En Cautiverio

Ron volvió en sí con un terrible dolor de cabeza. Estaba en la bóveda de un sótano y encerrado en una jaula con barrotes. Le habían quitado todo: su DNI, su cartera y sus tarjetas de crédito, su reloj y su móvil. Lo único que le quedaba era un paquete de pañuelos. Y en un rincón había un cubo, probablemente destinado a ser un retrete.

No se escuchó ningún sonido. Sólo entonces se dio cuenta de que estaba acostumbrado al sonido tranquilo y soporífero de la ciudad. Era imposible saber dónde estaba. Estuvo inconsciente durante el transporte; Podría haber estado en cualquier lugar, en Viena o en cualquier otra ciudad. ¿Y quién lo había secuestrado? ¿Criminales que esperan obtener un rescate? Descartó la idea. No tenía parientes ricos a quienes chantajear.

La cerradura de la puerta chirrió desagradablemente al abrirla. En la penumbra, Ron sólo podía ver vagamente el rostro del hombrecito que entró. Se sentó en un taburete a unos metros de distancia. Se acercó al interruptor de la luz y encendió la luz de la jaula. Ron ahora estaba cegado por la luz brillante y era aún menos capaz de ver al hombre.

El hombre se tomó su tiempo. Cogió una libreta. Ron no pudo decir si el hombre llevaba gafas. Pasaron minutos antes de que el hombre alzara la voz. Hablaba turco.

"Hakim Elbagr, o Ronald Hofstätter, oficial de policía". Fue más una declaración que una pregunta. "¡Te interrogaré, Hakim, y sería mejor que no me mientas!" La voz era tranquila y monótona. Ron se sentó en el suelo y miró en silencio hacia la oscuridad donde estaba sentado el hombre.

El hombre le interrogó extensamente sobre él mismo, su carrera, su trabajo encubierto y detalles de su juventud. Ron respondió todo lo que se sabía públicamente sobre él. Lo que cualquiera podría descubrir con unos pocos clics del ratón en Internet. Muchas preguntas giraron en torno a sus días escolares en Estambul. Ron prestó atención a sus respuestas y no dijo una palabra demasiado. Algunas cosas simplemente las había olvidado, por ejemplo el nombre del profesor de geografía.

El interrogatorio había durado más de una hora, Ron podía oír el bolígrafo arañando el bloc de notas. El hombre se puso de pie. "¿Te gusta el pollo, Hakim?" preguntó mientras salía después de apagar las luces brillantes. Ron no supo si vio su cabeza asentir.

Una anciana con un pañuelo en la cabeza le trajo un plato de plástico con arroz con guisantes y un toque de pollo desmenuzado. Comió rápida y apresuradamente con la cuchara de plástico porque la mujer esperó hasta que terminara. Dejó la botella de agua cuando se fue de nuevo. Ron ahora comía arroz con guisantes y pollo dos veces al día y dos botellas de agua de tres litros. La anciana parecía sorda y, en cualquier caso, no hubo conversación.

Al lado del cubo hay una copia hecha jirones del Tages-Anzeiger. El diario de mayor circulación, descarado y no modelo de buen periodismo. Era una copia antigua, de más de diez días de antigüedad. Un rayo de esperanza brilló, la lectura era la única distracción.

Un pájaro se posó en el alféizar de la ventana. Ron sabía que no era un gorrión, sino un poco más grande y sus plumas eran negras con motas azul oscuro. "Hola, camarada", gruñó Ron con voz ronca. "Probablemente ambos estemos encerrados, yo aquí, tú allá". El pájaro ladeó la cabeza y uno de sus ojos pareció evaluarlo. Ron se agachó y recogió todos los granos de arroz que se le habían caído durante su comida apresurada. Se puso de puntillas y el pájaro se fue volando mientras dejaba caer los granos de arroz en la cornisa. Segundos después el pájaro regresó. Miró los granos de arroz con recelo. Cogió uno y pareció probarlo. El pájaro miró a su alrededor con recelo para ver si alguien podía disputarle su comida. Recogió grano a grano. Ron volvió a ponerse de puntillas para pasar un dedo por el cristal roto. El pájaro miró el dedo, pero no voló.

No, era demasiado pequeño para ser un cuervo. Y él también tenía curiosidad. Ron sintió el pico picotear suavemente su uña. "Bueno, ¿cómo te llamas, muchacho?" -murmuró Ron. "Entonces, simplemente te llamaré Pájaro, ¿de acuerdo? Dios sabe lo que serás cuando seas grande, ¿tal vez un cuervo o un águila?" De alguna manera se sentía reconfortante tener un compañero de celda vivo, incluso si no podía hablar.

