergangenheit. Ihr Gesicht vor Anstrengung verzerrt fickte sie mich so wuchtig, so gewaltig bis die Buße in einem Orgasmus zerbrach, den ich nicht kommen hörte, sondern der kommen mußte, so laut schreiend war er.

Und das war die Strafe für mein nächtliches Wichsen am Kitzler. Buße für jede Nacht, in der ich mir selbst einen runterholte, um überhaupt atmen zu können. Je mehr Nächte, desto mehr Hiebe, desto tiefer der Griff. Carmen nannte das „den Herrn im Griff haben".

Ich habe es nie zugegeben. Nie. Nicht vor den Schwestern, nicht vor Carmen, nicht vor mir selbst. Ich habe nur stillgehalten und gewartet, daß sie mich holte. Und gehofft, daß sie mich holte. Und jedes Mal, wenn sie mich nach dem letzten Stoß stehen ließ und ging, blieb ich auf dem Bock liegen, das Gesicht schamerfüllt im Leder vergraben, und wußte: morgen wird sie wiederkommen und mich Buße tun lassen, wie eine Lawine.

Und so sitze ich jetzt wieder, dachte sie, während Jack mit der Zunge auf Rosis Kitzler Polka tanzte und Rosi mit den Fersen ins Leere stieß. Genau so sitze ich jetzt wieder. Auf dem Hocker. Mit zusammengekniffenen Beinen. Und gleich, wenn's vorbei ist, kommt wieder diese Sekunde, und dann wieder der Wunsch, im Boden zu versinken.

Sie sah hinüber zu den beiden. Rosis Bauch hob und senkte sich, ihre Hände lagen auf Jacks Kopf, ihre Augen waren weit offen und doch nach innen gekehrt.

Und diesmal, dachte Celeste, ist es nicht mal Carmen, die's macht. Diesmal ist es ein Junge. Ein kleiner, buckliger, nackter Junge, mit dem Gesicht zwischen den Beinen eines taubstummen Mädchens. Und das Mädchen ist jünger als ich. Und beide sind nackter als ich. Und beide haben mehr Sex am Tag als ich im ganzen Jahrzehnt. Und wenn das alles so ist — und es ist so — dann weiß ich nicht mehr, was ich bin. Nonne? Ja. Keusch? Hm. Asexuell? Ha!

Sau? Vielleicht.

Und in der Brust, dort, wo die fromme Seite saß, und in der Fotze, dort, wo es noch immer nachklang, wurde es gleichzeitig still und unruhig.

Das kleine Mädchen, die Rosi, war mitten im Orgasmus, als Jack hinaufglitt und sein Schwanz ganz von alleine in ihr Fickloch glitt — in dieses zuckende, wogende, zitternde Fickloch der Fünfzehnjährigen. Er mußte nicht zielen, er fand es einfach, wie ein Schlüssel in ein Schloss, das ihm schon offenstand. Rosi umklammerte wieder seinen krummen Rücken und den Buckel, hielt ihn fest, krallte sich an ihm fest, wie sie es vorhin schon gemacht hatte, und beide fickten so wunderbar, so ineinander verloren, daß Celestes Fotze wie Feuer entbrannte.

Sie konnte nichts anderes tun, als die Faust auf ihren Schoß zu pressen und den Kitzler mit den Knöcheln durch den groben Stoff zu reiben. Unauffällig. Dezent. So, wie es eine Nonne tut, die nichts weiter tut als Aufsicht zu führen.

Doch die beiden waren so sehr in das Vögeln vertieft, Celeste hätte singen oder jodeln können, die zwei hätten es nicht bemerkt. Sie hätte einen Psalm anstimmen können. Sie hätte ein Weihrauchfass schwenken können. Nichts. Keine Reaktion. Also blieb Celeste stumm, kein Lied und kein Jodler, nur der verkniffene Mund und ihr flaches Atmen, während ihre Knöchel brav den Kitzler rieben.

Bravo, Celeste. Sehr dezent. Sehr nonnenhaft. Wenn jemand hereinkäme, würde er eine gesetzte Schwester sehen, die auf einem Hocker sitzt und zwei jungen Leuten beim Beischlaf zuschaut. Und keiner würde ahnen, daß diese gesetzte Schwester mit den Knöcheln an ihrem eigenen Kitzler arbeitet und wichst. Weiter so. Nur die Zähne zusammen. Und nicht aufhören. Und vor allem nicht laut werden.

Rosi brauchte nun viel länger als Jack. Sie vögelten und vögelten endlos. Celeste hatte längst die Kontrolle über ihren Rhythmus verloren — sie rieb nicht mehr, sie wurde gerieben, oder es war dasselbe, sie wusste es nicht mehr. Rosi bäumte sich auf. Ihr Rücken bog sich von der Pritsche hoch, die Fersen stemmten sich, die Hände krallten in Jacks Rücken, und sie schrie es heraus, mit ihrer rauen, krächzenden Taubstummenstimme, lang, heiser, gedehnt.

Jack bäumte sich eine Zehntelsekunde später auch auf.

Sein Schwanz floppte aus dem Fickloch heraus, und sein Samen spritzte in breiten, weißen Strahlen über Rosis Fotze und Bauch. Nicht hinein diesmal — heraus, über sie, auf sie drauf, wie ein Brunnen, der die Fontäne nicht mehr halten kann.

Celeste kam im selben Augenblick.

Ihr Körper bäumte sich auf, und diesmal konnte sie es nicht mehr unterdrücken. Nicht die Beine, nicht den Rücken, nicht den Mund, nicht das Zittern. Und dann kam der Wahnsinnsorgasmus beim Anblick von Jacks frech spritzenden Schwanz — wie er da stand, der Samen im Bogen über Rosis Bauch spritzend, der Junge keuchend, das Mädchen darunter, und alles dampfte, alles lebte, alles war nackt und warm und wirklich.

Das war zu viel.

Celeste betete lautlos ein Stoßgebet: Herr, vergib mir die irdische Lust — und gönne sie mir. Nur das. Weiter nichts. Vergib und gönne. Beides, wenn's geht. Und wenn nur eins geht, dann gönne. Dann gönne lieber, als daß du vergibst. Nein — vergib auch. Vergib zuerst. Und dann gönne, Herr. So ist es gut.

Nein, mehr wollte sie vom Herrgott nicht.

Und dann saß sie wieder. Aufrecht. Hände im Schoß, diesmal die Faust. Mund geschlossen. Augen weit offen. Und in ihr, unter allem, was noch nachzitterte, das leise, erschrockene, fast fröhliche Erschrecken:

Was ist hier eben mit mir passiert? Und warum war es so schön? Und warum war es das schönste, das mir seit langem passiert ist? Und warum habe ich dabei nicht an Carmen gedacht? Und warum war Rosi das Mädchen und Jack der Junge, und ich war dabei, und ich war es, und ich war trotzdem ganz bei mir?

Herr, lass mich da noch ein bisschen drüber nachdenken. Aber nicht zu lange. Sonst wird's wieder fromm und kühl.

Alle drei schwiegen.

Jack und die Rosi rauchten noch einen Joint. Und Celeste, die daneben saß und nichts tat als einzuatmen, wurde es ganz schwummerig vom Heiligen Rauch. Sie hatte noch nie geraucht. Natürlich auch kein Gras. Nie eine Zigarette, nie eine Pfeife, nie etwas anderes als Klosterluft und Weihrauch. Und nun zog dieser süße, schwere, warme Rauch in ihren Kopf, und ihr wurde leicht, und die Zelle wurde weich an den Rändern, und die Decke kam ein Stück näher heran, und sie wusste nicht, ob das die Zelle war oder ihr Kopf.

Herr, dachte sie, wenn das der Heilige Rauch ist, dann frage ich mich, was der Unheilige macht. Wahrscheinlich genau dasselbe. Wahrscheinlich mehr davon. Wahrscheinlich —

Ich saß auf dem Hocker, während Jack die Rosi vögelte. Das war mein Amt an diesem Abend — Aufsicht, weil eine Schwester dabei sein mußte, wenn ein Novize einen Fremden in die Zelle ließ, und weil die Mutter Oberin nicht wollte, daß es unter vier Augen geschah. Also saß ich da, das Habit über die Knie gezogen, die Hände im Schoß, und sah zu, wie der kleine Buckel über Rosi ging und sie mit den Fersen in seinen Rücken stieß und auf Zigeunerdeutsch fluchte und lachte und „fester, du, Kruzifix nochmal!" sagte und „ja, da, genau da!"

Und während ich zusah, wichste ich mich selbst. Ganz ganz heimlich. Nicht mit der Hand — die lag ja im Schoß, sichtbar, gesittet. Sondern mit dem Fingerknöchel, unter dem groben Stoff des Habits, durchgedrückt, auf und ab am Kitzler, langsam, in demselben Takt, in dem Jack in Rosi stieß. Von außen sah es aus, als sei ich nur die Aufsichtsperson, die brav die Hände gefaltet hatte. Von innen war ich die dritte im Bett.

Als sie fertig waren, ließen sie sich auf die Pritsche fallen, und Jack zog eine kleine Blechdose aus dem Rucksack und drehte zwei Joints und steckte einen an und reichte ihn Rosi, und Rosi sog daran und gab ihn zurück, und so ging es hin und her. „Celeste", sagte Jack und hielt mir den Joint hin. „Du auch."

„Ich hab noch nie geraucht", sagte ich.

„Dann jetzt."

Der heilige Rauch. So nannte Jack das, und er hatte recht. Ich zog daran, wie man an einer Pfeife zieht, und verschluckte mich erst, und dann ließ ich es in die Lungen sinken, wie mir gezeigt wurde, und dann war es da. Erst ein Kratzen im Hals, dann warm, dann leise, dann eine Welle, die in den Kopf stieg und alles ein bißchen weicher machte. Die Zelle wurde größer. Die Stimmen wurden langsamer. Meine Beine wurden leicht. Ich schwebte, irgendwie, unverständlicherweise, auf diesem Hocker, mit den Füßen in der Luft, die es gar nicht mehr gab.

Und dann redete ich.

Ich hatte nie geredet. Nicht mit den Schwestern, nicht mit Carmen, nicht mit Jack in all den Tagen. Aber jetzt saß ich da, leicht und schwebend, und sagte es einfach, so wie man ein Fenster aufmacht, weil es stickig ist.

„Die Mutter Oberin ", sagte ich, „die frühere. Nicht die jetzige. Die frühere, die Geldgierige. Die hat mich vermietet."

Jack hörte auf zu ziehen. Rosi drehte den Kopf.

„Vier Jahre", sagte ich. „Die ganzen vier Novizenjahre. Es kam ein Wagen, und ich wurde gewaschen und eingekleidet, und dann fuhr ich zu einem Haus, und dann war da ein hoher Herr, und dann lag ich da, er fickte mich und dann fuhr ich zurück. Meistens zwei- oder dreimal in der Woche. Immer nachts, immer mit dem Wagen."

„An wen", sagte Jack. Nicht neugierig, sondern wie ein Notar.

„Bischöfe", sagte ich. „Äbte. Ein päpstlicher Nuntius, zweimal, ein dicker Mann mit Ringen an allen Fingern. Andere zahlungskräftige heilige Männer. Domherren, Pröpste, einmal ein Generalvikar. Alle mit Geld. Alle mit Appetit. Alle mit der einen Sache im Kopf, die sie in ihren Häusern nicht kriegen konnten, weil ihre Frauenvereinsvorsitzenden dort sitzen und Geld zählen."

„Und die Mutter Oberin ", sagte Rosi, „hat kassiert."

„Jede Woche. Klingende Münze. Sie nannte es Meßstipendium. Für jede Nacht ein Stipendium, und ich war die Messe." Ich lachte, das erste Mal an diesem Abend, und das Lachen kam mir selbst fremd vor, weil es nicht das Lachen einer Schwester war. „Und wenn ich zurückkam, hat sie mich nicht einmal gefragt, wie es war. Sie hat nur das Geld gezählt."

„Und du", sagte Jack. „Du lagst da."

„Ich lag da", sagte ich. „Vier Jahre lang. Vier Jahre lang habe ich dagelegen, und sie sind auf mir gelegen, und ich habe mir das angetan, was man eben tut: mitgezählt. Wie viele Stöße. Wie viele Minuten. Ob sie an den Brüsten oder in der Fotze anfingen. Ob sie mich küssen oder nicht. Ob sie hinterher sagen: gute Nacht."

„Gute Nacht", sagte Jack.

„Gute Nacht", sagte ich. Und dann sagte ich den Satz, den ich mir nicht selbst ausgedacht hatte, sondern den Jack mir hingelegt hatte, vor Tagen, bei unserem ersten Gespräch. „Meine Fotze war nur ein Astloch im Treibholz."

Rosi prustete. Jack blieb ruhig und sagte: „Wer hat das gesagt?"

„Du hast das gesagt."

„Und wer hat es gefühlt?"

„Ich." Ich sagte es einfach so, im Rausch, ohne Scham, ohne die Deckel und die Falten und das Chorgebet. „Vier Jahre lang. Ein Loch in einem Stück Holz, das im Wasser treibt, und alle Männer, die vorbeikommen, stecken kurz was rein, weil es praktisch ist. Kein Mitleid. Kein Dankeschön. Nur der Wagen, der mich hinbringt und zurückbringt, und die Goldmünzen, die die Mutter Oberin in die Schublade legt."

Dann war einen Moment Stille. Rosi zog am Joint und gab ihn mir zurück, und ich nahm ihn wieder, und diesmal hustete ich nicht mehr. Ich schwebte noch immer, aber anders — nicht mehr leicht, sondern getragen. Getragen von zwei Menschen, die zuhörten, ohne zu rechnen. Ohne zu urteilen.

Und ich merkte, daß ich zum ersten Mal in meinem Leben etwas gesagt hatte, ohne es vorher überlegt zu haben. Kein Für-und-Wider. Kein Zurechtlegen. Einfach gesagt. Die vier Jahre, in einem Zug, wie ein Atem. Das war der heilige Rauch. Oder es war Jack und Rosi. Oder es war beides, und beides war dasselbe.

„Komm", sagte Jack, nach einer Weile. „Setz dich zu uns. Nicht auf den Hocker. Auf die Pritsche. Du bist keine Aufsicht mehr."

Und ich stand auf, schwebend, und setzte mich zwischen sie, und es war das erste Mal seit vier Jahren, daß ich neben zwei Menschen saß, die nicht für mich bezahlt hatten. Jacks und Rosis Hände glitten unter mein Habit, sie strichen und streichelten meinen nackten Körper, meine nackte Haut, meine vollen Brüste und meine Fotze, natürlich. Sie streichelten mich, weil sie mich lieb hatten. So einfach kann es sein, mit dem heiligen Rauch.

Dann war Rosi dran. Sie sagte nichts, sie setzte sich nur gerade hin, zog die Decke bis unter die Achseln und fing an, mit den Händen zu reden. In Gebärden. Wie sie es machte, wenn ihr das Deutsche zu langsam ging, oder wenn sie eine Sache sagen wollte, die in Worten zu schwer war. Jack rückte auf der Pritsche zurecht, sah ihr zu, und übersetzte.

„Also", sagte Jack. „Sie sagt: die jetzige Mutter Oberin. Die mit dem Gesicht wie ein Karpfen." Wir grinsten alle drei. Karpfen, das traf es haargenau.

Rosi gebärdete weiter, schnell, mit beiden Händen, mit den Fingern, mit den Schultern.

„Zwei- oder dreimal pro Woche", übersetzte Jack. „Hunderte Male im letzten Jahr. Und ebenso oft vor dem letzten Jahr. Nicht die alte, die Celeste vermietet hat. Die neue. Die hat Rosi auch verkuppelt. An dieselben Herren. An Bischöfe, Äbte, Domherren, den Nuntius, den Generalvikar, die Pröpste. Hohe Herren, allesamt."

Rosi unterbrach, klopfte sich mit dem flachen Handrücken an die Stirn und machte eine Gebärde, die bedeutete: nicht immer dasselbe.

„Nicht immer für Geld", sagte Jack. „Manchmal für Gefälligkeiten. Einmal hat sie für den Bischof die Meßweinsteuer erlassen bekommen. Einmal einen Wagen für das Kloster, drei Wochen lang, mit Kutscher und zwei Pferdchen. Einmal einen Schreiner, der die Sakristei neu ausgelegt hat, für lau. Für den ganzen Winter."

Rosi nickte heftig, gebärdete weiter, und jetzt grinste sie, und Jack grinste auch, als er es las.

„Und", sagte Jack, „sie sagt: manchmal hat die Mutter Oberin sich selbst mit hineingelegt. Also nicht als Vermittlerin. Sondern als Teilnehmerin. Sie sagt: die Mutter Oberin ist mit ins Bett gegangen. Nicht mit ihr, sondern mit dem Herrn, und Rosi hat dabei gelegen und grinsend zugesehen. Als Zierde. Als Aufwärmung. Als Beweis, daß es ein ehrliches Geschäft ist."

Rosi machte eine Gebärde wie: so, und dann noch eine wie: und so weiter, und dann zeigte sie auf ihren eigenen Kitzler und dann auf ihre Fotze und dann auf Celeste, als vergleiche sie.

„Sie sagt", sagte Jack, „du bist also nicht die einzige. Sie sagt: du bist nur die mit den mehr Jahren. Sie sagt: vier Jahre geschäftlich, und bei ihr drei oder vier Nächte in der Woche geschäftlich, aber auch nicht mehr. Sie sagt: dazwischen gibt's nichts. Keine Liebe, kein Lohn, kein Nichts. Nur der Wagen, die Tür, das Bett, die Rückfahrt."

Rosi nickte. Dann machte sie ein Zeichen mit dem Daumen quer über die Kehle: Schluß. Erledigt. Abgehakt.

Und ich begriff, was sie mir damit schenkte. Nicht Mitleid. Nicht Trost. Sondern eine zweite in meiner Lage. Ein Mädchen vom Land, mit Jiddisch-Zigeunerisch-Brocken im Deutschen, mit Onkeln und Vettern und Großvätern im Rücken, und trotzdem dieselbe Beute für dieselben Männer. Nur mit einem Unterschied: Rosi hatte es sportlich genommen. „Ach", hatte sie einmal gesagt, „das ist wie Kartoffeln schälen." Und sie hatte es so gesagt, daß man ihr geglaubt hatte.

„Und du", sagte ich, zu Rosi. „Hat es dir wehgetan?"

Rosi schaute Jack an, Jack schaute Rosi an, und dann gebärdete sie eine kurze Sache, und Jack übersetzte:

„Sie sagt: der dritte Bischof. Der hat einen Bauch gehabt wie ein Faß, und sie hat gedacht, sie stirbt. Der ist ihr mit dem ganzen Gewicht drauf gefallen und hat sie nicht mehr hoch gelassen. Sie sagt: sie hat gedacht, sie kommt nicht mehr raus, und hat angefangen, im Kopf die Kühe zu zählen, bis es vorbei war."

Rosi nickte und machte mit der flachen Hand eine Bewegung wie: weggeschoben.

„Sie sagt", sagte Jack, „das war das Schlimmste. Aber sonst: alles sportlich. Und sie sagt: die Bischöfe sind im Bett besser als die Bauern, weil sie im Bett nicht arbeiten müssen. Sie sagt: ein Bauer muß am Tag arbeiten, im Bett will er auch arbeiten, und dann arbeitet er doppelt. Ein Bischof arbeitet am Tag nicht, im Bett kann er arbeiten, und dann arbeitet er schön."

Rosi grinste, Jack grinste, und ich merkte, daß ich auch grinste, zum zweiten Mal an diesem Abend.

Zwei Geschichten, die dieselbe Sache waren. Die alte Mutter Oberin und die neue. Die Stipendien und die Gefälligkeiten. Die vier Jahre und die vier Nächte. Und beide von Mädchen, die nichts gefragt worden waren. Nur: die eine hat sich dazu gelegt als Zierde, und die andere hat die Kühe gezählt, bis es vorbei war. Und beide saßen jetzt auf einer Pritsche in einer Klosterzelle und rauchten einen Joint, den ein kleiner Buckeliger gedreht hatte, und lachten über Dinge, über die keine einzige Predigt lachte.

Dann machte Rosi eine Gebärde, die ich nicht kannte, und Jack lachte laut und sagte: „Sie sagt: und jetzt will sie wissen, ob du immer nur am Fingerknöchel wichst, wenn du Aufsicht hast. Sie sagt, sie hat's gesehen."

Und ich wurde rot, unter der Schwesterntracht, im Rausch, auf der Pritsche, zwischen zwei ganz lieben Menschen, und sagte nichts.

Und das war die Antwort.

Die alte Mutter Oberin hieß Adelgund. Das wußte fast niemand mehr, weil sie seit zwanzig Jahren nur „die Mutter Oberin " genannt wurde, und weil sie selbst dafür gesorgt hatte, daß der Name verschwand. Adelgund kam aus einer Kaufmannsfamilie, drei Brüder, alle im Tuchhandel, und sie war die einzige, die man ins Kloster gab, weil sie nicht heiraten wollte und weil die Mitgift gespart werden sollte. Mit sechzehn hatte sie auch schon Männer gehabt — erst den Papa, dann alle drei Brüder und auch noch den Buchhalter ihres Vaters, im Kontor, mit neunzehn, hinter einem Ballen Kenyanischer Wolle. Mit 22 wurde sie Novizin und fickte ganz brav all die Heiligen Herren, sechsundzwanzig legte sie die Gelübde ab,

Und sie hat den Geschmack behalten. Nicht die Sache selbst — die Männer. Das Geschäft mit den Männern. Adelgund war keine, die sich mit dem Chorgebet begnügte. Sie war eine, die rechnete. Und als sie mit vierzig zur Oberin gewählt wurde, hatte sie bereits herausgefunden, woran ein Kloster am schnellsten verdient: nicht an Hostien, nicht an Kerzen, sondern an den Novizinnen, an den Mädchen, die keine Familien hatten, die nach ihnen fragten.

Ihre erste „Vermietung" war eine Nonne gewesen, eine junge, hübsche, aus gutem Haus. Ein Domherr hatte sie gesehen, an der Nonnenempore, beim Hochamt, und hatte gefragt, ob man sie nicht einmal zu einem Krankenbesuch schicken könne, in seine Stadtwohnung. Und Adelgund hatte begriffen. Der Krankenbesuch dauerte eine Nacht. Es gab ein Geschenk. Es gab einen Umschlag. Und danach nie wieder einen Zweifel, ob das der richtige Weg sei. Er war es.

Vier Jahre lang hatte sie mich vermietet. Zwei-, dreimal in der Woche, mit dem Wagen, nachts, zu Bischöfen, Äbten, Pröpsten, dem Nuntius, dem Generalvikar. „Meßstipendium", hatte sie es genannt, weil es fromm klang. Sie hatte für jede Nacht ein Stipendium kassiert, in klingender Münze, und sie hatte nicht eine Nacht davon für sich behalten müssen — das war die Regel ihres Ordens. Das Geld floss ins Kloster. Und das Kloster ließ sie machen. Weil sie die Zahlen hatte. Weil sie die Zahlen schön schrieb. Weil niemand sonst die Zahlen lesen wollte.

Und wenn sie mit mir zufrieden war, dann sagte sie es nie. Wenn sie unzufrieden war, dann sagte sie es laut. Einmal hatte ein Bischof sich beklagt, weil ich zu passiv gewesen sei, und Adelgund hatte mich zwei Tage ins Refektorium gesetzt, ohne Essen, und hatte gesagt: „Lerne mit den Hüften arbeiten, sonst verkauf ich dich an die Karmeliterinnen." Ich habe mit den Hüften arbeiten gelernt.

Als sie mit achtundfünfzig starb, an einem Fieber, in ihrem Bett, stand in ihrem Nachlaß ein Heft mit Namen und Zahlen. Neben jedem Namen stand eine Zahl, und neben der Zahl stand manchmal ein Wort. Bei dem Nuntius stand: „dick, ringt, zahlt gut, doppelt." Bei einem Domherrn stand: „sanft, krank, klagt viel." Bei dem Generalvikar stand nur: „kurz." Und bei mir stand: „Celeste, vier Jahre, kein Klagen, bringt immer. Gold."

Und die neue hieß Irmgard. Die Karpfen-Nonne. Dreiundvierzig, aus einer Beamtenfamilie, mit einem Gesicht, das die Falten früh angesetzt hatte, und mit der Stimme einer, die früh angefangen hatte, Anweisungen zu geben. Irmgard war keine Geschäftsfrau wie Adelgund. Irmgard war eine, die genießen wollte. Sie hatte mit sechsundzwanzig das erste Mal einen Mann gehabt — ihren Beichtvater — und war mit vierzig immer noch hungrig, weil sie die Sache spät kennengelernt hatte und nie genug davon bekommen hatte.

Als sie zur Oberin gewählt wurde, hatte sie die Rechnungen nicht gemacht wie Adelgund. Sie hatte einen anderen Blick auf die Nonnen. Sie sah sie an, wie Männer sie ansahen. Und sie sah, was Adelgund nicht gesehen hatte: daß die Vermietung nicht nur Geld bringen konnte, sondern auch sie selbst.

Sie hat Rosi dreimal verkuppelt. Nicht immer für Geld. Für die Meßweinsteuer einmal, für einen Wagen einmal, für den Sakristei-Schreiner einmal. Und bei einem davon — bei dem Bischof, dem mit dem Ring an allen Fingern — hat sie sich selbst mit ins Bett gelegt. Nicht um zu arbeiten. Um zu sein. Um zu spüren, wie es war, neben einem Mädchen zu liegen, während ein Mann sie bearbeitete. Rosi hat es gesehen. Rosi hat die Kühe gezählt. Rosi hat gesagt: „Ach, das ist wie Kartoffeln schälen."

Und ich habe die zwei nacheinander gekannt. Die eine hat mich verkauft und nicht gefragt. Die andere mich genauso verkauft und sich selbst dazugelegt. Die eine hat Zahlen geschrieben, die andere hat den zusätzlichen fleischlichen Genuß gesucht. Beide waren Oberin. Beide waren Mannsweiber auf ihre Art. Beide haben mehr über mein Fleisch gewußt als ich selbst. Und die eine hatte das Heft, in dem mein Name stand, und die andere hat das Heft gelesen, als sie kam, und hat neben meinen Namen geschrieben: „brauchbar, schweigsam, rechnet nicht."

Sie stand auf.

Wahrscheinlich, weil sie sonst weiter nachgedacht hätte.

Sie nahm Rosis Unterwäsche vom Stuhl und begann, das Mädchen anzuziehen. Sie tat es langsam, obwohl es schnell gegangen wäre, und sie tat es gründlich, obwohl es nur ein paar Teile waren. Und oh, wie fein sich die makellose Haut des Mädchens anfühlte! Die Schultern, die Arme, das Schlüsselbein, die Seite. Celeste zog ihr das Hemd über, glättete den Stoff, strich eine Falte aus, die keine war. Sie zog ihr die Unterhose an, spürte ihre Fotze und den Kitzler mit ihren Fingerspitzen, und dann ließ sie Rosi die Füße heben, wie man es mit einem Kind macht, und Rosi ließ es mit sich geschehen, sie strahlte dabei und schaute Celeste an, als wäre Celeste ihre Schwester.

Celeste zog Rosi komplett an. Kein Knopf blieb offen.

Und ihre Hände wollten gar nicht so recht von dem Mädchen weg.

Du hast sie gefickt, dachte sie, obwohl das ja Jack gewesen war, nicht sie. Na gut, du hast sie angezogen. Du hast sie berührt. Du hast diese Haut gespürt. Und diese Haut ist fünfzehn. Oder achtzehn. Wie ich's sage. Diese Haut ist jedenfalls glücklich.

Jack sagte: „Adieu, Rosi, bis morgen!"

Und Celeste ließ das Mädchen gehen.

Rosi drehte sich in der Tür noch einmal um, hob die Hand, gebärdete etwas — Celeste wusste nicht, was, aber es war freundlich, es war warm, es war an beide gerichtet —, und dann ging sie hinaus, und man hörte ihre Schritte den Gang hinunterlaufen, leicht, schnell tänzelnd, hüpfend fast.

Das Mädchen strahlte über das ganze Gesicht, als hätte sie gerade den Herrn Jesus über den See Genezareth wandeln gesehen.

Celestes Augen füllten sich mit Tränen.

Nicht wegen Jack. Nicht wegen des Fickens. Sondern wegen dieses Gesichts. Dieses glückliche, offene, warme Kindergesicht, das eben noch geschrien hatte vor Lust und nun hüpfend den Gang hinunterlief, in dem Wissen, daß morgen wieder ein Tag kommt. Ein Tag, an dem wieder fein gefickt wird. Ein Tag, an dem der Junge da ist. Ein Tag, an dem man sich freuen darf, ohne daß es weh tut.

Das war erhaben und heilig. Ganz wirklich.

So ist es also, dachte Celeste und wischte sich mit dem Handrücken eine Träne weg, rasch, damit Jack nichts merkte. So ist es also, wenn ein Mädchen glücklich ist. So sieht das aus. Und ich habe zwei Jahre lang jeden Tag in der Kirche gekniet und Gott dafür gedankt, daß er den Menschen die Freude gemacht hat — aber ich habe nicht gewusst, wie die Freude aussieht. Bei einem Menschen. Bei einer Rosi. Bei einem Mädchen, das eben gefickt worden ist und dabei geschrien hat und jetzt tänzelt und hüpft.

Herr, du hast mir heute was gezeigt. Vielleicht hast du mir zu viel gezeigt. Vielleicht auch nicht.

Sie drehte sich zu Jack um, und ihre Stimme war wieder fest, wieder die einer Aufsicht führenden Schwester, nur einen Ton wärmer als sonst.

„So", sagte sie. „Das hätten wir."

Jack hatte sich angezogen, seine Lehrbücher auf das Tischchen gepackt, denn er mußte jetzt studieren. Er war zwar noch im Maturajahr, aber schon im zweiten Semester an der Universität. Er war so hochbegabt, daß man für ihn eine Ausnahme gemacht hatte. Und Jack wollte hoch hinaus. Er studierte Raketentechnik und wollte sofort nach dem Studium, mit dem Ph.D. in der Tasche, bei der NASA anfangen. Er hatte einige bahnbrechende Ideen bezüglich Raketenmotoren, kombinierte Ionen-Photonen-Motoren und dergleichen. Die bei der NASA würden Augen machen, da war sich der kleine Jack ganz sicher.

Celeste hielt die Klinke in der Hand. Aber sie wollte noch etwas sagen.

Was sag ich denn da. Was sag ich denn da. Ich hab das Wort Vögeln schon im Kopf, aber noch nicht im Mund. Und jetzt sitzt er da mit seinen Büchern, als wäre er ein Student, und ich stehe hier mit einer Klinke und einem Kitzler, der noch nachglüht, und gleich sag ich etwas, das ich nie sage.

Sie stotterte ein wenig. „Jack, ich habe heute zum ersten Mal gesehen, was ein schönes, liebevolles Vögeln ist."

Vögeln. Da ist es. Raus. Das Wort ist raus.

„Es hat mich gerührt, denn du hast der Rosi etwas Gutes getan, nicht so, wie .... —" Sie unterbrach, sie hätte sich sonst verplappert. Nicht so wie bei mir. Nicht so wie bei mir, hat sie sagen wollen, und wenn sie gesagt hätte, wie bei mir, dann hätte Jack gefragt, und dann hätte sie antworten müssen, und dann hätte sie sich eingestehen müssen, daß sie schon einmal gefickt worden ist, irgendwo, irgendwann, und daß es gar nicht schön war. Sie schluckte es hinunter.

„Ich habe das Ficken zum ersten Mal so gesehen, wie es die Natur und der liebe Gott eigentlich geplant haben, mit uns Männlein und Weiblein. Schön und liebevoll, nicht hässlich und scheußlich, wie … es halt manchmal ist."

Jack nickte. Das kam ganz tief aus Celestes Seele, man hörte es. Er nickte ernst, nicht höflich.

Sie fuhr fort: „Und morgen, da werde ich tun, wie du gesagt hast. Ich werde meine Kutte ausziehen und dich dann waschen, und …" Sie hielt inne. Weiter. Weiter. Sag es. Sag es ganz. Du bist schon so weit gekommen, jetzt kommst du auch über die letzte Stufe.

„Und dann kommt vielleicht wieder die alte Agnes zum Wichsen und Spritzen, weil ich es noch nie gemacht habe."

Jetzt war es heraus. Die Wahrheit. Ganz hinten stand sie, die Wahrheit, und schaute aus ihr heraus wie ein kleines Kind aus einem Türspalt. Ich, Schwester Celeste, Nonne seit sieben Jahren, keusch, asexuell, habe noch nie einen Schwanz in der Hand gehalten und gewichst, um ihn zum Spritzen zu bringen. Nicht ein einziges Mal. Bis heute Morgen wusste ich nicht mal genau, wie das geht.

Jack blickte ernst zu Celeste.

„Ich freue mich, mit dir nackt zu duschen, Schwester Celeste", sagte er. „Und du brauchst dich vor mir nicht zu verstellen, gar nicht."

Und dann, ohne Umweg: „Natürlich habe ich gesehen, wie du deinen Kitzler gerieben hast. Zweimal. Als ich mit der süßen Rosi gevögelt habe."

Zweimal. Er hat zweimal gezählt. Zweimal!

„Das geht meinerseits völlig in Ordnung, ich befürworte das", fuhr Jack fort. „Vor mir brauchst du nicht die gestrenge Schwester Celeste zu spielen. Ich weiß, wer du innen drin bist. Und du gefällst mir. Inwendig."

Celeste lief puterrot an.

Sie wurde rot von unten nach oben, vom Hals über die Wangen bis in die Ohren, und sie hatte keine Kutte und keinen Schleier, wohinter sie es hätte verstecken können. Er hat es bemerkt. Er hat es bemerkt und gezählt, und er hat es dabei noch gut gefunden, und er hat gesagt, er befürwortet es, und er hat gesagt, ich gefalle ihm, und zwar inwendig, und was zum Teufel heißt inwendig, inwendig heißt doch wohl nicht von innen, oder doch, ja, doch, wahrscheinlich genau das, und —

Sie nickte ihm zu.

Mehr ging nicht. Sie brachte kein Wort mehr heraus. Sie nickte, und das Nicken war kurz, und dann drehte sie sich um, drückte die Klinke, und ging hinaus.

Draußen auf dem Gang blieb sie nach drei Schritten stehen, lehnte die Stirn an die kalte Wand, atmete zweimal tief durch und dachte:

Der Jack ist kein Arschloch.

Und morgen dusche ich mit ihm. Nackt.

Und er hat gesagt, ich gefalle ihm, inwendig.

Und ich habe es mir zweimal gemacht, und er hat beide Male zugeguckt und mitgezählt.

Herr, morgen wird ein schwerer Tag. Aber kein schlechter. Glaub ich. Hoffentlich. Sei gnädig. Und gönne. Und vergib. In der Reihenfolge.

Sie holte Jack am nächsten Morgen zum Duschen ab. Zaghaft und innerlich zitternd zog sie die Kutte aus — und darunter hatte sie keine Unterwäsche. Der grobe Stoff war schließlich dazu gedacht, einer Nonne die unkeuschen Gedanken auszutreiben, basta. Also trug man nichts darunter. Also trug sie nichts darunter. Also stand sie da, und das, was sie die ganze Zeit unter dem groben Stoff gehabt hatte, ohne daß es irgendwer gesehen hätte, war jetzt plötzlich eine Form, eine Haut, eine Gestalt, die man sehen konnte. Mit allem drum und dran.

Grobstoff war gegen unkeusche Gedanken. Was ist dann mit dem Grobstoff, wenn er weg ist? Ist dann der Grobstoff umsonst gewesen? Sieben Jahre umsonst?

Jack war stehengeblieben und starrte zu dem Trio hinüber, wo die Flagellantinnen eine Schwester peitschten und dann mit dem Peitschenstiel fickten, bis die Frau weinend und schluchzend orgasmte. Er schaute mit einer Ruhe zu, die Celeste beinahe ärgerte. Kein Grinsen, kein Schielen. Er schaute, wie ein Student ein Problem anschaut.

Dann kam er zu ihr und zog sich langsam aus.

„Weißt du, Schwester Celeste", sagte er, während er das Hemd über den Kopf zog, „ich habe über den Flagellantismus nachgelesen. Es ist eigentlich, im Kern, eine sexuelle Tätigkeit."

Eine was?

„Und ich erkannte es sofort", fuhr er fort, ruhig, fast sachlich, „wie sich die schluchzende Weinende die Fotze peitschen ließ, bis kurz vor ihren Orgasmus. Und dann — das Hineinstecken des Peitschenstiels. Nur ein Behelf. Woanders steckt der Peitschenmeister seinen Schwanz in die Flagellierte und fickt sie erbarmungslos, bis sie orgasmt."

Celeste riss die Augen auf.

So herum. So herum habe ich es nie betrachtet. Immer war es Strafe. Buße. Züchtigung. Etwas, das man für die Sünden der Welt tut. Etwas, das weh tut und deshalb gut ist. Und jetzt sagt mir ein siebzehnjähriger Junge mit einem Rücken voll Bücherwissen, daß es im Kern Sex ist. Eine sexuelle Tätigkeit. Sex. Nicht Buße. Sex.

Und dann —

Der Peitschenstiel war nur ein Behelf. Woanders ist es der Schwanz des Peitschenmeisters. Woanders. Also gibt es diese Woanders. Also gibt es Klöster, in denen es nicht Behelf ist, sondern das Original. Also gibt es Klöster, in denen die Nonne beim Peitschen gefickt wird, und das ist die Regel, und das Weinen ist kein Bußeweinen, sondern —

Oh, verdammt.

Sind wir hier im Kloster alles Säue und Schweine? Verkleiden den Sex, damit es niemand sieht? Verkleiden ihn als Strafe? Und ich hab's die ganzen Jahre geglaubt, und ich hab die Schwester weinen sehen und gedacht, sie weint vor Reue, und dabei hat sie —

Herr, lachst du? Oder der Teufel? Und wenn einer von beiden lacht — lacht er uns aus? Oder lacht er mit uns? Oder ist es dasselbe?

Celeste wusste keine Antwort darauf. Es war so verwirrend, darüber nachzudenken.

Und während sie so stand und sich innerlich im Kreis drehte, war Jack fertig mit dem Ausziehen und stand nun ebenfalls nackt da. Sie merkte es erst, als er neben ihr die Duschbrause aufdrehte und das Wasser in Bogen über sie beide lief.

Und jetzt. Jetzt steht er da. Und jetzt steht sie da. Und jetzt sind beide nackt. Und der Peitschenstiel nebenan macht gerade ein Geräusch, und das Wasser macht ein Geräusch, und sein Schwanz ist —

Oh, verdammt. Er ist steif. Er ist ganz steif. Er ist steif, bevor er überhaupt was gemacht hat. Er ist steif, weil er beim Zuschauen des Peitschens steif geworden war. Er ist steif, weil das alles hier —

Celeste griff nach der Seife, und ihre Hand zitterte dabei ein wenig.

„So", sagte sie, mit einer Stimme, die ihr selber fremd klang. „Dann wollen wir mal."

Jack betrachtete ihre Nacktheit von oben bis unten. Und er schien mit der Zunge zu schnalzen — aber das bildete sie sich wahrscheinlich nur ein.

Sie seifte und wusch und stotterte. „Darf ich den Schwanz auch waschen?"

Jack lachte. „Ja, aber natürlich. Er ist weder der heilige Gral noch der Stab des Aaron. Es ist einfach ein Schwanz, der genauso gesäubert werden muss wie deine Fotze."