Un tipo de aspecto gruñón y con una pistola en la cintura lo condujo a la sala de interrogatorios, donde el hombre calvo ya lo estaba esperando. Libreta y bolígrafo, el gruñón estaba junto a la puerta. Por supuesto, Ron supo de inmediato que no sería capaz de dominarlo, e incluso si pudiera, ¿qué haría? Sin un plan, cada intento fue simplemente estúpido.

Una hora de preguntas que giraban constantemente en torno a la cuestión de cómo pudo infiltrarse encubierto en la mafia turca. Oh, estaba feliz y dispuesto a revelar todos los nombres. Todos ya estaban fallecidos. Pero el chico tenía que investigarlo primero, tiempo valioso por lo que se perdería. No podía dañar a los muertos. Pero causa confusión, porque ¿qué tenían en común X e Y? ¿Que eran de origen turco? Ron contuvo su sonrisa mientras el hombre calvo anotaba todo fielmente.

El pájaro parecía haber comprendido que había granos de arroz dos veces al día. Ron apartó unas dos cucharaditas, le pareció perfecto. Sólo con infinita paciencia pudo su dedo acariciar la cabecita del pájaro. Sacudió la cabeza porque era una violación indecorosa de la privacidad ornitógena.

Pudo seguir los acontecimientos en las ediciones obsoletas del Tages-Anzeiger. Un islamista llevó a cabo un ataque terrorista en el centro de Viena, dejando muertos, heridos y terroristas muertos. La policía le disparó. Durante días el periódico gritó noticias al mundo. No fumaba, pero bebía alcohol ocasionalmente. ¡Inaudito! Había conseguido armas y municiones en Bratislava, y la pequeña ciudad fronteriza de repente se convirtió en el centro del comercio de armas. Por mucho que los garabateadores se ocuparan de cada asunto trivial, Ron se alegró de que no se revelaran los nombres de los investigadores. Por supuesto, toda la información interna tenía que venir del presidente Wallner; se reservó el derecho de informar oficialmente a los periodistas. Sí, días atrás habían interrogado a dos personas más. Pero el perpetrador fue y seguirá siendo un perpetrador solitario.

Le leyó el periódico al pájaro. Se sentía bien escuchar tu propia voz, e incluso usarla. El pájaro escuchaba con su cabecita inclinada, al fin y al cabo para él era una auténtica lectura oficial. También fue bueno para Ron mostrar emoción, asombro y desprecio por los escritores, porque estos idiotas repitieron algunas cosas triviales al menos once veces. Él se rió a carcajadas y el pájaro también empezó a cantar. Después de muchos días, Ron escuchó el aria, voz aguda y notas muy complicadas. Ron no tocaba ningún instrumento y no sabía leer música, porque en la clase de música solo tenía que mirar por debajo de la falda de la profesora, como hipnotizada y hipnotizada, porque ella nunca usaba ropa interior. Siempre tenía que colocarse un pañuelo en los calzoncillos antes de las clases de música para captar las inevitables eyaculaciones. Escuchó al camarada Vogel con emoción, porque incluso para él estaba claro que se trataba de florituras muy complicadas. Admiraba al pájaro que de manera tan inteligente y en cascada anunciaba la noticia del terrorista a quienes lo rodeaban.

Y Ron de repente escuchó voces. Sí, tenían que ser voces reales, no estaba alucinando. Muchos fragmentos turcos, intercalados con un árabe gutural que no entendía. Estaba claro que las voces masculinas apagadas procedían de la ventilación rejada. La imagen se fue formando poco a poco. Se trataba de construir una nueva carretera alternativa desde Estambul, pasando por Viena, hasta Colonia. Ron acercó la oreja a la reja antediluviana y memorizó los nombres de todos. No pudo escribir nada.

Durante unas buenas dos semanas escuchó a turcos y árabes hacer sus planes. Fragmentos, pero sin lugar a dudas un plan. Qué comerciantes e individuos, qué imanes y sirvientes de las mezquitas estaban dispuestos, cuánto soborno se debía ofrecer a cada uno. Los conspiradores sólo se llamaban entre sí por su nombre de pila, y había miles de Achmeds, Mehmets y Güls.

Y luego una nueva voz. Una voz inconfundible y aceitosa, tal vez un ávido bebedor de coñac. Hablaba principalmente inglés americano, su turco era realmente horrible y muy primitivo. ¿Cómo encajaba un estadounidense en todo esto? No importa cuán atentamente escuchó, sus hallazgos iniciales siguieron siendo los mismos. Todos los detalles fueron discutidos con el estadounidense en un lento turco o en un inglés con tintes turcos. Y casi siempre se trataba sólo de dinero. Quién lo tuvo, quién lo obtuvo y quién pudo embolsarse qué porcentaje en el camino. La grasa volvió a desaparecer a los diez días. Regresó y estaba muy familiarizado con los planos.