Einfach. Einfach. Bei dem ist das einfach. Bei mir ist das das größte Ereignis seit sieben Jahren, und bei dem ist es einfach.

„Wenn du es erlaubst", fuhr er fort, „will ich deine Fotze mit meinem Zeigefinger auswaschen, okay?"

Verdutzt nickte sie.

Und Jack wickelte den Waschlappen um seinen Zeigefinger und fuhr damit genau in ihr Fickloch hinein. Ganz tief.

Celeste hielt erschrocken den Atem an.

Er ist drin. Er ist mit dem Finger drin. In mir. Bis da rein. Mit Waschlappen. Und er wäscht.

Jack wusch es mit einem konzentrierten Gesicht, wie ein Abflussreiniger einen Abfluss reinigt. Kein Schielen, kein Angeberlächeln, kein zufälliges Berühren. Er fuhr hinein, wischte, drehte, zog, kam wieder, so wie man etwas sauber macht, das sauber zu werden verdient.

Und dann blickte er auf.

„Dein Kitzler ist ja ganz wundgerieben, Schwester Celeste. Wenn du so viel wichsen mußt, dann nimm ein Gleitgel, sonst entzündet er sich wirklich. Okay?"

Celeste wurde bis zum Brustansatz puterrot.

Wundgerieben. Er hat es gesehen. Er hat hingeschaut und es gesehen. Und er hat nicht höflich weggeschaut, er hat es diagnostiziert. Wie ein Arzt. Wie ein Mechaniker. Wie ein Mann, der sich auskennt, und der über den Kitzler einer Nonne redet wie über ein abgenutztes Werkzeug. Und dann sagt er mir noch, was ich nehmen soll. Ein Gleitgel. Ein Gleitgel! Für den Kitzler einer Nonne!

„Ja, ich weiß nicht …", stotterte sie.

Jack lächelte. „Ich habe es dir schon gestern gesagt, Schwester Celeste. Sex ist nichts Schlimmes und garantiert kein Teufelswerk. Der liebe Gott — oder wer auch immer — hat uns Schwänze und Fotzen und Kitzler gemacht, damit wir sexuelle Freude erleben können."

Celeste senkte die Augen. Auf den Fliesen lief das Wasser, das ihr aus dem Haar kam, ihr an Brust und Bauch hinunter. Und sie hörte sich selbst reden, halblaut, ohne daß sie es ganz wollte.

„Ich mußte es die ganze Nacht machen", sagte sie. „Ich habe immer wieder dich und die Rosi gesehen, und das hat mich befeuert. Sonst mache ich es ja nur einmal, und gut ist's."

Da. Da ist es. Jetzt weiß er es. Jetzt weiß er, daß ich die ganze Nacht an ihm dran war, an ihm und der Rosi, daß ich mir die Nacht um die Ohren gewichst habe mit ihm im Kopf. Und jetzt steht er hier, mit dem Waschlappenfinger noch warm zwischen meinen Beinen, in meiner Fotze, und sieht mich an. Und jetzt ist es nicht mehr zu leugnen. Jetzt ist Celeste eine, die sich die Nacht um die Ohren wichst. Und wenn er jetzt was Falsches sagt, dann —

Sie wartete.

Sie wartete auf das Lächeln, auf das Schnalzen, auf das süffisante: „Na also, Schwester Celeste." Sie wartete auf ein „Ich hab's ja gewusst." Sie wartete auf das, was jeder gesagt hätte, der ein wenig zu viel weiß.

Aber Jack wartete einfach ab. Er stand da, nackt, mit dem Waschlappen in ihrem Fotzenloch, und wartete, bis sie weitersprach, so als hätte sie gerade etwas ganz Selbstverständliches gesagt.

Und das war fast schlimmer. Weil es bedeutete, daß es stimmte.

Celeste drückte den Rücken durch. „Die Agnes ist heute Morgen nicht da", sagte sie, „nur andere Schwestern. Ich gehe gleich hinüber und frage, denn ich habe es noch nie gemacht, und du müsstest es mir genau erklären, wie ich es machen muss. Ich geh fragen."

Sie sagte es schnell, sie sagte es fest, sie sagte es wie eine, die die Sache regeln will, bevor sie sich selbst in die Quere kommt. Agnes ist nicht da. Gut. Sehr gut. Dann gehe ich zu den anderen, und die erklären mir's, und dann ist es nicht Jacks Sache, sondern die Sache der Schwestern, und dann bleibt alles in geordneten Bahnen.

Jack aber hielt sie zurück.

„Wenn du es mir machen willst, ich zeige dir gerne, wie du es machen mußt. Ist das ein guter Vorschlag? Willst du es lernen, Schwester Celeste?"

Willst du es lernen. Nicht: Willst du mir einen runterholen. Willst du es lernen. Als wäre es Unterricht. Als wäre es eine Handarbeit, eine Technik, ein Fach. Und ich wäre eine, die eine Technik lernt. Und er wäre der Lehrer. Und wir wären beide nackt, mit Wasser, und es wäre nur Unterricht.

Nur Unterricht. Wenn es das mal wäre. Dann wäre alles in Ordnung. Dann wäre es mit dem Keuschheitsgelübde vereinbar. Weil man beim Unterricht was lernt. Und beim Sex — na ja. Der ist halt so. Bei anderen.

Celeste zögerte einen Augenblick. Natürlich hatte sie das Wichsen tausendmal gesehen. Sie hatte es gesehen an der Agnes, an der Carmen, an Schwestern, an Novizinnen. Sie hatte es gesehen in allen Varianten, mit der Faust, mit den Fingern, mit der flachen Hand, mit dem Handrücken, von der Seite, von vorn, von hinten, mit Speichel, ohne Speichel, mit Worten, ohne Worte. Sie hatte es tausendmal gesehen.

Aber selbst gemacht hatte sie es nie jemandem.

„Wenn du es mir geduldig zeigst, Jack", hörte sie sich sagen, „dann will ich es dir gerne tun!"

Geduldig. Ich hab geduldig gesagt. Warum hab ich geduldig gesagt? Geduldig heißt, ich rechne mit einer langen Sache. Geduldig heißt, ich rechne mit Nachhilfe. Geduldig heißt, ich rechne mit einem langsamen, gründlichen Anfassen, das lange dauert, bis es klappt. Geduldig heißt, es darf dauern.

Hatte sie das wirklich gesagt?

Hatte es ihr der Teufel eingeflüstert? Denn daß die Agnes eine Sau war, die mit jedem und allen Sex hatte, das war halt so. Die Agnes war eben eine Sau. Damit war sie eingeordnet. Damit war sie abgehakt. Damit war bei ihr alles klar. Die Agnes ist halt so. Bei der ist es in Ordnung.

Sie aber? Sie, die Celeste? War das mit dem Keuschheitsgelübde vereinbar? Mit dem Keuschheitsgelübde, das sie selbst abgelegt hatte, mit eigener Hand, vor dem Altar, mit Kerzen, mit dem Herzen in der Brust, mit einem Priester, der ihr die Hände umschloss, mit einem Ruf, der durch die Kirche klang, mit dem Segen des Herrn?

Keuschheit, sagte die Stimme in ihr. Keuschheit, Celeste. Keuschheit heißt: nicht anfassen. Nicht ranlassen. Nicht benutzen. Es heißt nicht: mit jedem schönen Jungen unter der Dusche seinen Schwanz reiben und ihn dabei Orgasmen lassen. Es heißt: nicht anfassen. Also — fasse nicht an. Also — geh hinüber zu den Schwestern und lass es von ihnen machen, damit du ihn nicht anfassen mußt.

Andererseits, meldete sich die andere Stimme, andererseits hat er gesagt, der liebe Gott hat uns Schwänze gemacht, damit wir sexuelle Freude erleben. Der liebe Gott. Nicht der Teufel. Der liebe Gott hat es gemacht. Der liebe Gott hat also gewollt, daß ein Schwanz in einer Hand schön ist. Und wenn der liebe Gott das gewollt hat, dann ist die Frage nicht: Ist das mit dem Keuschheitsgelübde vereinbar? Sondern: Ist das Keuschheitsgelübde mit dem lieben Gott vereinbar?

Na. Das ist ja jetzt eine Frage.

Und dann sagt die Nonne in mir: Aber du bist doch zur Keuschheit verpflichtet, du hast es gelobt! Und dann sagt die Sau in mir: Und wie verpflichtet ist man zur Keuschheit, wenn man es die ganze Nacht mit dem eigenen Finger gemacht hat, zweimal am Abend und weiß der Himmel wie oft in der Nacht, und heute Morgen vor dem Duschen nochmal, und wenn man dabei einen nackten Jungen vor dem inneren Auge gehabt hat, den man erst seit zwei Tagen kennt? Wie verpflichtet ist man dann noch zur Keuschheit, bitteschön?

Celeste merkte, daß sie einen Schritt auf Jack zugemacht hatte. Sie merkte es, aber sie machte den Schritt nicht rückwärts.

„Zeig es mir", sagte sie. „Geduldig. Aber genau, bitte."

Jack nahm ihre Hand und legte sie auf seinem Schwanz zurecht. Er tat es nicht von oben herab, er tat es einfach, wie man einer Kollegin ein Werkzeug in die Hand gibt. Dann erklärte er.

Dass man die Vorhaut zurückschieben müsse, damit die pilzförmige Eichel ganz hervortrat. Daß man den Schaft mitsamt der Vorhaut auf und ab reiben mußte, langsam beginnend und dann steigernd. Und dann, wenn er spritzte, nicht aufzuhören, sondern ganz fest und wild weiter wichsen, so wie sie sich in der Nacht den Kitzler beim Orgasmus auch fest und unerbittlich wichste, bis der Orgasmus ausklang. Bis das Spritzen aufhörte, dann langsam werden und ganz aufhören. Eine Minute Pause, dann der zweite und der dritte Durchgang.

Celeste nickte.

Sie nickte, während sie zuhörte, und sie nickte, während sie es verstand, und sie nickte, als er fertig war, weil sie nichts sagen konnte.

Er hat es mit meinem Kitzler verglichen. Er hat gesagt, so wie du es machst. Er hat gesagt, fest und unerbittlich, so wie du es in der Nacht machst. Er kennt meinen Rhythmus. Er kennt ihn, weil er mich gesehen hat. Zweimal. Und er hat nicht nur gesehen, daß ich es gemacht habe, er hat auch gesehen, wie. Und jetzt gibt er mir Anweisungen, die auf dem basieren, was er an mir gesehen hat. Der Kerl benutzt mich als Referenz. Er hat eine Nonne gesehen und sagt: Mach es wie mit dir selbst. Wie mit mir selbst. Wie mit der Fotze, die er gerade mit dem Finger ausgewaschen hat.

Also — es gibt hier einen Maßstab, und der Maßstab bin ich.

Sie zog die Vorhaut ganz zurück.

Und die pilzförmige Eichel schaute frech und fordernd in die Runde.

Herr, dachte Celeste. Wie lange habe ich so ein Ding jetzt schon in der Hand? Zehn Sekunden? Und es ist noch nicht geschehen, aber die zehn Sekunden sind vorbei, und die Hand liegt noch dran, und ich habe noch nicht angefangen. Und wenn ich anfange, dann fange ich an. Und dann gibt es kein Zurück mehr. Dann habe ich einen Schwanz in der Hand gehabt, ihn gewichst wie meinen Kitzler und ihn zum Spritzen gebracht. Dann bin ich eine, die das kann.

Sie blickte auf.

„Danke", sagte sie, kurz und geschäftsmäßig, und dann fing sie an.

Langsam. Sehr langsam. Und dann steigernd.

Sie machte es dreimal hintereinander.

Die Zungenspitze im Mundwinkel eingeklemmt, keuchend vor Anstrengung, die Brüste wackelten im Takt mit. Sie merkte es selbst und fand es komisch, aber sie hörte nicht auf, weil es nun mal dazu gehörte. Und Jack legte den Kopf in den Nacken und spritzte mit einem Lächeln ab — nicht stöhnend, nicht krächzend, einfach lächelnd, wie einer, der sich freut und es genießt und dabei ganz bei sich ist.

„Du kannst den Strahl auf deine Brüste richten", sagte er, „das mögen die meisten Frauen, Celeste."

Die meisten Frauen. Die meisten. Also gibt es sie, die Frauen, die das machen, und die es mögen, und ich bin jetzt eine von ihnen, eine der meisten, und das ist nicht schlimm, das ist einfach nur wahr. Und außerdem hat er Celeste gesagt. Nicht Schwester Celeste. Celeste.

Sie richtete den Strahl auf ihre Brüste.

Und beim zweiten und beim dritten Mal wieder.

Und ja — das war ein wirklich feines Gefühl. Es zuckte in ihrem Kitzler jedes Mal, wenn er auf ihre Brüste spritzte, ein kurzer, heller, warm springender Reiz, der von oben durch den ganzen Körper nach unten lief, wie ein Blitz, der sich verirrt hat. Sie lächelte. Sie lächelte einfach, weil es schön war.

Und sie hatte entdeckt, warum es die Mädchen so machten. Nicht aus Angeberei, nicht aus Sitte, nicht weil sie's gesehen hatten. Sondern weil das Spritzen bis hinunter in ihren Kitzler sprang und sie innerlich jauchzen ließ. Weil der Körper so gebaut war, daß ein warmer, weißer Strahl auf der Haut, die ohnehin gerade erregt ist, einen kleinen Jubel auslöst. Weil das Ganze ein einziges, zusammenhängendes Ding war und nicht aus getrennten Teilen bestand, zwischen denen ein Ordensgelübde stand.

Keine Sau. Ich bin keine Sau. Und die Agnes vermutlich auch nicht. Wir liegen beide genau im göttlichen Plan. Wir liegen genau in der Mitte von dem, was der Herrgott sich ausgedacht hat. Und der Teufel — ja, der Teufel ärgert sich höchstens, weil diese Menschlein so eine unschuldige Freude empfinden. Eine unschuldige Freude! Der Teufel will Sünden. Und wir liefern ihm — unschuldige Freude. Er kann damit nichts anfangen. Er steht daneben und schaut blöd.

Und wir verlieren unsere Seelen nicht. Im Gegenteil. Unsere Seelen lachen. Unsere Seelen jauchzen. Unsere Seelen singen dem Herrn ein Loblied.

Celeste ließ Jacks Schwanz los, der noch halb steif zuckte, und richtete sich auf.

Oder einen zünftigen Jodler. Ein Loblied ist ja ganz schön, aber ein Jodler ist besser. Jodler sind für die Berge, und Gott ist groß, und die Berge sind groß, und wenn die Seele voll ist, dann reicht ein Ave nicht, dann muss ein Jodler her.

Ja, sie würde jodeln.

Sie würde dem Herrn ihren schönsten, trillernden Jodler singen. Dem lieben Herrn.

Celeste stand in der Duschkammer, Wasser rann an ihr herunter, vor ihr stand ein nackter Junge, nebenan klatschten die Peitschen, und sie, die keusche, asexuelle Schwester Celeste, die vor zwei Tagen noch die Faust in den Schoß gepresst hatte, um nur ja nicht aufzufallen, wischte sich das Wasser aus dem Gesicht und lachte laut.

Es war in der Gemeinschaftsdusche. Jack hatte mich nackt neben sich gestellt, wie angekündigt, und weil es sein zweiter Tag im Noviziat war, nannte er es die Einschulung. Er sagte: „Heute lernst du es richtig. Und natürlich zwischen sechs gaffenden Ordensfrauen. Du lernst, mich zu wichsen."

Ich kniete nieder, weil es sich von selbst ergab, und nahm ihn in die Hand, wie er mir beigebracht hatte. Flache Hand. Fest. Langsam. Er lehnte den Kopf an die Wand und atmete. Dann sagte er: „Komm ein bißchen höher. Nicht mit dem Gesicht. Mit den Brüsten."

„Was?"

„Laß' es auf deine Brüste spritzen. Zieh das Habit aus, oder schiebe es hoch. Nicht in den Mund, nicht in die Hand. Auf deine Brüste mußt du es spritzen lassen."

Ich hatte das nie gehört. Und weil ich das nie gehört hatte, sagte er, was er immer sagte, wenn er mir etwas beibrachte, mit dieser ruhigen, fast schulmeisterlichen Stimme: „Fast alle Mädchen machen das so. Manche können sonst später nicht kommen. Das Spritzen fährt den Mädchen direkt in den Kitzler. Wie ein kleiner Blitz. Wenn du willst, probier's."

Ich schob das Habit hoch bis über die Brüste und kniete vor ihm, die Arme an den Schenkeln, und hielt ihm die Brust hin wie einen Teller. Er sagte: „So. Weiter. Nicht langsamer." Und ich machte weiter, fest, mit der flachen Hand, und er wurde schneller, und ich sah ihn an, und er sah mich an, und dann kam er.

Er kam in Stößen. Nicht ein Schwall, sondern Stöße, vier, fünf, sechs, und der Samen klatschte auf meine Brustwarzen, warm, naß, dick, und ich hatte noch nie einen Menschen sich so auslaufen sehen und noch nie einen Menschen auf mir. Und dann hörte ich in mich hinein.

Und Jack hatte recht.

Es war kein Blitz, den man in der Brust spürt. Es war ein Zucken, ein kurzes, schiefes Zucken in der Fotze, mit dem Kitzler in der Mitte, als hätte jemand mit zwei Fingern kurz dagegen geschnippt. Nur einmal, nur ein Augenblick, aber es war da. Kein Höhepunkt, aber die Ankündigung eines späteren Höhepunkts. Und dann war er weg, und der Samen lief mir zwischen den Brüsten hinunter, und ich kniete da und begriff, was er meinte, und wußte, daß ich wieder etwas gelernt hatte, das mir niemand mehr wegnehmen konnte.

Und das Verblüffende war nicht der Samen. Das Verblüffende war, daß Jack in mir etwas kannte, das ich in mir nicht gekannt hatte. Ein kleiner Junge, der an mir zählte, wie man an einem Abakus zählt, und der wußte, was mein Kitzler tut, wenn er die Brüste anspritzt. Ich hätte es wissen müssen. Ich hatte es jahrelang mit mir selbst getrieben. Und doch war es Jack, der es mir sagte, ehe ich es gespürt hatte.

Ich ließ ihn nicht los, wie er gesagt hatte, sondern wichste durch, bis der letzte Stoß vorbei war, und dann stand er da und sah auf mich herunter und sagte: „Siehst du."

„Ja", sagte ich. Und dann tat ich etwas, das ich im Waschraum noch nie getan hatte: Ich strich mit dem Finger den Samen von meiner Brustwarze und leckte ihn ab. Nicht weil er es gesagt hätte. Sondern weil ich wissen wollte, wie er schmeckt. Jack sah es, und ein Ausdruck von Zufriedenheit ging über ihn, kurz, wie bei einem, der eine Schachpartie gewinnt, die er selbst aufgestellt hat.

Dann wischte ich mir mit dem Handrücken den Mund und sagte: „Nochmal." Er nickte: "Jeden Morgen, dreimal, wie es auch meine Mama macht."

Nicht weise, nicht fein, nicht andächtig.

Einfach laut.

Und sie dachte, mit einem Nachdruck, den sie sich selbst nicht ganz zu erklären wagte:

So ist es gut. Und so will ich es behalten. Und morgen komme ich wieder, und übermorgen wieder. Und wenn der Auftrag vorbei ist, dann reden wir nochmal. Mit der Mutter Oberin. Und dann — ja, dann mal sehen.

Jack blickte sie an.

„Celeste, die Mutter Oberin hat mich und Mama angelogen. Frech angelogen. Sie hat gesagt, du wärest 41. daß ich nicht lache! Du bist mindestens zehn Jahre jünger, allerhöchstens 31!"

Celestes Augen wurden groß. „Woher weißt du …?"

Jack grinste. „Weil ich schon so viele nackte Frauenkörper gesehen habe, deswegen behaupte ich, die Mutter Oberin hat uns ganz frech angelogen. Habe ich nicht recht?"

Frauenkörper. Er sagt Frauenkörper. Zu einer Nonne. Und er sagt, er hat viele gesehen. Und er sieht mich an und rechnet nach. Und das Schlimmste ist: er hat recht. Er hat einfach recht.

Celeste senkte den Blick. „Ich würde der Mutter Oberin niemals widersprechen. Aber du hast recht. Ich werde in drei Monaten 31. Genau, wie du gesagt hast."

Dreißig. Dreißig, fast einunddreißig. Und die Oberin sagt einundvierzig. Einundvierzig! Als wäre ich ein Möbelstück mit Alter. Als wäre ich was Abgelegtes. Als wäre ich nicht mehr zu gebrauchen. Als wäre ich — ach. Vielleicht ist das ja der Sinn. Vielleicht ist eine Nonne mit einundvierzig harmloser als eine mit dreißig.

Jack lächelte. „Ihr Nonnen lügt doch, daß sich die Balken biegen, wenn es ums Alter geht, und ich habe keine Ahnung, warum!" Und dann wurde er deutlicher: „Du wolltest mir weismachen, die Rosi wäre 18 oder 19. In Wahrheit ist sie noch nicht mal 15 und wurde von ihrer Verwandtschaft gefickt, seit sie 12 war. Das ist die Wahrheit."

Woher weiß er das. Er hat gestern mit ihr geredet. Er hat sie gefragt, und sie hat geantwortet, in Gebärdensprache, ehrlich, geradeheraus, weil sie ein Kind ist, das nicht gelernt hat, beim Alter zu schwindeln. Und ich habe geschwindelt. Nicht mal absichtlich. Einfach so, wie man halt schwindelt, wenn es ums Alter geht.

„Du solltest mich bitte, bitte nicht mehr anlügen", sagte Jack. „Sag mir bitte immer die Wahrheit oder halt's Maul. Dann kommen wir beide gut miteinander aus."

Celeste schluckte.

Oder halt's Maul. So redet er. Nicht höflich. Nicht gewunden. Einfach gerade. Und es stimmt. Er hat recht. Und das Schlimmste: er hat recht, und es ist freundlich gemeint. Es ist ein Angebot. Er will uns beide aus dem Schlamassel raushalten, in dem das Schwindeln passiert.

Sie schluckte ein zweites Mal, und dann redete sie, ehrlich, geradeheraus, so wie er es wollte.

„Ich wusste nicht, wie alt die Rosi wirklich ist. Ich weiß nur, daß die Mutter Oberin sie immer einteilt, wenn wir einen Hohen Gast haben. Den Bischof, den Abt, den päpstlichen Nuntius und so weiter. Für diese Herren muss die kleine Rosi ihre Fotze herhalten, weil sie erstens sehr gerne fickt und zweitens, weil sie so zuckersüß kindlich aussieht. Das mögen die Hohen Herren allemal."

Sie sah auf, und schaute Jack direkt ins Gesicht.

„Das ist die Wahrheit, Jack."

Jack nickte. „Keine Lügen mehr. Du hättest sagen können, du weißt nicht, wie alt die Rosi ist. Das wäre mir lieber gewesen."

Ja. Das hätte ich sagen können. Und das wäre die Wahrheit gewesen, ohne daß es irgendwen verraten hätte. Die Rosi, 15, 18, egal. Die Rosi ist die Rosi. Aber ich habe eine Zahl gesagt, die ich mir zurechtgelegt hatte, um sie passend zu machen. Für den Auftrag. Für die Oberin. Für den fremden Jungen. Und damit habe ich angefangen zu lügen, kaum daß er da war.

Und jetzt weiß er's, und jetzt sagt er's mir, und er ist nicht böse, er ist nur deutlich. Und ehrlich gesagt — das ist das Freundlichste, was mir seit langem passiert.

Celeste hob den Kopf.

„Okay", sagte sie, knapp. Und dann, leiser: „Danke, daß du's gesagt hast. Das war ehrlich. Von dir."

Sie drehte die Duschbrause ab.

„Und jetzt ziehen wir uns an. Und dann bringe ich dich in deine Zelle, und du studierst, und ich gehe in die Küche und denke über die Rosi und über die Hohen Herren nach. Und über mich. Und über die Mutter Oberin. Und über alle."

Und über dich, dachte sie, ohne es zu sagen.

Jack blickte sie an. „Du hast was vergessen, Celeste. Ich möchte mit der Rosi ficken. Jeden Morgen. Das hast du vergessen."

Celeste senkte den Blick.

Verdammt. Ja. Das habe ich vergessen. Er hat recht. Und jetzt will er eine Antwort, und jetzt muss ich zugeben, daß ich es nicht vergessen, sondern weggeschoben habe. Und warum habe ich es weggeschoben? Weil die Rosi mir zu nahe kam. Weil ihr Alter mir zu nahe kam. Weil ihre Verwandtschaft mir zu nahe kam. Weil alles, was mit der Rosi zu tun hat, mich an etwas erinnert, an das ich im Alltag nicht mehr denke, weil ich es wegschiebe. Und weil er es mit seiner Frage, ob ich lüge, gerade wieder hervorgeholt hat.

Sie atmete einmal tief durch.

„Ich werde nicht lügen, Jack", sagte sie. „Ich habe es nicht vergessen. Ich wollte es unterschlagen. Denn das, was dir die Rosi gesagt hat — daß sie von der Verwandtschaft gefickt worden ist, seit sie zwölf war —, das ist mir wie ein glühendes Eisen ins Herz gefahren. Es hat plötzlich alles wieder aufgewühlt. Meine ganze Vergangenheit. Meine Schande vor dem Kloster."

Schande. Habe ich Schande gesagt? Ja. Habe ich. Weil es sich so anfühlt. Nicht damals, aber jetzt. Jetzt, wo ich einem siebzehnjährigen Jungen gegenübersitze und erzähle, was war.

„Ich bin seit elf Jahren in diesem Kloster. Vier Jahre als Novizin, sieben als Nonne mit Gelübde. In meinen Novizinnenjahren ging es mir wie der Rosi. Die frühere Mutter Oberin hat mich immer aus dem Ärmel gezogen, wenn sie einen Bettwärmer für einen Hohen Herrn brauchte. Sie konnte es, weil sie meine Vorgeschichte kannte. Und sie hat mich vier Jahre lang für Geschenke, Schecks oder Gefälligkeiten verkauft."

Verkauft. Ich habe es mit Absicht gesagt. Weil es so war. Und weil es stimmt. Und weil es sich auch jetzt noch so anfühlt.

„Ich sage mit Absicht ,verkauft'", fuhr sie fort. „Denn sie hat nie etwas umsonst gemacht oder dem Hohen Herrn einfach nur einen Gefallen getan. Nein. Sie war uralt und eine gerissene Geschäftsfrau. Hier hätte ich ein Mädchen für Euch, Hoher Herr, und was bekomme ich dafür?"

Celeste blickte zu Boden.

Hier stand sie, nackt und verletzlich, und sprach mit einem siebzehnjährigen hochbegabten Schüler.

Es wäre eigentlich zum Lachen. Sieben Jahre Gelübde, sieben Jahre Keuschheit, sieben Jahre Nonne — und jetzt stehe ich hier im Dampf und erzähle einem Jungen, daß ich vier Jahre lang als Bettwärmerin vermietet worden bin, und ich bin nackt, und meine Haare kleben mir an der Stirn, und er ist nicht nackt nur der Nacktheit wegen, sondern weil er da ist und ich da bin und es sich ergeben hat. Und es wäre eigentlich zum Lachen, ja. Zum Lachen über mich.

Aber sie lachte nicht.

Und dann, ohne daß sie es geplant hatte, ohne daß sie es vorher wusste, kam noch etwas. Leise.

„Weißt du, Jack — in diesen vier Jahren mit den Hohen Herren habe ich immer gedacht, das ist mein Leben, das ist mein Los, das ist das, wofür ich da bin. Bettwärmerin im Namen des Herrn. Und dann kam irgendwann das Gelübde, und dann war es vorbei. Und dann war es still. Und dann war ich eine Nonne mit Gelübde und keusch und asexuell und fertig. Und eigentlich hat es gestimmt. Eigentlich hat es gepasst. Sieben Jahre lang."

Sie sah auf.

„Und jetzt kommst du, und die Rosi, und auf einmal ist es kein stilles Kloster mehr. Auf einmal ist alles wieder da. Auf einmal bin ich wieder die, die in einem Bett lag und sich Gedanken gemacht hat. Und weißt du, was das Schlimmste ist? Ich bin dreißig. Fast einunddreißig. Und ich habe keine Ahnung, wie es jetzt weitergehen soll."

Jetzt hab ich's gesagt. Jetzt weiß er alles. Jetzt weiß er, daß ich eine Nonne bin, die einen Mann gehabt hat, viele Männer, junge Männer, alte Männer, Männer im Bischofsamt, und daß ich nicht weiß, ob ich das alles verdrängt habe oder einfach weggeschlossen, und daß ich seit dem Gelübde keinen einzigen Schwanz mehr in mir gehabt habe, obwohl ich mit dreizehn angefangen habe, einen zu spüren, und jetzt bin ich dreißig, und jetzt bin ich hier, und es wäre eigentlich zum Lachen.

Und sie stand da und wartete, was Jack sagen würde.

Jack fuhr zärtlich mit seiner Hand über ihre Schulter, über ihre schöne volle Brust. Nicht streichelnd, nicht grabend — einfach fahrend, wie einer, der eine Landschaft abfährt, um sie zu erkennen.

„Celeste, ich danke dir, daß du mir so ehrlich gesagt hast, wie die vergangenen elf Jahre für dich waren. Und ich kann verstehen, wenn es einer Novizin wie eine Vergewaltigung vorkommt, wenn sie mit einem ach so hohen Herrn ficken muss. Da muss ich die Rosi gar nicht fragen — sie würde mir dasselbe erzählen. Und ja, es ist eigentlich eine Schande, wie das Kloster mit Novizinnen umgeht. Aber das ist nicht das, worüber ich jetzt reden will."

Er machte eine Pause.

Nicht worüber er jetzt reden will. Also redet er über was anderes. Also geht es noch weiter. Also hat er noch eine Frage. Und ich weiß, welche.

„Dich hat es aufgewühlt", sagte er, „dass die Rosi seit ihrem zwölften Lebensjahr von ihrer Verwandtschaft gefickt wurde — obwohl die Rosi es eher sportlich oder lustig empfunden zu haben scheint. Aber du? Was war deine Schande, bevor du ins Kloster eingetreten bist? Warst du auch ein Vergewaltigungsopfer?"

Er hat es ausgesprochen. Genau das Wort. Vergewaltigungsopfer. Das Wort, das ich mir sieben Jahre lang nicht gegeben habe, weil es sich nicht so angefühlt hat. Aber jetzt, wo er es sagt, jetzt, wo er es in den Raum legt, jetzt steht es da, und ich muss darauf antworten.

Celeste schüttelte langsam den Kopf.

„Ich weiß nicht, ob es Vergewaltigung war. Trotz der heftigsten Proteste meiner Mama hat Papa mich mit dreizehn entjungfert. Ich verstand nicht, was das Ficken ist. Ich war bis dahin ein verträumtes, zurückgezogenes Kind, das am liebsten mit seinem Kitzler spielte. Und was hat Papa gemacht? Er hat die Mama angeschrien und wieder zu ihren Eltern zurückgeschickt und die Scheidung angedroht. Sie mußte wieder bei ihrem Papa liegen, Nacht für Nacht den alten Idioten ficken, obwohl sie es verabscheute. Die arme Mama."

So war es. So war es, und so ist es, und es klingt immer noch verrückt, wenn man es erzählt. Eine Tochter entjungfert, damit die Mutter zurückgeschickt werden kann. Damit der Vater ein Mädchen im Haus hat, das gefügig ist, und eine Frau draußen, die die Sache nicht mehr stört. Und ich, mit dreizehn, war die Ware in diesem Geschäft. Wie die Rosi. Wie viele.

Ich war dreizehn, als mein Papa mich das erste Mal nahm. Es war kein Werben, kein Vorspiel, kein Wort zu viel. Es war ein Streit, ein Nachgeben, und dann lag ich da und wußte am nächsten Morgen, daß im Haus etwas anders geworden war.

Der Streit war über mich gegangen, ohne daß ich gefragt wurde. Mama wollte mich in die Stadt geben, zu einer Tante, zum Lernen, zum Französisch, zur Kartenlegen-Kunst. Papa sagte nein, das Mädchen bleibt im Haus, das Mädchen ist hier nötig zum Ficken, basta! Sie stritten, immer lauter, und wie es bei ihnen war, gewann der, der das Geld hatte. Papa hatte das Geld. Und dann warf er Mama hinaus.

Sie mußte zurück zu ihren alten Eltern. Zu ihrem eigenen Vater, dem alten Herrn. Dem alten Schwein, der sie entjungfert und bis zu ihrer Hochzeit täglich gefickt hatte, obwohl sie es verabscheute. Und der alte Herr hatte auf seine Tochter gewartet, jahrzehntelang. Und nun hat er sie jede Nacht genommen. Jede Nacht. Im Nebenzimmer, hinter einer Tür, die keine Dichtung hatte, und ich hörte es, wenn ich bei ihnen war, das Knarren, das Keuchen, das knappe Aufstoßen der Matratze.

Und ich war manchmal bei ihnen. Manchmal schickte Papa mich zur Mama, wenn er wegfahren mußte, wenn das Gut es brauchte, wenn er den Rücken freihaben wollte. Dann schlief ich auf dem Strohsack am Ende des Gangs, und dann hörte ich es, und dann kam das Mitgefühl, ein sehr weiches, sehr dummes Mitgefühl, und ich dachte: Mama wird alt, Mama kann nicht mehr jede Nacht ficken und orgasmen, gegen ihren Willen orgasmen.

Also lockte ich den Großvater in meine Fotze. Nicht jeden Abend, nicht immer. Nur, wenn ich es konnte, wenn die Gelegenheit sich in einem Flur, an einem Vorhang, in einem halbdunklen Nebenzimmer ergab. Ich stellte mich auf Zehenspitzen vor ihn, ließ ihn sehen, daß ich schon fast so groß war wie seine Tochter, und dann wartete ich. Er hat nie lange gebraucht. Einmal reichte ein Blick, und er nahm mich am Handgelenk und zog mich hinter die Gardine, und die Mama lag daneben im Bett und tat, als schliefe sie, und hatte zum ersten Mal seit Wochen eine Nacht frei.

So verteilte ich mich auf zwei Betten, zwei Generationen, zwei Männer, die nicht miteinander sprachen und doch dieselbe Sache wollten. Keiner von beiden hat mir je gedankt. Keiner von beiden hat mich je gefragt. Und das war in Ordnung.

Ich war dreizehn, als es geschah, und ich habe die genaue Stunde noch im Kopf, weil es eine Stunde war, die eigentlich eine andere Sache werden sollte. Es war ein Streit zwischen Mama und Papa über mich. Über meine Zukunft. Mama wollte mich in die Stadt geben, zu einer Tante, zum Lernen, zum Französisch, zur Kartenkunst. Sie sagte: das Mädchen ist begabt, das Mädchen soll was werden. Papa sagte: das Mädchen bleibt im Haus, das Mädchen ist hier nötig, das Mädchen ist zu nichts Besserem da als zum Ficken zu dienen.

Sie stritten im Nebenzimmer, immer lauter, und ich saß auf dem Stuhl und hörte es und tat, als hätte ich kein Ohr. Dann wurde es still, und dann war die Tür offen und Papa stand drin, allein. Er sagte nichts. Er schloß die Tür, die zu Mama führte, erst leise, dann mit einem Knall, so daß Mama es hörte und wußte: die Sache ist entschieden.

Er hob mir den Rock. Er machte es schnell. Er hatte es ohne ein Wort. Er hat mich auf die Bettkante gedrückt, mit einer Hand, und hat mich genommen, mit einem Dutzend Stöße, so wie man einen Nagel einschlägt, damit er hält. Er hat meinen Kitzler nicht angerührt. Er hat nicht gefragt, ob es wehtut. Er hat, als es vorbei war, den Rock wieder heruntergelassen, mich angesehen, und gesagt: „Schlaf gut." Und dann ging er hinaus.

Schlaf gut. Das war mein erstes Mal. Ein Dutzend Stöße, drei Worte, und ein Papa, der danach ins Nebenzimmer ging, zu Mama, und sie anherrschte, weil sie protestiert hatte, und weil sie verlor. Mama mußte zurück zu ihren alten Eltern. Sie packte, sie weinte, sie fuhr weg, und ich blieb im Haus, weil Papa gewonnen hatte und weil das Mädchen hier nötig war.

Und von da an war ich nicht mehr die Tochter. Ich war die Währung und die Ware. Papa hatte gemerkt, was er an mir hatte, und Papa war nicht der Mann, der das ungenutzt ließ. Erst nahm er mich weiter, einmal am Tag, manchmal zweimal, immer in derselben Stube, immer ohne Vorspiel, immer ohne Kitzler. Dann kamen seine Freunde.

Es fing mit einem Kaplan an, einem jungen, mit weichen Händen, der beim Essen bei uns war und zu viel trank. Er blieb über Nacht, weil der Weg zu weit war, und Papa sagte: „Leg dich zur Celeste ins Bett, das ist wärmer." Und dann lag er bei mir, und vögelte mich, und Papa tat, als sei das die selbstverständlichste Sache der Welt.

Dann der Wundarzt. Dann der Dorfschulze. Dann die Händler, die kamen, um Korn zu kaufen, und über Nacht blieben, um zu feilschen, und dann in mein Bett kamen, weil sie es sich ausbedungen hatten. Dann die Knechte, die im Sommer im Haus wohnten, weil Ernte war. Dann die Saufkumpane, die eigentlichen Saufkumpane Papas, mit denen er im Wirtshaus saß und trank, bis es spät war, und die er dann heimbrachte, weil er angab mit mir, wie er angab mit seinem Pferd.

Und ich habe nichts gespürt. Nie. Sieben Jahre lang, von dreizehn bis neunzehn, hat eine ganze Generation von Männern auf mir gelegen, und ich habe nichts gespürt. Keinen Funken. Kein Ziehen. Keinen Schauer. Sie haben gestoßen, sie sind gekommen, sie sind eingeschlafen, und ich lag da, mit aufgemachten Beinen, und habe gewartet, daß sie fertig werden. Ich habe mitgezählt: wie viele Stöße, wie viele Minuten, ob sie an den Brüsten anfangen oder gleich in die Fotze gehen, ob sie danach noch reden oder gleich schnarchen. Manche haben mich „mein Kind" genannt, manche „Mädel", manche „Edeltraud", und die meisten gar nichts. Und keiner hat meinen Kitzler angerührt. Keiner hat gewußt, daß es ihn gibt.

Und dann kam die Nacht, und in der Nacht war ich allein, und dann wichste ich meinen Kitzler. Das war die Sache. Das war immer die Sache. Von sieben Jahren an, seit ich ihn entdeckt hatte, war er mein einziger Freund, und er hat mich nie im Stich gelassen. Nicht einmal. Wenn ich ihn rieb, nachts, unter der Decke, in meinem Bett, so schnell und so fest, wie ich es brauchte, dann kam ich. Jedes Mal. Sicher wie das Amen in der Kirche. Und die Männer, die mich tags und abends und manchmal nachts nahmen, die wußten davon nichts, die ahnten nichts, und ich habe es ihnen nie gesagt, und sie haben es nie gemerkt.

So war mein Leben, bevor ich ins Kloster kam. Die Männer hatten mich. Und ich hatte meinen Kitzler. Und es waren zwei verschiedene Welten, mit einer Wand dazwischen, und auf der einen Seite wurde gestoßen und gezählt und geschwiegen, und auf der anderen Seite wurde gelebt und piekfein gewichst.