Pero Ron había memorizado cada detalle y cada nombre. Repitió todo, murmurando entre dientes, hasta que no pudo olvidar nada. Llevaba más de cuatro semanas atrapado y no veía forma de establecer contacto con el mundo exterior. Sí, ni siquiera sabía si todavía estaba en Viena.

La anciana gruñona que le llevaba comida y vaciaba el balde dos veces al día le traía un cuenco de agua fría y una toalla usada una vez por semana. Era para lavar, señaló. Pero ella no era sordomuda. Mientras él se lavaba, ella se quedaba en un rincón y hablaba principalmente por teléfono. Familia. Turco. Qué remedios caseros tuvo que utilizar la hija para tratar al niño con fiebre. Y así sucesivamente. Luego, entrecortadamente, le contó a su hija o nuera que el prisionero se había desnudado y que tranquilamente se lavó, se frotó la polla y la roció en el lavabo. Con voz ahogada, susurró al teléfono que lo estaba haciendo por segunda vez y que ese tipo asqueroso volvía a chapotear en el fregadero.

Ron había tenido el plan desde hacía mucho tiempo. Mientras le entregaba la tina de lavar a la anciana, le robó el celular del bolsillo. Tenía que hablar rápido porque ella lo notaría en minutos.

Rápidamente marcó su propio teléfono e interrumpió bruscamente a Alfred. Recitó nombres y lugares de una vez, sin punto ni coma. Había adivinado correctamente que la anciana aparecería, así que colgó la llamada y le entregó el teléfono celular con una sonrisa irónica. Ya no pudo borrar el número. En su opinión, la anciana era sencilla y estúpida; Probablemente le contó todo a sus jefes. Conseguirían su número en la jefatura de policía.

Así fue. Tres cuartos de hora más tarde, el hombre gruñón entró furioso, le puso un saco negro en la cabeza, lo llevó escaleras arriba y abajo hasta un coche que lo esperaba y se fue zigzagueando. Puede que no tenga sentido memorizar todos los giros del coche sin un punto de partida específico.

El presidente Wallner se levantó de un salto como si le hubiera mordido una tarántula cuando se hizo evidente que los Hofstätter habían sido secuestrados. En un instante, todos tuvieron que dejarlo todo y poner todo su esfuerzo en buscar a Ron. Los tréboles aparecieron, interrogaron a todos los informantes y agitaron el inframundo. Los secuestradores no se movieron, no hubo nada, ni exigencias, absolutamente nada. Niente, cero, nada. El presidente Wallner dio una de sus raras conferencias de prensa. La prensa, la radio y la televisión informaron durante días, pero sin resultados. El Ministro del Interior le ordenó que acudiera a él. Apretando los dientes, el presidente Wallner informó que no había nada que informar. Ron fue captado por última vez por una cámara de tráfico cuando giraba por la Türkenstrasse de camino a Roßauer Kaserne, donde estaba su oficina. Al ministro no le hizo ninguna gracia.

El presidente Wallner recibió personalmente a la novia de Ron. Se sorprendió mucho cuando condujeron a la joven elegantemente vestida a su oficina. Era joven y extremadamente hermosa, su maquillaje la hacía parecer mayor a pesar de que solo tenía 17 años y medio. Wallner hojeó el exiguo expediente. "Señorita Ökdemir, ¿es usted la novia de mi colega, el inspector jefe Ronald Hofstätter?" Wallner se dio cuenta inmediatamente de su error. "Me refiero a la señora Ökdemir, por supuesto." Fatme sonrió encantadoramente. "Sí, señor presidente, extraoficialmente soy su prometida". Wallner miró fijamente el expediente con el rostro rojo brillante. "¿Y trabajas como...?" no quiso decir la palabra prostituta. "Trabajo como acompañante, señor presidente, para el servicio de acompañantes de Madame Florence en el Fleischmarkt". Fatme disfrutó por un momento de la confusión de Wallner. "Por supuesto, el inspector criminal Hofstätter sabe exactamente lo que hago. Y que una acompañante a menudo tiene que estar a merced del huésped. Eso nunca fue un problema para Ronald, señor presidente." La encantadora sonrisa de Fatme realmente lo tomó por sorpresa, después de todo tenía 71 años, ¡maldita sea!