Und als ich mit neunzehn ins Kloster kam, kam ich mit dieser Wand mit. Ich kam mit dem Gesicht einer Braven und dem Kitzler einer Vielfraßin. Und ich kam mit einem Habit, das mich schützte, weil es mich zudeckte, und das mich verriet, weil man es nachts hochschieben mußte, um an den Kitzler zu kommen. Und dann kam Carmen. Und dann kam Jack. Und dann fing alles an, anders zu werden.

Und dann erzählte sie, wie es weitergegangen war.

Wie der Papa sie fickte, in ihrem Bett, in seinem Bett, im Flur, im Stall, wo es gerade passte. Wie seine Freunde sie fickten, erst zögernd, dann selbstverständlich, dann fordernd, dann regelmäßig. Wie Fremde sie für ein paar Goldmünzen fickten — Wanderer, Händler, Knechte, ein Kaplan, ein Wundarzt, ein Dorfschulze, Namen, die sie längst vergessen hatte. Sie erzählte es in kurzen Sätzen, in denen kein Gefühl mehr war, weil die Gefühle beim Erzählen nicht mehr kamen.

Und sie spürte nichts.

Es war einfach nur eine Schande.

Und dabei — und jetzt merke ich es erst, während ich erzähle —, dabei stimmt das gar nicht. Ich habe nicht nichts gespürt. Ich habe gespürt, aber es ist so weit weg, daß es wie nichts aussieht. Und wenn ich genau hinschaue, war da drin ein Mädchen, das die ganze Zeit gewusst hat, daß es anders sein müsste. Das gewusst hat, daß Ficken nicht dasselbe ist wie Benutztwerden. Und das dieses Wissen dann vor lauter Benutztwerden weggelegt hat wie ein Kleid, das man in den Schrank hängt und nicht mehr anzieht.

Sie sah auf.

„Das war es", sagte sie. „Das war meine Schande. Nicht, daß sie es mit mir gemacht haben. Sondern daß ich nichts dabei gefühlt habe. Elf Jahre lang war das Ficken für mich kein Wort, das Lust bedeutet, sondern ein Wort, das Vorgang bedeutet. Ein Ablauf. Etwas, das passiert, während man woanders ist. Und ich weiß nicht, ob das der Herrgott so gewollt hat, oder ob das einfach so geworden ist, weil keiner danach gefragt hat, ob es mir gefällt."

Sie schwieg.

Und merkte, daß sie noch nackt war, daß Jack noch nackt war. Daß seine Hand noch auf ihrer Brust lag, ohne zu drücken, ohne zu greifen, er war nur da.

Und er hat nichts dazu gesagt. Und er hat nicht genickt, nicht gelächelt, nicht gesagt ,so ist das halt'. Er hört zu. Er hört einfach zu. Und wenn er jetzt etwas sagt, dann will ich, daß es stimmt. Und wenn er nichts sagt, dann ist das auch gut. Dann ist das sogar besser.

Celeste bemerkte plötzlich, daß in Jacks Augen Tränen schwammen. Er weinte nicht, noch nicht. Aber sie waren da, standen am Rand, hielten sich, warteten.

Und dann sprach er.

„Celeste, dein Erleben war viel schrecklicher als das Schicksal der Rosi. Wie gesagt, sie hat es sportlich genommen. Mein Gott, die Onkel und Neffen wollen mich halt ficken, dann sollen sie halt. Und einer, der Leo, der hatte so einen Fleischschwanz wie der Jack, der fickte sie als Einziger bis zum Orgasmus. Das waren die Dinge, die Rosi wichtig waren. Und daß ihr Papa sie Nacht für Nacht vor dem Angesicht der Mama fickte, trug sie mit Fassung, wenn nicht mit ein bißchen Humor."

Er machte eine kurze Pause. Und seine Stimme wurde anders.

„Doch du hast etwas ganz anderes erlebt. Ein verträumtes kleines Mädchen, das am liebsten zurückgezogen mit seinem Kitzler spielte. Das Mädchen kenne ich, ich sehe sie vor mir."

Er sieht sie vor mir. Er sieht das Mädchen vor sich. Das Mädchen, das ich war. Und ich habe es selbst nicht mehr vor mir gesehen. Ich habe es weggelegt, weil es nicht mehr gebraucht wurde.

„Und dann, das Monster. Der Papa, der dieses zarte Geschöpf entjungfert und fickt, als wäre sie ein Astloch im Treibholz. Das Monster, das die geliebte Mama in die Verbannung zurückschickt, wo sie wieder mit ihrem Papa ficken muss, was sie immer verabscheut hatte. Und nun muss sie es tun, jede Nacht, weil sie nicht auf der Straße leben kann."

Astloch im Treibholz. Genau so. Genau so hat es sich angefühlt, und ich habe nie das Wort dafür gefunden, und jetzt sagt es ein Siebzehnjähriger, und das Wort sitzt perfekt.

„Und das Monster lässt all seine Saufkumpane sein Töchterchen ficken, denn er ist der Herr und sie nur Treibholz. Das nichts empfindet beim Ficken. Das nur große Augen bekommt und nicht begreift, warum diese fremden Männer ihren Schniedelwutz in ihr kleines Fickloch hineinstecken, wild und fahrig pumpen und dann hineinspritzen. Wozu das alles? Keine Ahnung, sagt sie sich, sie liegt nachts in ihrem Bettchen und streichelt ihren Kitzler, spielt mit ihrem Kitzler, weil der ihr einziger echter Freund ist."

Mein einziger echter Freund. Ja. Er hat es getroffen. Und ich habe ihn vergessen, diesen Freund, in den letzten elf Jahren habe ich ihn klein gehalten, weil eine Nonne ihren Kitzler ja nicht als Freund bezeichnen kann, das klingt albern, das klingt schweinisch, das klingt nach einer, die sich nächtens vergnügt, während sie dem lieben Herrgott gehören sollte.

„Das war dein Vorleben, Celeste. Und ich könnte heulen für dieses kleine, scheue Mädchen, das sich immer zurückzog und mit ihrem einzigen Freund, ihrem Kitzler, spielte."

Jack sagte es, und dann schwieg er.

Und in Celeste kippte etwas. Nicht um, sondern endlich hin zu sich selbst. Sie sah das Mädchen. Sie sah es wirklich, zum ersten Mal seit Jahren, so wie Jack es sah: klein, scheu, verträumt, mit großen Augen im Bettchen, den Kitzler als einzigen Freund, und um sie herum fremde Männer, die ihren Schniedelwutz in sie hineinsteckten und hineinspritzten, ohne zu fragen.

Und sie sah das Mädchen, wie es langsam glaubte, daß es so sein müsse. Daß ein Fickloch nur ein Loch ist, in das die Männer den Schniedelwutz hineinstecken und pumpend abspritzen, und daß ein Kitzler ein Spielzeug ist, mit dem man sich die Zeit vertreibt, bis der nächste Mann zum Ficken kommt. Und daß zwischen beiden kein Zusammenhang besteht. Und daß das, was die anderen ficken, nicht dasselbe ist wie das, was man selbst spielt.

Und jetzt stand sie hier, dreißig Jahre alt, elf Jahre im Kloster, nackt, mit Wasser auf der Haut, und ein siebzehnjähriger Junge sagte ihr, er könnte für das Mädchen weinen.

Celeste bekam eine Gänsehaut, die nichts mit dem Wasser zu tun hatte.

Sie wusste nicht, was sie sagen sollte. Aber sie tat etwas anderes.

Sie nahm Jacks Hand, die auf ihrer Brust lag, und hielt sie einen Augenblick lang fest. Drückte sie. Und legte sie dann wieder zurück, wo sie gewesen war. Auf die Brust. Ohne zu greifen.

„Danke", sagte sie. „Daß du sie gesehen hast. Daß du das kleine Mädchen gesehen hast. Ich hatte es fast vergessen, daß es sie gibt, je gegeben hat."

Und dann, leiser: „Und jetzt ist es auch gut. Jetzt hab ich genug von mir erzählt. Für heute."

Jack erinnerte sie, die Rosi zu holen.

Rosi kam, mit roten Bäckchen tänzelnd und strotzend vor Vorfreude. Sie hatte sich schon geduscht, sie roch nach Seife, sie hatte sich das Haar frisch hinter die Ohren gestrichen, und sie hüpfte, als sie hereinkam.

Celeste hatte sich nach dem Duschen nicht mehr angezogen. Sie trug ihr Habit unterm Arm, wie man ein Handtuch trägt, wenn man keins mehr braucht.

„Ich werde euch wieder zuschauen", sagte sie. „Aber diesmal mache ich kein Geheimnis mehr daraus, daß ich mit meinem Kitzler spiele. Meinem lieben Freund. Ihr könnt es ruhig sehen. Ich lüge nicht mehr, und ich verstecke nichts mehr."

Da. Da ist es gesagt. Vor beiden. Vor dem Jungen und vor der Kleinen. Nicht mehr die gestrenge Schwester Celeste, die auf einem Hocker sitzt und denkt, keiner sieht's. Nein. Diesmal steht es auf ihrer Stirn geschrieben. Diesmal ist es vereinbart. Diesmal bin ich eine von uns dreien, und wir drei wissen voneinander, was wir tun. Ich habe einen Kitzler. Ich habe einen lieben Freund. Und ich habe ihn gern, und ich mache es damit, und ihr könnt es ruhig sehen.

Jack und Rosi fickten wie sie schon gestern gefickt hatten. Langsam erst, dann schneller, dann in diesem Rhythmus, den sie schon gestern gefunden hatten, dieser Junge und dieses Mädchen, die sich seit zwei Tagen erst kannten und sich bewegten wie zwei, die es seit Jahren tun. Rosi auf dem Rücken, Knie hochgezogen, Hände im Rücken des Jungen. Jack über ihr, ruhig, konzentriert, mit diesem Buckel, der sich mitbewegte, als wäre er Teil von ihm, und der nirgends störte.

Celeste aber saß diesmal anders.

Sie setzte sich nackt auf den Holzstuhl, hob ein Bein, stellte die Sohle auf die Sitzfläche neben ihren Hintern. So öffneten sich ihre Schamlippen von selbst und gaben den Kitzler frei. Sie mußte nicht mehr mit der Faust durch den Stoff, sie mußte nicht mehr unter dem Habit wichsen. Sie konnte einfach die Finger anlegen, so wie sie es nachts in ihrer Zelle tut, nackt, ungestört, bei sich.

So. So sitze ich. Mit einem Bein oben. Und alles offen. Und alle können's sehen. Und wenn einer hinguckt, dann sieht er eine Nonne, dreißig Jahre alt, die sich ihren Kitzler reibt, während zwei Kinder vögeln. Und der Herrgott sieht es auch. Und der Herrgott nickt vermutlich. Der Herrgott sagt: endlich, Mädchen. Endlich.

Hie und da schauten Jack oder Rosi herüber. Rosi offen, mit einem Grinsen, das halb Verständnis, halb Komplizenschaft war — ein Blick, der sagte: ja, mach ruhig, ich mach das ja auch jede Nacht, nur halt später. Und Jack schaute in einem eigenen Takt herüber, einmal beim Einatmen, einmal nach dem Ausatmen, ruhig, prüfend, fast bestätigend. Und beide sahen, daß Celeste ihnen beim Vögeln zuschaute und dabei ihren Kitzler andächtig rieb.

Andächtig. Das war das richtige Wort. Celeste rieb nicht gierig, nicht fahrig, nicht geheim. Sie rieb wie eine, die einen Rosenkranz betet, nur mit der einen Hand und in einer anderen Reihenfolge. Jeder Zug ein Ave. Jeder Zug ein Gedanke an das, was sie sah. Und sie spürte, wie es in ihr wuchs, nicht so heftig wie gestern, als sie es noch hatte verstecken müssen, sondern ruhiger, tiefer, sicherer. Als wäre es diesmal kein Diebstahl, sondern eine Ernte.

Und das ist es auch, dachte sie. Ich habe mir das heute verdient. Ich habe es mir heute durch Ehrlichkeit verdient. Nicht durch Schleichen. Durch Ehrlichkeit. Das ist der Unterschied. Und der Unterschied ist groß.

Sie rieb sich weiter. Sie schaute zu, wie Jack Rosi nahm, wie Rosi Jack hielt, wie die beiden sich gegenseitig den Rhythmus gaben und nahmen, und in ihr wurde es warm und weit und voll.

Und der Kitzler — mein lieber Freund, mein kleiner alter Freund, mein einziger, seit ich dreizehn bin — der freut sich mit mir. Der ist heute nicht allein. Der ist heute nicht mehr der einzige echte Freund. Der hat heute zwei Menschen, die ihn sehen dürfen, wie er ist. Wie er immer war. Wie er immer hätte sein dürfen.

Sie lehnte den Kopf an die kalte Wand hinter sich. Und sie ließ es geschehen, langsam, in ihrem eigenen Takt, ohne Eile, während Jack und Rosi sich auf der Pritsche stießen.

Und sie lächelte.

Einfach so.

In der Pause beim Vögeln erzählte Jack der Rosi, was mit Celeste vor der Klosterzeit passiert war.

Er tat es kurz und klar, in Zeichen, mit dem Gesicht, mit den Händen. Und Celeste schaute zu, wie Rosi zuhörte. Wie sich das runde Gesicht erst verdunkelte, dann zusammenkniff, dann empört aufriss. Tränen des Mitleids in den Augen des Mädchens. Und darunter, sofort, sofort, ohne Umweg, Tränen des ohnmächtigen Zorns.

Rosi gebärdete schnell, heftig, mit kurzen harten Bewegungen. Jack übersetzte für Celeste.

„Sie drückt dir ihr Mitgefühl aus", sagte er. „Und sie sagt, sie hofft, daß dein herzloser Papa tot vom Stuhl fällt und zur Hölle fährt."

Celeste lachte auf.

Halb gelacht, halb geweint, ein Laut, der nicht wusste, wohin er gehörte, und der einfach herauskam. Und nun hatte sie Tränen in den Augen, so wie Jack sie vorher gehabt hatte, und so wie Rosi sie jetzt hatte.

Tot vom Stuhl fallen und zur Hölle fahren. So einfach. So schlicht. So gut. Ich habe in elf Jahren nicht einmal so klar gedacht. Ich habe gedacht: der Papa ist halt so. Der Papa kann nichts dafür. Der Papa ist ein Kind seiner Zeit. Und da kommt eine taubstumme Vierzehnjährige, die aussieht wie ein Engelchen, und sagt mir: tot vom Stuhl fallen und zur Hölle fahren. Und sie hat recht. Sie hat so recht. Und es fällt mir wie ein Stein vom Herzen, ein Stein, den ich seit Jahren herumgeschleppt habe, ohne es zu wissen.

Celeste lächelte durch den Tränenschleier.

Sie lächelte zu Rosi hinüber. Und Rosi lächelte zurück. Und dann hob Rosi die Hand und machte ein kleines Zeichen, das Jack mit einem Kopfschütteln und einem Grinsen übersetzte, aber Celeste verstand es auch so: Halb so wild, Schwester. Wir sind alle aus irgendwoher.

Die beiden vögelten weiter.

Und Celeste gab ihrem Freund, dem Kitzler, wieder all die Liebe, die das kleine Mädchen damals auch ihrem Kitzler geschenkt hatte. Die ganze Liebe. Nicht mehr die abgelegte, weggeschlossene, in den Schrank gehängte Liebe eines Kindes, das nicht wusste, wohin damit. Nein. Diesmal die Liebe einer erwachsenen Frau, die weiß, was sie tut, und die es tun darf. Die Liebe, die jetzt Platz hatte in ihr, weil ein Stein weg war.

Mein Freund. Mein kleiner alter Freund. Du hast so lange gewartet. Du hast geduldig gespielt, im Verborgenen, im Dunkeln, in der Zelle, im Bettchen, im Hocker, unter dem Habit. Und jetzt darfst du wieder spielen. Und jetzt spielst du für mich. Und jetzt bin ich es, die für dich spielt. Und zwischen uns beiden ist die ganze Zeit von dreizehn Jahren. Und von heute an ist es nicht mehr nur für mich allein.

Sie rieb sich langsam, in ihrem Takt, und sie schaute zu, wie zwei junge Menschen vor ihr sich liebten, und sie dachte an das Mädchen, das sie gewesen war, und an die Frau, die sie jetzt war, und sie hielt beides in der Hand, das alte und das neue, und es passte zusammen, endlich, ohne daß eines das andere verdrängte.

Und über ihr, im halbdunklen Gewölbe, hing ein kleines Kreuz an der Wand.

Und Celeste sah hinauf, und nickte ihm zu, so nebenbei, mitten im Reiben, mitten im Orgasmus, der langsam in ihr heranwuchs. Ein kleines Nicken, ein ja, ja, ich weiß, du siehst es, und es ist in Ordnung, und diesmal habe ich es nicht versteckt, und wenn du willst, kannst du dich mitfreuen.

Und dann ließ sie es kommen.

Celeste zog Rosi wieder an.

Aber diesmal wie eine Liebhaberin.

Sie streichelte jeden Zentimeter Haut der Dreizehnjährigen — Dreizehn, hat Jack gesagt. Dreizehn. So alt war ich, als es anfing. Und das ist jetzt dieselbe Zahl, die hier vor mir steht und nichts davon weiß. Sie streichelte ihr die Schultern, die Arme, die Taille, den Bauch. Sie streichelte die kleinen Brüstchen, die schon ein wenig wuchsen, und sie spürte sie unter ihrem eigenen Finger, wie sie sich anfühlten, warm, fest, jung, wie Knospen. Sie streichelte die Fotze, die eben noch einen Schwanz darin gehabt hatte, und den Kitzler, der eben noch in einem Orgasmus gezuckt hatte, und sie tat es langsam, gründlich, so, wie man eine Sache würdigt, indem man sie in der Hand hält.

Rosi lachte von einem Ohr zum anderen.

Sie ließ sich das gefallen. Sie ließ sich alles gefallen, mit einer Selbstverständlichkeit, die Celeste fast neidisch machte. Keine Verkrampfung, keine Frage, ob es erlaubt ist. Nur Freude, blanke Freude, ein Kind, das gestreichelt wird und es genießt, ohne sich zu fragen, wer das denn darf.

So war es damals nicht. So war es bei mir nicht. Bei mir war Streicheln immer an etwas geknüpft. An einen Mann, an einen Auftrag, an ein Geschäft. Bei Rosi ist es einfach da. Wie schön. Wie unschuldig. Wie glücklich.

Als Celeste fertig war und sie die Rosi angezogen hatte, gab Rosi ihr ein Wangenbussi.

Einfach so. Ein Bussi. Auf die Wange. Von einem Kind.

Jack mußte nichts übersetzen.

Celeste stand einen Augenblick lang still, die Hand noch am letzten Knopf, die Wange noch warm von dem Bussi, und ihr war zum Weinen zumute, aber sie weinte nicht. Sie nickte Rosi zu. Und Rosi nickte zurück.

Rosi lief hüpfend und glücklich davon. Sie freute sich, daß es morgen wieder so schön und brüderlich und schwesterlich werden würde. Sie drehte sich an der Tür noch einmal um, hob die Hand, winkte in ihre Richtung, in Celestes Richtung, und dann war sie weg, und ihre Schritte hüpften den Gang hinunter, wie gestern schon, nur noch ein bisschen fröhlicher.

Brüderlich. Schwesterlich. Hat sie so gedacht? Hat sie ein Wort dafür gefunden, daß drei Menschen sich in einem Raum finden und aneinander freuen, ohne daß einer dem anderen etwas wegnimmt? Ich wusste nicht mal, daß es das gibt. Ich habe elf Jahre in einem Kloster gelebt, in dem alle Schwestern sind, alle Brüder, alle Kinder desselben Herrn, und in dem kein einziger von uns auf die Idee gekommen ist, daß wir uns brüderlich und schwesterlich ficken könnten. Bis jetzt. Bis ein Siebzehnjähriger und eine Dreizehnjährige kamen und es mir vorlebten.

Celeste ließ Jack lernen und schloss die Tür leise hinter sich zu.

Auf dem Gang blieb sie stehen.

Sie hörte durch die Tür hindurch, wie Jack ein Buch aufschlug. Das leise Rascheln von Papier. Dann Stille. Der Junge saß jetzt an seinem Tisch und studierte Raketentechnik, mit dem Rücken voll Muskelkater vom Vögeln und dem Bauch voll Saft, den er in ein Mädchen gespritzt hatte, und dachte jetzt an Ionen-Photonen-Motoren.

Celeste schüttelte den Kopf und lächelte.

Dass das zusammen geht. Raketen und Ficken. Sterne und Kitzler. Der Junge will zur NASA, und gleichzeitig wichst ihm eine Nonne dreimal einen ab, und er erzählt ihr, was ein Orgasmus ist. Und beides ist wahr. Beides ist er. Beides darf er sein.

Sie zog ihr Habit an, den groben Stoff, das Gewand der Buße und der Keuschheit, das ihr noch gestern wie eine Zwangsjacke vorgekommen war und heute nur noch wie ein Kleidungsstück. Sie schlang den Gürtel um, sie setzte die Haube auf, sie faltete die Hände, mehr aus Gewohnheit als aus Zwang.

Und dann ging sie in die Küche.

Kartoffeln schälen.

Aber heute nicht, um sich dabei zu vergessen.

Nachmittags ging die Tür zu Jacks Zelle auf.

Er blickte von seinen Papieren hoch und nickte Celeste grüßend zu, so wie man jemanden grüßt, den man erwartet hat, ohne daß es abgesprochen war.

Celeste legte langsam, aber mit Gewissheit ihr Habit ab. Sie tat es in aller Ruhe, sie faltete es nicht, sie hängte es nicht auf, sie ließ es einfach auf den Boden sinken, weil der Boden in dieser Zelle jetzt nicht mehr der Boden des Klosters war, sondern einfach ein Boden. Und dann legte sie sich nackt auf die harte Pritsche.

Ihre Hand lag wie automatisch auf ihrer Fotze, auf ihrem Kitzler. Nicht reibend, nicht arbeitend, nur da. Als wäre sie dort, wo sie hingehört. Als wäre der Kitzler eine Stelle, an der die Hand ausruht.

Nun sah Jack auf. Er klappte das Buch zu und setzte sich zur nackten Celeste aufs Bett. Er schaute sie ruhig an, nichts verriet, daß er wusste, wie viel es geschlagen hatte. Kein Grinsen, kein „Na also". Er saß einfach da, den krummen Rücken halb aufgerichtet, und schaute sie an.

Celeste setzte sich halb auf, auf ihre Ellenbogen gestützt.

„Jack, wenn du zwischen zwei Kapiteln eine Pause machen könntest — ich würde diese Pause gerne nutzen."

Jack lächelte. „Hab das Buch schon zugeklappt, Celeste."

So einfach. So unverschämt einfach. Buch zu, ich da, fertig. Und ich habe mir vorher den ganzen Nachmittag den Kopf zerbrochen, wie ich es sagen soll, und jetzt hat er es mit einem Satz erledigt.

Celeste zitterte innerlich. Wie konnte sie ihn nur so direkt fragen? Doch er hatte gesagt: keine Lügen mehr.

„Keine Lügen mehr, hast du gesagt, Jack Van de Meere. Ich möchte so gerne mit dir schlafen. Mit dir ficken. Mit dir vögeln. Alles drei auf einmal."

So. Da. Alles raus. Drei Wörter, drei Wahrheiten, drei Stufen. Schlafen, ficken, vögeln. Und alle drei stimmen, und alle drei gehören zu demselben Wunsch, und wenn man nur eines sagt, dann fehlen zwei, und ich will keine zwei weglassen, weil Weglassen in den letzten elf Jahren mein Fach war.

Jack zog seine Kleider langsam aus, aber seine Augen waren unvermindert auf sie gerichtet. Er schaute nicht auf den Stoff, den er abstreifte, er schaute auf Celeste, auf ihr Gesicht, auf ihre Schultern, auf ihre Brüste, auf ihre Hand am Kitzler, die sie noch immer nicht wegnahm.

„Ganz zu Diensten, Schwester Celeste", sagte er spöttelnd und humorvoll.

Sie blickte auf.

„Mein bürgerlicher Vorname ist Edeltraud, wenn es dir lieber ist, Jack."

Jack lächelte. „Noch bist du Schwester Celeste, liebe Edeltraud."

Noch. Er sagt noch. Also weiß er, daß es eine Grenze gibt. Also weiß er, daß ich vor einer stehe. Also weiß er, was in mir vorgeht, ohne daß ich es ihm gesagt habe. Oder er ahnt es. Oder er sagt es einfach, weil es stimmt. Und es stimmt. Und deswegen tut es gut.

Sie schaute ihn lange an.

„Aber nicht mehr lange, Jack."

Und jetzt. Jetzt sage ich es ganz. Jetzt sage ich ihm, was in mir vorgegangen ist, seit ich ihn kenne. Seit drei Tagen kenne ich ihn. Drei Tage. Und in diesen drei Tagen habe ich mehr über mich erfahren als in elf Jahren.

„Ich werde bald von hier fortgehen, wieder Edeltraud heißen. Mir einen guten, ehrlichen Mann mit einem kräftigen Fleischschwanz suchen, Kinder bekommen und eine liebevolle Familie gründen."

Einen Fleischschwanz. Habe ich Fleischschwanz gesagt? Ja. Habe ich. Weil er es so gesagt hat. Weil es stimmt. Weil ich inzwischen weiß, was ein Fleischschwanz ist, und weil ich einen haben will. Und weil ich es vor ihm zugeben kann.

„Und ich verspreche dir", fuhr sie fort, „ich werde meinen Mann nicht zwischen meinen Schenkeln einsperren, sondern ihm die Freiheit für kleine Ausrutscher lassen. Das liegt in der Natur des Menschen, das mit den kleinen Ausrutschern. Und ich werde damit umzugehen lernen. Versprochen!"

So. Und jetzt weiß er alles. Er weiß, daß ich ihn nicht heiraten will, obwohl er süß ist. Er weiß, daß er der Auslöser war, nicht das Ziel. Er weiß, daß ich ihm dankbar bin und daß ich gleichzeitig gehe. Und er weiß auch, daß ich von ihm gelernt habe, was Treue heißt, und daß ich nicht die werde, die sie falsch versteht. Nicht die Oberin. Nicht die, die verkauft. Nicht die, die einsperrt. Eine, die liebt, mit Luft zum Atmen.

Und so kam es.

Jack wurde von Celeste beim Duschen gewichst, und dann fickte er die Rosi, mit Genuss, mit dem Ernst und der Freude, die er bei ihr immer hatte, und später dann, an demselben Nachmittag, fickte er auch die Celeste. Nackt, auf der harten Pritsche, langsam, weil er es ihr so anbot, und sie nahm es, wie es angeboten war. Und der kleine Buckel bewegte sich mit, und ihre Beine lagen nicht so, daß man ihr nicht entwischen konnte, sondern so, daß beide sich finden konnten, und in ihr war keine Schande und kein Vorgang und kein Ablauf mehr, sondern ein Platz, der groß genug war für's Geliebtwerden.

Sie waren alle drei angekommen.

Auf der Pritsche, im Nachmittagslicht, mit Büchern, die danebenlagen, und einer Kutte, die am Boden lag, und dem Geruch von Seife und Schweiß und ein wenig Heiligem Rauch von gestern, saßen drei Menschen und waren sich einig, daß es so richtig war.

Und Celeste dachte, während Jacks Gewicht auf ihr lag und sie ihn noch nicht losließ:

So geht es also. So geht das. Man lässt einen Menschen rein, weil man es will, und wenn man will, daß er wieder rausgeht, geht er raus, und man hat ihn trotzdem behalten. Und dann kommt er wieder, oder er kommt nicht wieder, und beides ist gut. Und man wird nicht weniger dabei. Man wird mehr.

Herr, du hast's gut gemacht. Ich hab zwar einunddreißig Jahre gebraucht, um's zu merken. Aber jetzt hab ich's.

Rosi — Das Haus der Onkel

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Rosis Familie war nicht arm, aber sie war zahlreich. Ein Hof mit zwei Wohnhäusern, einem großen Stalltrakt, einer Tenne, in der im Winter das Heu lag und im Sommer die Traktoren standen. Und in diesem Hof lebten, wie das auf dem Land so ist, wenn ein Haus zu klein wird und keiner auszieht, drei Generationen übereinander: der Großvater, die Onkel, die Vettern, die Neffen. Und dazwischen, wie ein Küken zwischen Hähnen, die Rosi.

Es fing an, als sie zwölf war. Nicht mit einem großen Ereignis, sondern mit einer Hand, die zu lange liegen blieb.

Sie saß auf dem Schoß von Onkel Anton, einem breiten Mann mit roten Fäusten vom Melken, und er hatte sie, wie man Kinder halt auf den Schoß setzt, und irgendwann war seine Hand nicht mehr an ihrem Rücken, sondern unter ihrem Rock. Er tat nicht, als wäre das eine große Sache. Er ließ die Hand einfach da liegen und rieb ihren Kitzler, während er mit den anderen über Preise für Milchvieh redete, und als er nach einer Stunde aufstand, tat er, als hätte er nichts weiter getan als sich gesetzt.

Nichts weiter. Als wäre eine wichsende Hand unter einem Mädchenrock das Normalste von der Welt. Als wäre ich ein Sack Mehl, in dem man mal nachschaut, ob der Inhalt gut ist. Und ich, mit zwölf, saß da und traute mich nicht zu atmen.

Drei Tage später war sie nackt in seiner Kammer.

Onkel Anton war kein Mann der Worte. Er zog ihr das Kleid über den Kopf, so wie er einem Kalb die Decke abnimmt, und dann schaute er sie an, von oben bis unten, mit einem Blick, der sagte: Ja. Also doch. Warum nicht. Er war der Erste. Es tat weh, es war kurz, es war ohne Zeremonie, und als er fertig war, klopfte er ihr zweimal auf die Hüfte, wie man einem Tier sagt, daß es brav war, und ging zur Tenne.

So war das also. So einfach. Ein Mann macht sich über einem auf und wieder runter, und dann geht er arbeiten. Und ich liege da mit einer kleinen Blutspur am Schenkel und weiß nicht, ob ich weinen soll oder lachen. Ich habe geweint. Und dann habe ich gelacht. Beides. Beides gleichzeitig. Und es hat sich überhaupt nicht falsch angefühlt.

Und dann ging es los. Wie eine Tür, die einmal offen ist und nie wieder ganz zugeht.

Der zweite war Onkel Josef, der jüngere, der es anders machte — langsamer, länger, mit dem Mund an ihrem Hals, mit Worten, mit einem Zwischen-Drin-Innehalten, das sie zum ersten Mal etwas ahnen ließ, was Lust sein könnte. Er nahm sich Zeit. Er nahm sich Wochen. Und er war es, der sie mit dreizehn zum ersten Mal bis an den Rand eines Orgasmus brachte — bis an den Rand, aber nicht hinüber. Das schob sie hinaus. Das war Rosis Privateigentum, das hob sie sich für die Nacht auf.

Dann der Großvater. Der war alt und langsam und hatte Hände wie Wurzeln, und er war es, der sie einmal so legte, daß sie sich dabei selbst anfassen konnte, und sagte: „Mach ruhig. Mach dir's selbst, Rosi-Kind, während ich dich nehme und ficke. Das Kind soll auch was davon haben."

Das war ein Satz, der blieb. Über Jahre.

Rosi war zwölf, als es anfing, und es fing nicht mit ihr an, sondern mit dem Papa. Der Papa hatte es satt, der einzige Mann im Haus zu sein, der nichts abkriegte. Seine Brüder, die Onkel Anton und Josef, hatten die Mutter gevögelt, die Cousins hatten die Kusinen gevögelt, der Großvater hatte die Enkelinnen gevögelt — nur er, der Papa, der Herr des Hofes, hatte auf dem Trockenen gesessen, weil die Mutter mit fünf Kindern im Bett nur noch eins wollte: schlafen.

„Komm her, Rosi", sagte er eines Abends, als sie in der Küche saß und Kartoffeln schälte, und sie wußte sofort, was er meinte, weil sie das bei allen anderen schon gesehen hatte. Er schob sie gegen den Tisch, hob ihr den Rock, tastete zwischen ihren Beinen — nicht zimperlich, wie ein Mann, der eine Kuh prüft, ob sie trächtig ist — und dann vögelte er sie. Vom Tisch weg, auf die Bank, auf den Rücken, das Kartoffelmesser noch in ihrer Hand. Und wehgetan hat es kaum. Wie Kartoffeln schälen. Er hat sich abgearbeitet, drei Minuten, vier Minuten, dann war er fertig, und dann sagte er: „Gut", und dann ging er ins Bett.

Von da an war Rosi im Haus kein Kind mehr, sondern eine Sache, die herhalten konnte. Der Papa vögelte sie zuerst, weil er der Papa war. Dann kam der Onkel Anton, sein Bruder, der im Nebenhaus wohnte, und der vögelte sie ohne Umschweife, als sei sie ein Feld, das man pflügt, wenn der Nachbar es nicht sieht. Dann Onkel Josef, der Jüngste, der im Stall bei den Pferden arbeitete und der sie mit dreizehn auf dem Heuboden nahm und dabei lachte, weil sie noch so klein war, daß seine Hände ihre ganze Hüfte umfaßten.

Dann die Cousins. Dann die Vettern. Dann die Neffen, die kaum älter waren als sie. Dann der Großvater, der schon über siebzig war und noch immer jedes Mädchen im Haus durchprobierte, bevor er sich ins Bett legte, und der sie auf seinem Schoß vögelte, während die Großmutter danebensaß und strickte und tat, als sähe sie nichts.

Es war jede Nacht einer. Manchmal zwei. Manchmal drei, hintereinander, im Stall, im Heu, in der Kammer hinter dem Ofen, im Verschlag bei den Kälbern. Rosi wehrte sich nicht, sie machte mit, sie zählte mit, sie lernte die Griffe und die Pausen und die Lieblingsstellungen der einzelnen Männer so, wie andere die Melodien der Kirchenlieder lernten. Sie wußte, daß Onkel Anton es von hinten wollte und schnell, und daß Onkel Josef es langsam wollte und mit Gerede, und daß der Großvater sie am liebsten im Sitzen nahm, damit sein Rücken nicht litt.

Und die Mutter? Die Mutter wußte es, aber die Mutter sagte nichts. Sie wußte, was im Haus passierte, sie hatte es ja selbst erlebt — sie war von den Brüdern ihres Mannes genommen worden, seit Jahren, Nacht für Nacht, in denselben Ställen, auf denselben Bänken. Und der Papa wußte davon nichts. Der Papa, der Herr des Hofes, der einzige Mann im Haus, der nicht fickte, hatte keine Ahnung, daß seine Brüder, Cousins und Neffen auf seiner Frau gelegen hatten.

Und dann, Stück für Stück, kam die Mutter wieder in den Verkehr. Erst weil die Brüder nach ihr fragten. Dann weil sie sahen, wie die Mutter in den Jahren aufblühte, wie die Hüften wieder rund wurden, wie sie wieder lachte, wenn sie die Kühe molk. Eines Nachts, als der Papa weg war, zur Pferdemesse in die Stadt, kam Onkel Anton in die Kammer und nahm nicht Rosi, sondern die Mutter. Und die Mutter ließ es zu, weil sie es seit Jahren nicht mehr gehabt hatte, und weil es kein Risiko war, weil der Papa ja nicht da war. Und dann kam Onkel Josef, in derselben Nacht, nach Anton, und dann kam der Großvater, weil er es von seinen Söhnen hörte.

Seitdem war die Mutter, die Herrin des Hofes, das zweite Fickobjekt der Verwandtschaft. Wenn der Papa da war, nahmen sie Rosi. Wenn der Papa weg war, nahmen sie die Mutter. Und manchmal, wenn die Mutter glaubte, der Papa käme erst in der Nacht zurück, nahmen sie Mutter und Tochter gleichzeitig, im Stall, auf zwei Bänken, und die Männer gingen von einer zur anderen, wie sie gerade wollten. Und der Papa hat nie etwas gemerkt. Er kam heim, trank seinen Schnaps, aß sein Abendessen, und fragte seine Frau, ob alles in Ordnung sei. Und die Mutter sagte: „Alles in Ordnung, Josef." Und dann ging sie ins Bett, allein, mit dem Rücken zur Wand.

Rosi wuchs mit den Männern im Haus auf, wie andere mit den Kühen aufwachsen. Sie lernte, was ein Mann will, bevor sie das Wort dafür kannte. Sie lernte, was ein Mann kann, und was ein Mann nicht kann. Und sie lernte den einen, einzigen Mann, mit dem sie wirklich konnte: Leo, ihren Cousin, siebzehn, den sie liebte, weil er der einzige war, der ihr nicht die Beine auseinander schob, sondern sie ansah und freundlich fragte, bevor er sie vögelte. Bei Leo kam sie. Bei Leo spürte sie es. Bei allen anderen machte sie mit.

Und ihr Satz über Ficken, der Satz, mit dem sie alles zusammenfaßte, lautete: „Ach, das ist wie Kartoffeln schälen." Sie hat ihn gesagt, wie sie ihn gesagt hat, ohne Groll, ohne Verklärung. Es war einfach so. Und wenn Jack sie später auf der Pritsche fragte, wie das war, im Haus, mit den Onkeln,mit den Cousins und den Neffen, mit dem Großvater, mit dem Papa, dann sagte sie es noch einmal, dasselbe: „Wie Kartoffeln schälen." Und dann zog sie die Decke bis unter die Achseln und fing an, mit den Händen zu reden.

Die Vettern kamen dazu. Erst der eine, dann der andere, dann die Söhne der Onkel, dann die Neffen von weiter weg, die zu Besuch kamen und die man großzügig „mitlieh". Auf dem Heuboden, im Stall, hinter dem Schuppen, in der Badestube. Keiner fragte. Keiner machte eine Zeremonie daraus. Man nahm die Rosi, wenn man sie brauchte, und sie ließ sich nehmen, und manchmal war sie sogar die, die anfing.

Und dann kam Leo.

Leo war ein Neffe zweiten Grades, siebzehn, mit Armen wie ein junger Ochse und einem Fleischschwanz, den er selbst nicht ganz verstand. Bei ihm war alles anders. Bei ihm ging sie nicht leer nach Hause. Bei ihm kam sie. Zweimal. Dreimal. Er hielt nicht an, wenn sie im Orgasmus zuckte, er machte weiter, wilder, bis sie sich unter ihm wand und schrie. Er war der Einzige, der es überhaupt bis dahin brachte. Und sie liebte ihn dafür, so einfach, so offen, wie ein Mädchen von dreizehn liebt: er ließ sie orgasmen, also war er der Beste.

Der Leo. Bei dem bin ich keine Rosi, bei dem bin ich ein Mensch. Bei dem spüre ich was. Bei dem bin ich nicht die, die man sich nimmt, sondern die, mit der man's macht. Und wenn er mir beim Reingehen schon die Hände hält, dann weiß ich: bei ihm komme ich. Bei ihm komme ich immer.

Die Mama.

Rosis Mama war eine ordentliche, skeptische Frau. Eine, die am Sonntag in die Kirche ging, die dazwischen wischte, die Brüste im Mieder verstaute wie Dokumente in einem Schrank, und die im Bett die Pflicht mit einer gewissen Verachtung betrieb. Sie war nur in der Nacht weich, wenn sie ihren Kitzler wichste. Sie hatte ihren Mann geheiratet, weil es sich so gehörte, nicht weil sie es wollte. Und sie hatte den Hof und die Männer des Hofes für roh gehalten, für bäuerlich, für etwas, dem die feinen Leute auf dem Amt nicht nachschauen würden.

Als sie bemerkte, daß die Rosi mit den Onkeln — ihren Brüdern — vögelte, hatte sie die Stirn gerunzelt. „Das Kind! Mit den eigenen Onkeln!" — und dann hatte sie so getan, als wäre das eine Sache zwischen Rosi und den Brüdern und sie selbst außen vor.

Bis zu dem Abend, an dem Onkel Anton, ihr eigener Bruder, sagte: „Rosel, jetzt weißt du's ja. Und jetzt sag mir mal, warum du eigentlich nicht auch mal ran darfst?"

Und er hatte sie nicht gefragt wie ein Fremder, sondern wie ein Mann, der ein Anrecht auf sie zu haben glaubte, weil sie die Frau im Haus war, und weil ihre Tochter längst offen lag, und weil eine Mutter, die dem Kind etwas nicht verbietet, es ja wohl selbst mal probieren darf.

Es geschah in der Küche. An dem Tisch, an dem sonst Kartoffeln geschält wurden.

Rosis Mama ließ sich nicht ausziehen, sie ließ sich nur über den Tisch legen und das Kleid hochschieben. Und dann lag sie da, mit dem Bauch auf dem Küchentisch, und der Anton machte es ihr von hinten, und sie hielt die Zähne zusammen, und nach zehn Minuten entfuhr ihr ein Ton, den Rosi nie an ihr gehört hatte. Nicht groß, nicht laut. Aber ein Ton. Und Rosi saß in der Ecke auf dem Hocker und schaute zu, wie die eigene Mutter von ihrem Bruder am Küchentisch genommen wurde, und sie sah es nicht als Konkurrenz, sie sah es als Erlösung.

Die Mama. Endlich. Die Mama, die immer die Zähne zusammengebissen hat, die immer gesagt hat, Ficken ist nicht zum Vergnügen da, die Mama, die aussah, als hätte sie die Natur erfunden, damit die Welt nicht ausstirbt. Und jetzt liegt sie auf dem Küchentisch, das Kleid am Rücken hochgeschoben, und der Onkel Anton vögelt sie, und sie hält nicht mehr die Zähne zusammen. Sie hält die Hände an die Tischkante und wackelt mit dem Arsch. Und ich sitze hier und schau's mir an. Und sie ist nicht mehr die Mama. Sie ist eine Frau. Sie ist wie ich. Eine zum Ficken.

Das war der Bruch.

Von da an ging die Rosel durch die Hände der Onkel, der Vettern, der Neffen — alle wollten sie einmal gehabt haben. Sie war älter als die Rosi, sie war reifer, sie war die Frau im Haus, und wer dem Vater ins Auge schauen durfte, durfte auch der Mutter in den Schoß schauen, und manchmal schauten beide hin, die Mutter mit zwei Männern nacheinander abwechselnd, während das Kind in der Küche saß und Kartoffeln schälte, als wäre nichts.

Nur der Papa.

Der Papa war der Einzige, der nie dazukam. Er war tagsüber auf dem Feld, oder im Stall, oder auf dem Amt. Er war immer der Mann, der irgendwo war, wo gerade niemand anders war. Und so kam es, daß der Papa in seinem eigenen Haus der einzige Kerl war, der die eigene Frau nicht zu fassen kriegte — weil die Onkel, die Vettern, die Neffen sie ihm, in seiner eigenen Küche, auf seinem eigenen Tisch, vor der eigenen Tochter wegfickten, und er nichts davon mitbekam, weil er arbeiten war.

Und wenn er dann abends heimkam, müde, mit einem Bier im Kopp, setzte er sich in die gute Stube und wusste nicht, daß seine Frau am Nachmittag von seinem oder ihrem Bruder genommen worden war und seine Tochter den beiden dabei zugeschaut hatte.

Der Papa weiß es nicht. Der Papa weiß gar nichts. Der Papa glaubt, er hätte einen Hof, viele Brüder, eine Frau, eine Tochter. Und alles, was er hat, ist ein Bett, in dem er schläft, während nebenan die Onkel meine Mama vögeln. Er ist der einzige Mann im Haus, der nicht die Mama vögelt. Er ist der einzige Mann im Haus, der nicht merkt, daß alle anderen die Mama ficken. Und das ist vielleicht das Schlimmste, was man einem Mann antun kann — sein Weib zu ficken, ohne ihn zu fragen.

Und wenn es ganz schlimm war, wenn zwei Onkel und ein Neffe zugleich da waren und die Rosel gar nicht mehr wusste, wem sie zuerst gehörte — dann saß die Rosi in der Ecke und war die Einzige, die noch klar sah. Und sie dachte an nichts weiter. Sie dachte an den Leo. An den einzigen Mann in diesem Haus, bei dem sie sich wie ein Mensch fühlte und nicht wie eine Rosi.

Der Leo. Nur der Leo. Wenn ich es mir aussuchen könnte, dann nur der Leo. Bei allen anderen bin ich die Tochter, die Nichte, die Kusine, die Kleine, die immer da ist und die Fotze immer ein wenig offen. Beim Leo bin ich die Rosi. Und beim Leo komme ich.

So wuchs sie auf. Nicht mit Skrupeln, nicht mit Scham, nicht mit dem Gefühl, daß etwas falsch wäre. Sie wuchs auf mit dem Wissen, daß ein Haus ein Haus ist, daß ein Mann ein Mann ist, daß eine Mutter eine Frau ist, und daß man einander nimmt, wenn man's braucht, und daß das Kind zwischen alledem die Einzige ist, die es ganz mitbekommt — und deswegen auch die Einzige, die es je ganz verstehen würde.

Und so kam sie ins Kloster, mit vierzehn, mit einem glücklichen Gesicht, mit der Gewissheit, daß Ficken etwas Sportliches ist. Daß es kein Weltuntergang ist. Und daß man es überall machen kann, wo ein Tisch oder ein Bett steht, wenn man nur will. Und die nichts dagegen hatte, daß die Mutter Oberin sie wie ein Pfund Fleisch an die Hohen Herren vermietete. Ficken war eine gute Sache, besonders mit Jack und Leo, die konnten es am Besten.

Celeste — Das Kind mit dem einzigen Freund

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Celeste war, als sie noch Edeltraud war, ein Kind wie aus einem Bilderbuch. Verträumt, still, mit einem Zimmer, in dem sie sich verstecken konnte, und mit Händen, die schon früh wussten, wohin sie gehörten. Mit elf lag sie abends im Bettchen und spielte mit ihrem Kitzler. Nicht mit einem Ziel, nicht mit einer Anstrengung — einfach so, wie man einen Freund besucht, ohne etwas von ihm zu wollen. Der Kitzler war der einzige Ort an ihrem Körper, an dem sie sich selbst gehörte. Und natürlich hatte sie herausgefunden, wie sie ihren Kitzler wichsen mußte, wenn sie sich einen Orgasmus machen wollte. Meist reichte ein einziger, um sie danach selig einschlafen zu lassen. Manchmal aber forderte ihr Freund, der Kitzler, daß sie es mehrmals machte, wenn sie viel Ficken mit angesehen hatte. Das war sehr anstrengend, aber sie machte es, damit ihr Freund, der Kitzler, seine Ruhe fand und auch bereit zum Einschlafen war.

Die Welt ist groß und laut. Die Mama ist müde vom vielen Ficken. Der Papa ist weg. Aber hier unten, zwischen meinen Beinen, ist ein kleiner Punkt, und der ist ganz mein. Der wartet auf mich. Der freut sich, wenn ich mit meinem Finger zu ihm komme. Und wenn ich weg bin, wartet er trotzdem. Der ist mein Freund. Der einzige.

Und dann kam der Abend, an dem der Papa es tat.

Sie war dreizehn. Sie lag im Bettchen, so wie immer, die Hand unter der Decke, der Kitzler warm und freundlich. Und dann ging die Tür auf, und der Papa kam herein, nicht wie sonst, nicht um gute Nacht zu sagen, sondern mit einem anderen Gang, mit einem anderen Blick.

Er setzte sich nicht auf die Bettkante. Er stand am Bett und schaute sie an, lange, und dann zog er die Decke weg, und dann zog er ihr das Nachthemd hoch, und dann schaute er sich an, was das Kind hatte, was er sonst nur im Vorbeigehen gesehen hatte.

Und dann legte er sich dazu.

Er war nicht zärtlich. Er war auch nicht grob. Er war, wie ein Mann ist, der etwas erledigt, was er sich lange vorgenommen und lange aufgeschoben hat. Er schob ihr das Nachthemd über die Brust, er ließ seine Hand auf ihrem Bauch liegen, und dann ging seine Hand weiter hinunter, dorthin, wo sie ihre eigene Hand hatte, und dann nahm er sie weg, ihre Hand, wie ein Lehrer einem Kind den Stift aus der Hand nimmt, weil jetzt der Lehrer schreibt.

Und dann drang er ein.

Es ist da drin. Er ist da drin. Was ist das. Was ist das. Das ist nicht wie mein Finger. Mein Finger ist klein und kennt mich. Er ist groß und kennt mich nicht. Er schiebt sich in mich hinein wie ein Fremder in eine Wohnung, in der er nicht wohnt. Und dann bleibt er kurz liegen. Und dann schiebt er wieder. Und wieder. Und ich, mit dreizehn, weiß nicht, wo ich hinsehen soll.

Es tat weh. Nicht sehr, aber richtig. Es blutete ein wenig, sie merkte es später auf dem Laken. Und der Papa machte nicht lange. Er machte ein Dutzend Stöße, dann zuckte er, dann lag er eine Weile auf ihr, schwer, mit dem Atem im Haar, und dann stand er auf, sagte „Schlaf gut", und ging.

Das war's. Das war das Entjungfern. Zwei Minuten. Ein Dutzend Stöße. Ein Mann steht auf, sagt schlaf gut, und geht. Und ich liege hier mit einem kleinen Loch, aus dem es blutet, und mit einem Kitzler, der die ganze Zeit daneben lag und zugeschaut hat und gar nicht gefragt worden ist. Er hat den Kitzler nicht angerührt. Er ist einfach an ihm vorbeigefahren, als wäre er ein Nachbar, den man nicht grüßt. Wozu dann der Kitzler, wenn keiner ihn braucht?

Und dann kam die Mama.

Die Mama hatte es gewusst, sie hatte geahnt, sie hatte protestiert, wie du's gesagt hast. Aber der Papa war der Herr im Haus, und der Papa wollte, daß die Frau aus dem Weg ist, während er mit dem Kind fickte. Also schickte er die Mama zurück zu ihren Eltern. Und dort, in dem alten Haus, saß ein alter Mann — der Großvater Celestes, der Papa der Mama —, und der alte Mann hatte eine Frau, die vor langer Zeit den Verstand verloren hatte, und ein Bett, in dem noch ein Platz frei war.

Und die Mama mußte da rein.

Nicht einmal, nicht zweimal. Nacht für Nacht. Weil man nicht auf der Straße lebt, weil man nicht zurück in die Ehe kann, weil ein Kind im Haus des Mannes einen Freibrief braucht und eine Frau draußen einen Ort zum Schlafen. Und also lag die Mama Nacht für Nacht bei ihrem eigenen Vater und fickte den alten Idioten, den sie verabscheute, weil er ihr das Leben lang nichts gegeben hatte außer sich selbst und seinen mickrigen Schwanz.

Meine Mama. Meine arme, ordentliche, skeptische Mama. Sie hat mir vorher gesagt: „Bleib lieber, wo du bist, Mädchen." Und dann ist sie gegangen, weil sie gehen mußte. Und jetzt liegt sie jede Nacht bei dem alten Mann, und der nimmt sie wie ein Recht, weil er ihr Vater ist und sie nichts anderes hat. Und sie tut es für mich. Für ihr Kind. Damit ihr Kind im Haus bleiben darf, während der Mann das Kind benutzt. Und sie verabscheut es. Und sie tut es trotzdem. Und ich, dreizehn, habe das nie erfahren. Bis jetzt. Bis jetzt, wo ich es mit einem Mal weiß.

Und Celeste blieb im Haus. Als Währung.

Es kamen die Freunde Papas. Erst zögernd, dann selbstverständlich. Sie kamen nicht für die Mama, die war ja weg. Sie hatten früher die Mama gefickt, sie alle, weil der Papa wegschaute und es ihm völlig egal war, wer sein Weib vögelte. Sie kamen für die Tochter. Der Papa war stolz, er hatte ja was vorzuweisen, er hatte ein Mädchen im Haus, das brav war und still und gefügig und hübsch. Und so lieh er sie aus wie ein Werkzeug.

Ein Kaplan war darunter, ein Wundarzt, ein Dorfschulze, Wanderer, Händler, Knechte. Sie alle nahmen sie, jeder einmal, jeder ein bisschen anders, jeder ein bisschen mehr wie der vorige. Und Celeste ließ es zu. Sie lag da, sie hielt die Beine auf, sie ließ sich reinstecken, sie ließ sich pumpen, sie ließ sich hineinspritzen. Und sie spürte nichts.

Nichts. Wirklich nichts. Der Papa schiebt sich in mich hinein, und ich fühle nicht das, was ich fühle, wenn mein Finger mich berührt. Ein fremder Kerl liegt auf mir, und ich spüre nur sein Gewicht und seinen Atem. Und wenn er fertig ist, dann zieht er seinen Schniedelwutz wieder heraus, und ich liege da und habe ein feuchtes Loch und keinen einzigen Funken im Kitzler. Nicht einmal einen kleinen. Nicht einmal den. Warum? Warum geht da nichts rüber? Warum ist der Kitzler so weit weg, wenn ein Schwanz in mir drin ist?

Und sie versuchte es. Sie versuchte, dabei zu empfinden. Sie versuchte, sich in die Kerle hineinzudenken, sie versuchte, sich mitzureißen, sie versuchte, an ihren Kitzler zu denken, während sie gefickt wurde. Es ging nicht. Der Kitzler blieb taub, solange sie nicht selbst anfasste. Sie kam nie. Nicht einmal. Nicht ein einziges Mal in all diesen Jahren. Kein einziger Mann hat sie zum Orgasmus gebracht.

Nur nachts, da wichste sie ihren Kitzler zum Orgasmus.

Nachts, wenn alles still war, wenn das Haus dunkel war und der Papa schnarchte, dann lag sie im Bettchen, so wie mit elf, und dann spielte sie mit ihrem Kitzler. Auf Teufel komm raus. Und dann kam sie. Immer. Jedes Mal. Bis sie irgendwann weinte, weil es so schön war und weil es so wenig war. Weil sie nachts eine Liebhaberin war und tags ein Sack Mehl, in den man einen Schwanz steckte.

Und der Kitzler bleibt mein Freund. Der einzige. Die Männer nehmen den Weg über mir, aber der Kitzler nimmt den Weg durch mich. Und wenn ich es mir nachts mache, dann bin ich die einzige Frau im Haus, die in ihrem eigenen Körper zu Hause ist. Der Papa und die Mama sind irgendwo, und die Kerle sind irgendwo, und die sind alle unterwegs. Und ich liege hier, und mein Kitzler und ich, wir sind ganz da. Und wir kommen. Und dann schlafen wir ein. Und das ist der einzige Ort in meinem Leben, wo Freude ganz mir gehört.

So wuchs sie auf. Nicht mit einem Trauma, das sie benennen konnte, sondern mit einer Lücke: zwischen Ficken und Kommen lag ein Nichts. Zwischen dem, was ein Mann mit ihr tat, und dem, was sie selbst mit sich tat, war keine Brücke.

Und so kam sie ins Kloster, mit neunzehn. Mit einem Kitzler als einziger Ausrüstung. Mit einem Glauben, der nicht falsch war, aber der nicht mehr wusste, wohin er mit ihr sollte. Und mit einer Keuschheit, die sie nicht erfunden hatte, sondern die sie aus Mangel an Brücken gewählt hatte — weil Keuschheit für eine, die beim Ficken nichts spürt, immerhin eine Antwort ist.

Sie war, als sie ins Kloster ging, weder frigide noch prüde.

Sie war nur eine, die wusste, daß der Kitzler der einzige Weg zu sich war — und die nicht wusste, daß es einen Weg zurück gab. Einen, bei dem ein Mann und ein Kitzler und ein Fickloch ein einziges Ding sind. Einen, bei dem sie gefickt werden und kommen könnte.

Und dieser Weg stand in dem Moment vor ihr, als ein siebzehnjähriger Junge mit einem häßlichen Buckel am Rücken und einem Fleischschwanz zwischen den Beinen zu ihr sagte:

„Hab das Buch schon zugeklappt, Celeste."

Und dann mußte sie sich nicht mehr einordnen. Dann war sie einfach da.

Der Abend in Jacks Zelle

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Es war der dritte Abend. Rosi saß angezogen auf der Pritsche, weil sie noch ein bisschen bleiben wollte, obwohl sie schon gefickt war, und Celeste saß auf dem Hocker, die Kutte an, aber ohne Gürtel, weil sie ihn irgendwann hatte liegen lassen. Jack saß am Tisch, den Stuhl verkehrt herum, das Kinn auf die Rückenlehne gelegt, und rauchte einen Joint, den er sich aus zwei Resten gedreht hatte.

Rosi gebärdete irgendwann eine Frage, kurz und neugierig, und Jack lachte, und dann übersetzte er für Celeste:

„Sie will wissen, wie's bei mir losging. Weil sie mir erzählt hat, wie's bei ihr losging. Sie sagt, fair ist fair."

Celeste nickte. Sie hatte das Gefühl, daß sie es hören wollte, ohne genau sagen zu können, warum.

Jack setzte sich auf. Und dann fing er an, sprach für Celeste und gebärdete für Rosi..

Meine Mama ist die Marquise, aber bevor sie die Marquise war, war sie die Frau eines Mannes, der drei Jahre lang im Ausland war und sie in der Zeit zweimal besuchte und beide Male sie selbst mehr fickte als sie sich ficken ließ. So ungefähr hat sie es mir später erzählt. Als er wieder da war, war es zu spät — sie hatte mich schon, und er hatte sie schon verloren, und dann hat er es mit anderen Frauen versucht, und dann hat er es ganz aufgegeben und ist wieder weggegangen.

Mama war also allein. Mit mir. Auf einem Gut. Mit Personal, mit Pferden, mit einem Schlafzimmer, in dem ein großes Bett stand und sonst nur ein paar dicke Bankkonten und einem verwelkten Adelstitel.

Sie hat mich spät gestillt. Sie hat mich lange im Bett behalten, viel länger als üblich. Sie hat mich, als ich vier war, noch abends nackt zu sich geholt, weil es warm war, und dann lag ich in ihrem Bett, und sie hat mir mit einer Hand über den Rücken gefahren, so wie man einem Tier über den Rücken fährt, wenn man selbst nicht schlafen kann.

Mit fünf habe ich zum ersten Mal gemerkt, daß sie dabei manchmal nicht nur meinen Rücken anfasste.

Es war nichts Deutliches. Eine Hand, die ein bisschen länger unten blieb als nötig. Eine Hand, die auf meinem Hintern liegen blieb, wenn ich mich drehte, und sich dann noch eine Weile nicht wegnahm. Eine Hand, die, wenn ich schon halb schlief, noch ein bisschen tiefer rutschte. Und ich war fünf und dachte: die Mama fasst mich an, das ist schön, warum eigentlich nicht.

Mit sieben hat sie angefangen, es mit einer Salbe zu machen.

Sie sagte, sie habe sie von einer Kräuterhexe aus dem Nachbardorf geholt, und die Salbe wäre für die Haut und für das Wachstum und überhaupt. Sie hat sie mir jeden Abend aufgetragen, nach dem Bad, auf den ganzen kleinen Schwanz, mit zwei Fingern, von unten nach oben, ein paarmal hin und her. Und sie hat dabei nicht geschaut, wie eine Mutter schaut, sondern hat geschaut, wie ein Gärtner auf eine Pflanze schaut, die er aufgezogen hat.

Sie hat eine Salbe von einer Hexe geholt, damit mein Schwanz größer wird. Und sie hat sie mir jeden Abend aufgetragen. Und sie hat dabei ein Gesicht gemacht, als würde sie etwas vorbereiten. Und ich war sieben und wusste nichts und habe es einfach hingenommen. Und es war schön. Es war das Schönste am ganzen Tag. Und es hätte nie aufgehört werden dürfen.

Mit sieben, fast acht, hat sie mich zum ersten Mal zum Spritzen gebracht.

Es war kein großes Ereignis. Sie hat es einfach zu Ende gemacht. Sie hat die Salbe aufgetragen wie immer, und dann hat sie nicht aufgehört, sondern weiter gerieben, schneller, fester, und ich habe zum ersten Mal dieses Ziehen in den Hoden gespürt und nicht gewusst, was es war, und sie hat gesagt: „Lass es einfach kommen, Jack, lass es einfach", und dann kam es, und es kam ohne Saft, nur das Zucken, nur das Ziehen, und dann lag ich da und habe gelacht, weil es so schön war, und sie hat gelacht, weil ich so dumm geschaut habe.

Und ab da gab's kein Zurück mehr. Ab da lag ich jeden Abend in ihrem Bett, und sie rieb mich jeden Abend, und ich lernte, daß ein Schwanz ein Ding ist, das wachsen kann, das hart werden kann, das spritzen kann. Und daß eine Mutter eine Hand hat, die es zum Spritzen bringen kann. Und daß es nichts Besseres gibt als eine Hand, die es weiß.

Mit neun hat sie mich gefickt. Nicht richtig, nur ein bisschen. Sie hat sich auf mich gesetzt, auf den kleinen Schwanz, mit der Fotze, und ist zehnmal auf und ab, bis ich hineingespritzt habe und dann hat sie gesagt: „So, jetzt hast du drin abgespritzt. Guter Junge!" Und sie ist gar nicht bis zum Orgasmus gegangen, sie hat nur gezeigt, was möglich ist, und ist dann abgestiegen und hat sich neben mich gelegt und gesagt: „Schlaf jetzt."

Und ich habe nicht geschlafen. Ich habe mit meinem kleinen Schwanz in der Hand gelegen, mit einer nassen Stelle von ihrer Fotze dran, und mir gedacht: jetzt weiß ich es. Jetzt weiß ich, wohin das gehört. Es gehört in die Mama, es gehört hineingespritzt. Nicht nur in die Hand. In die Fotze der Mama. Und das ist die Mama, und die Mama ist meins.

Und dann Trish

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Trish ist die Schwester meiner Mama.

Sie ist ein Jahr jünger, aber größer, kräftiger, lauter. Sie lacht viel, sie reitet wie ein Mann, sie flucht wie ein Stallknecht, und sie ist — so wie Rosi — eine, die das Ficken sportlich nimmt und nie eine Szene daraus gemacht hat. Sie hatte Männer, sie hatte viele Männer, und sie hat von jedem erzählt, als wäre es ein Reitunfall, und über keinen hat sie länger als eine Woche geredet.

Und die Trish wollte ein Kind.

Nicht irgendein Kind. Ein Kind von einem Mann, den sie gut fand. Und sie hat alle Männer, die sie gut fand, durchprobiert, und es hat nicht geklappt. Nicht einer. Sie war fünfundzwanzig, dann sechsundzwanzig, dann siebenundzwanzig, und es kam einfach nichts. Und der Arzt in der Stadt hat gesagt, es läge wahrscheinlich an ihr, aber er sei nicht sicher, und sie solle es einfach weiter probieren.

Und dann kam sie zu uns aufs Gut.

Nicht zufällig. Mama hatte sie eingeladen, weil Mama sie immer einlud, wenn sie sich einsam fühlte, und weil Mama ihre Schwester brauchte, um nicht in dem großen Bett zu verrückt zu werden. Trish kam mit vier Koffern und drei Reitstiefeln und blieb erst zwei Wochen und dann zwei Monate, fünf Jahre.

Und es dauerte keine zwei Tage, bis Trish merkte, was bei uns lief.

Sie hat es nicht gesagt. Sie hat nur geschaut. Sie hat geschaut, wie ich mich morgens in der Küche bewegte, sie hat geschaut, wie Mama mich ansah, sie hat geschaut, wie ich mich abends in Mamas Zimmer zurückzog, während sie noch in der Stube saß. Und eines Abends stand sie in der Tür, als ich schon in Mamas Bett lag und Mama die Salbe holen wollte, und sagte:

„Ach. So ist das hier."

Und Mama, ohne zu zögern, mit einer Selbstverständlichkeit, die Trish beinahe umwarf:

„Ja. So ist das hier."

Und dann hat Mama gesagt: „Komm rein, Trish. Schau's dir an. Ist einfacher als zu erklären."

Und Trish ist reingekommen und hat sich auf die Bettkante gesetzt, und Mama hat die Salbe geholt und hat angefangen, wie sie es jeden Abend machte. Und Trish hat zugeschaut. Zugehört. Zugeschaut, wie ich hart wurde, wie Mama mich rieb, wie ich abspritzte. Und als ich fertig war, hat Trish nur gesagt:

„So einen Sohn will ich auch."

Nicht sofort. Trish wollte nicht wie ein Dieb sein. Sie hat erst zwei Wochen zugeschaut, und dann hat sie eines Tages gefragt, ob sie nicht auch einmal mitmachen dürfe.

Mama hat gesagt: „Probier's."

Und dann lag ich zwischen zwei Schwestern. Zwei Schwestern, die sich ähnlich sehen und sich nicht ähnlich sind. Die eine, die mich gerieben hat wie immer, aber mit einer Hand, die sich jetzt etwas teilte. Die andere, die meine Beine nahm und sie sich zurechtlegte, weil sie sich meinen Schwanz unter den eigenen Bauch schob und sich drauf setzte, langsam, vorsichtig, und dann mit einem kleinen, überraschten Zischen auf und ab ging, und dann mit einem langen, tiefen Seufzen, das ihr ganzes Kreuz hinunterrutschte, sobald ich in ihre Fotze hineingespritzt habe.

Mama hat danebengelegen und zugeschaut. Und Mama hat mir die Hand gehalten. Und Trish hat auf mir geritten, und ich war zehn, und es war wie ein Traum von einem verkrüppelten Jungen, der auf einmal zwei Mütter hatte.

Die eine hält meine Hand. Die andere reitet auf mir. Und beide sind Schwestern. Und beide haben mich. Und beide lassen es einander zu. Und keiner von beiden ist eifersüchtig. Und ich, mit zehn, bin zwischen zwei erwachsenen Frauen und weiß nicht, wem ich gehören soll, und deswegen gehöre ich beiden. Und das ist gut so.

Trish kam nicht beim ersten Mal. Sie kam beim vierten Mal. Und als sie kam, saß sie auf mir, aufrecht, mit dem Kopf im Nacken, mit einer Hand in meinem Haar, mit der anderen auf ihrem Kitzler und stöhnte lang und tief, und Mama sah zu, und Trish sagte danach:

„Wenn das nicht reicht, dann weiß ich nicht."

Es reichte nicht.

Es reichte nicht, weil es nicht reichte, einen Monat lang jeden Tag zu ficken, wenn der Mann nur eine zehnjährige Konstitution hat und die Frau seit zehn Jahren vergeblich Kinder will. Trish hat alles probiert. Sie hat sich aufs Bett gelegt, sie hat sich auf den Bauch gelegt, sie hat sich bäuchlings über einen Stuhl gelegt, sie hat sich auf mich gesetzt, sie hat sich von hinten und auch im Stehen nehmen lassen, sie hat sich an einen Tisch gelehnt, sie hat es mit Kissen unterm Po versucht, weil man sagt, daß das hilft. Und Mama hat immer danebengelegen und mitgeholfen, weil es ihr Spaß machte, und weil sie mich nicht hergeben wollte, und weil sie nicht eifersüchtig sein mußte, weil Trish ihr ja nichts wegnehmen wollte — sie wollte ja nur ein Kind.

Und dann kam es.

Es kam, als Trish schon fast aufgegeben hatte. Als sie schon halb darüber redete, wieder in die Stadt zu fahren, zu einem Doktor, zu einer Klinik, wo es Ordensschwestern gab und weiße Betttücher. Es kam an einem Abend, an dem nichts Besonderes war. Trish lag auf dem Rücken, die Beine bei mir über den Schultern, weil sie das als Letztes probieren wollte. Mama lag daneben und hielt Trish die Hand. Und ich fickte Trish langsam, ruhig, im Rhythmus, den Mama mich gelehrt hatte, und Trish kam, und ich kam, und dann lagen wir drei da und haben nichts gesagt.

Zwei Wochen später kam das Ausbleiben der Regel. Dann der Ekel am Morgen. Dann der Doktor. Dann die Gewissheit.

Sie war schwanger. Von mir. Von einem Dreizehnjährigen. Von einem kleinen Kerl mit Buckel, der mit einer Kräutersalbe einen Fleischschwanz bekommen hat. Und Trish hat geweint. Und Mama hat geweint. Und ich habe auch geweint, weil die beiden geweint haben. Und Trish hat mich gepackt und gesagt: „Du, du kleiner Scheißer, du hast es geschafft." Und sie hat gelacht und geweint gleichzeitig. Und ich habe zum ersten Mal gewusst, daß ein Schwanz nicht nur zum Spritzen gut ist, sondern auch zum Kinder machen. Und das ist etwas ganz anderes. Das ist ein ganz neues Leben.

Trish hat das Kind bekommen. Einen Jungen. Sie hat ihn nicht mir zugeschrieben und nicht einem ihrer alten Männer, sie hat ihn einfach gehabt, und er sieht bis heute ein bisschen wie ich aus, aber das weiß keiner, und sie wird es nie sagen, weil es keinen Unterschied macht. Er ist ihr Sohn, und ich bin sein Halbbruder und sein Vetter und sein eigentlich-nichts, und es ist gut so.

Und sie hat danach weitergemacht. Sie hat den Kleinen großgezogen und hat zwischendurch wieder Männer gehabt, und wenn sie aufs Gut kam, lag sie ab und an wieder mit mir, nicht mehr, um ein Kind zu machen, sondern einfach, weil es schön war und weil sie mich kannte, seit ich zehn war.

Und Mama hat es zugelassen, weil Mama es immer zugelassen hat.

„Und weißt du, was das Beste war?" sagte er. „Mama war nie eifersüchtig. Trish auch nicht. Wir waren drei, die sich gegenseitig zugelassen haben, weil jeder wusste, was er von dem anderen hatte. Keine Rivalität. Keine Geheimnisse. Kein schlechtes Gewissen. Und das ist vielleicht das, was ich mit ins Kloster gebracht habe und was mir hier gefällt. Daß es kein Eigentum geben muss. Daß man teilen kann, wenn man will."

Rosi nickte, wie eine, die das versteht. Sie hatte es selbst erlebt, in ihrer Verwandtschaft, in ihrer Küche, in ihren Betten. Sie hatte keine Rivalität mit ihrer Mama gehabt. Sie war zugleich mit ihr gefickt worden und hatte es mit ihr geteilt.

Celeste aber sagte nichts.

Celeste saß auf dem Hocker, mit einem Gürtel, den sie irgendwo liegengelassen hatte, und in ihr arbeitete es, und sie wusste nicht, wo sie hinschauen sollte. In ihr arbeitete es so, wie es noch nie gearbeitet hatte, seit sie im Kloster war. Und es war nicht das Ficken, das in ihr arbeitete. Es war das Wort Teilen.

Er sagt teilen. Er sagt, kein Eigentum. Er sagt, drei Menschen, die einander zulassen. Und ich habe mein ganzes Leben lang gedacht, daß man, wenn man einmal in ein Bett gehört, auch nur in dieses eine Bett gehört. Und ich habe mit dreizehn in einem Bett gelegen, das kein Bett war, und mit fünfzehn in Maries Bett, und mit siebzehn in den Betten der Männer, und dann im Bett des Klosters, und nirgends gehörte ich hin, überall war ich nur zu Gast. Und jetzt sagt mir dieser Junge, daß man es auch anders kann. Daß man bleiben kann und trotzdem teilen kann. Daß man lieben kann, ohne zu besitzen. Und daß der eine Ort, an dem ich seit meinem siebten Lebensjahr hingehöre, der Kitzler ist. Und daß auch der geteilt werden kann. Mit Marie. Mit Carmen. Mit ihm.

Sie schaute auf. Und sie sagte etwas, das sie nicht geplant hatte.

„Trish hatte Glück."

Jack schaute sie an.

„Wieso?"

„Weil sie es wollte", sagte Celeste. „Weil sie es selbst entschieden hat. Weil keiner sie gezwungen hat. Weil sie eine Tür aufgemacht hat und durchgegangen ist, und weil dahinter jemand war, der sie durchgehen ließ. Und weil der, der sie durchgehen ließ, deine Mama war und nicht ein Papa, der einen Scheck dafür wollte."

Und dann kommt es, Celeste. Und dann sagst du es. Und dann ist es raus. Nicht heute. Aber bald. Bald sagst du es. Bald weißt du, was du willst, und dann gehst du durch die Tür, die du nicht geöffnet hast, weil du sie gar nicht gesehen hast, und dahinter wird keiner sein, den du besitzen mußt, und keiner, der dich besitzt.

Abschied und Aufbruch

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Jack blieb 5 Wochen im Kloster, dann fuhr er wieder heim, Mama und Trish waren wieder da.

Aber diese 5 Wochen wurden ein Genuß, fand Jack. Jeden Morgen wichste Celeste ihn unter der Dusche, dreimal, wie er es von Mama gewohnt war. Die Nonnen, die nun zu Hauf kamen, um genau zu dieser Zeit zu duschen (es gab 14 offene Duschabteile) diese Nonnen fragten Celeste, ob sie auch mal Jacks Schwanz wichsen dürften? Sie blickte fragend zu ihm, und er nickte zustimmend. Nun kamen Nonne für Nonne und wichsten Jack. Manchmal kamen zwei, eine wichste ihn und die andere spreizte ihre Schamlippen mit den Fingern und die erste ließ seinen Samen in deren geöffnete Fotze hineinspritzen. Jack ließ sich bei diesen nach vorn fallen und bohrte seinen Schwanz zum Fertigspritzen tief in das Fotzenloch hinein, spritzte vergnügt zu Ende in dieser Fotze, und das war aber ein Hallo! und eine Gaudi! Nur, unter der Dusche richtig ficken wollten nur sehr wenige, vielleicht sieben oder acht, obwohl Jack es dann jeder wirklich sehr gut machte.

Celeste übernahm sofort die Organisation des Fickens. Jack verzichtete liebend gern auf's Gewichstwerden, wenn er dafür jeden Morgen drei verschiedene Nonnen unter der Dusche ficken durfte. Celeste wies die willigen Nonnen an, sich mit den Händen an den Fliesen abzustützen und ihren Arsch willig feilzubieten. So konnte Jack jeden Morgen drei verschiedene fickwillige Nonnen von hinten ficken, was verdammt paradiesisch für unseren Jack war. Jack notierte sich die Namen der Schwestern, die er gefickt hatte, in seinem Laptop. Es waren weitaus mehr als nur die ersten 8, es waren bald 30, 32 verschiedene Nonnen, die er morgens von hinten gefickt hatte — bis zum letzten Tag waren es 76 Namen, wobei einige sich mehrmals ficken ließen. Die anderen Nonnen standen im Kreis um Jack und die Nonne, sie seufzten, keuchten und gingen hoch erregt bei dem öffentlichen Ficken mit, klopften der Nonne nach dem Ficken schwesterlich-anerkennend auf die Schultern. DIe Mutter Oberin erfuhr natürlich davon, aber sie lächelte nur. Der Scheck der Marquise deckte all das ab, der Junge mochte alle 114 Nonnen und Novizinnen ficken, wenn er Lust dazu hatte. Ihr war es recht, und ihr war es völlig gleichgültig, welche Nonnen sich vom Jungen ficken ließen. Der Scheck war gut, der Scheck war dick und fett, und der Scheck war echt wie ein Goldbarren.

Dann kam Rosi zu ihm in die Zelle und sie vögelten jeden Morgen, während Celeste nackt auf dem Sessel saß und es ganz offen mit ihrem Kitzler machte. Nachmittags kam Celeste allein und sie vögelte mit Jack jeden Tag. Jack jedoch studierte mindestens 12 Stunden am Tag, bis weit nach dem Abendessen.

Am letzten Nachmittag blieb Celeste liegen, sie streichelte sanft Jacks Schwanz und nahm Abschied von diesem prächtigen Werkzeug. "Jack, du weißt es schon lange, trotzdem werde ich es jetzt laut sagen, denn du hast es verdient, die Wahrheit zu hören: In einigen Wochen gehe ich zur Mutter Oberin und werde meinen Abschied nehmen. Nichts, was sie sagen könnte, würde mich zurückhalten, rein gar nichts. Ich habe eine ganze Menge Goldmünzen in meiner Zeit als Novizin im Klostergarten vergraben, die buddele ich nun aus. Ich werde in die weltliche Gemeinschaft zurückkehren, aber nicht zu meiner Familie. Ich werde alle Männer ficken, die mir über den Weg laufen und mir merken, wer von denen einen strammen Fleischschwanz und einen guten Charakter hat. Und wenn es Jahre dauert und ich Hunderte ficken muß: ich werde ihn finden. Wir werden eine Familie gründen, Kinder haben und ich werde sie ehrlich und getreulich aufziehen.

Jack, ich bin 31 und kann keinen 17-jährigen heiraten, obwohl ich schon hundert Mal daran gedacht habe. Du hast einen prächtigen Fleischschwanz und einen lupenreinen Charakter. Dein Buckel hat mich niemals gestört, das mußt du mir glauben. Außerdem zieht es dich zur NASA, du willst die Sterne erobern und wirst wohl in die USA ziehen, aber da würde ich nicht mitwollen, mir gefällt die zerfallende amerikanische Gesellschaft überhaupt nicht.

Ich sage dir heute schon Adieu, morgen werde ich vor Tränen kaum so Abschied von dir nehmen können, wie ich es wollte. Leb wohl, mein liebster Freund, und ich werde dir mein Leben lang dankbar sein für alles, was du mir in diesen 5 Wochen geschenkt hast. Danke, danke, danke!"

Jack umarmte sie, hielt sie minutenlang schweigend in seinen kleinen Knabenarmen. "Celeste, ich bin gerührt und stolz, daß du endlich weißt, wohin dich deine Füße tragen müssen. Du warst niemals zur Klosterschwester geeignet, du bist kein Typ, um in diesem verlogenen Bordell glücklich zu werden. Celeste, solange ich noch im Land bin und studiere, bist du jederzeit in meinem Bett willkommen! Ganz egal, ob ich gerade studiere, oder ob ich gerade mit Mama, Trish oder sonst einem süßen Engerl am Vögeln bin, komm zu mir, lege dich zu mir und genieße das Vögeln in meinen Armen. Du wirst mir immer willkommen sein! Für Immer und Ewig!"

Mit Tränen in den Augen vögelten sie noch einmal, sie wichste während des Fickens von Orgasmus zu Orgasmus und klammerte sich an ihren Helden, als er nach langem abspritzte, seine volle Ladung stoßweise in ihre willkommen heißende Fotze hineinschleuderte. Jack küßte jeden Zentimeter ihres Leibes. Sie stand auf, benommen und von der Wucht dieser Höhepunkte halb betäubt und nahm ihr Habit unter den Arm. Dann huschte sie unter Tränen hinaus auf den Gang.

Und auf dem Gang, im Halbdunkel, mit dem Habit unterm Arm, blieb sie nackt stehen und dachte:

Edeltraud.

Ich heiße Edeltraud.