Él miró hacia arriba. "Estamos muy preocupados, obviamente Hofstätter ha sido secuestrado. No tenemos el más mínimo rastro de él. ¿Podría ayudarnos, señora Ökdemir?" El rostro de Fatme inmediatamente se puso serio. "Quiero hacer todo lo que pueda, señor presidente. Llevo dos días interrogando a todos los miembros de nuestra comunidad turca, pero nadie parece saber nada. Me sorprende, porque normalmente todo se puede encontrar en los chismes. Y Hakim, señor Hofstätter, tiene muchos amigos y conocidos en la comunidad turca, señor presidente". Se mordió el labio inferior brevemente. "Todos todavía lo llamamos Hakim Elbagr, aunque, por supuesto, sé que su verdadero nombre es el inspector jefe Ronald Hofstätter. - Todos estamos muy agradecidos de que haya expuesto la plaga de la mafia turca. Aquí nadie lo olvida".

El presidente Wallner se reclinó en su silla de oficina. "Precisamente por su popularidad aposté a que alguno de sus amigos sabría algo, tal vez el imán Museddin". Fatmé sacudió la cabeza vigorosamente. "No, ese también fue mi primer pensamiento. Pero el Imam Museddin realmente no sabe nada y nadie me miente tan fácilmente". Ahora había vuelto esa sonrisa encantadora y profesional de la chica de compañía.

Por supuesto, el presidente Wallner se sintió decepcionado, pero una conversación inconclusa formaba parte de la vida cotidiana. Se inclinó hacia delante otra vez. "¿Y estás comprometida con él?" preguntó. Las pestañas de Fatme se movieron brevemente. "Por así decirlo, extraoficialmente, señor presidente. Tal vez debería decir que soy su pareja o su amante, tal vez. No estamos oficialmente comprometidos, aunque espero casarme con él algún día. No sólo me hizo leer un libro antiguo cada semana para poder educarme. También escuchamos sus discos de jazz y bebemos vino caro, lo que también se supone que me educa, dice." La mirada de Fatme le dijo todo al presidente. La mirada de alguien que sabía adónde quería ir.

El presidente sonríe levemente. "Sí, su colega ya me habló de los discos de jazz". Un destello brilló en los ojos de Fatme. "Sí, por supuesto que hablamos de eso, señor presidente. Somos muy honestos el uno con el otro, Ronald y yo. Ni siquiera presto atención a un desliz tan pequeño, el interludio íntimo con la señora Morgentau, señor presidente". De repente su cara parece presumida, pensó Wallner, pensando en la estatuilla de Nefertiti. "Pero, por supuesto, señora Ökdemir, ni siquiera se torció el tobillo durante el asunto". El presidente Wallner estaba satisfecho con la imagen que tenía de una aventura amorosa. La respiración de Fatme no se había acelerado, su pecho subía y bajaba como antes.

El presidente Wallner puso fin a la conversación y se levantó. Sólo entonces se dio cuenta de lo alta que era Fatme. En secreto envidiaba a Ron, porque incluso en su mejor momento sólo podía soñar con semejantes bellezas. Acompañó a Fatme hasta la puerta y Bodnar se hizo cargo y sacó a la joven. Wallner captó la mirada crítica de Rosa Morgentau mientras cuidaba de Fatme. Él sonrió, porque por supuesto que lo sabía.

Bodnar, que quería hablar con Fatme, se detuvo cuando doblaron la esquina y se perdieron de vista. Bodnar, un toro de anchos hombros en el sentido más estricto de la palabra, fijó en Fatme una mirada penetrante. Tipos así siempre inquietaban a Fatme y ella se armó de valor para defenderse. "Escucha, niña. Es muy simple. El Hofstätter mordisqueó el tarro de miel de mi novia, mi Rosa. Eso no estuvo nada bien, incluso si Rosa lo hubiera instigado. No estuvo nada bien. Si lo vuelve a hacer, le daré una gran patada en la cara. Es así de simple, y lo digo en serio. Así que dile que mantenga sus manos quietas, de lo contrario habrá un gran estruendo en la caja sonajero. Puedes decírselo "Deje eso claro, ¿por favor?" Fatme había retrocedido medio paso, a pesar de que Bodnar no la estaba amenazando. Pero al menos dijo: "¡Sí, señor policía, mucho!" Fatme lo siguió en silencio hasta el portero. Ella estuvo tentada de decirle a Bodnar que ella era la señora Ökdemir y no una "chica" a quien él podía usar para ser conocida y menospreciada. Ron pensó muy bien en la puerta que le ofreció. mano a Bodnar, que desapareció en su pata. "¡Gracias y adiós, señor policía!", silbó y se fue. Por supuesto, Fatme sabía lo que era un policía y lo que era un detective jefe. ¡Bodnar estaba enojado cuando regresaba, hace 35 años, cuando era un recién llegado!

Las líneas telefónicas estuvieron encendidas durante días, la búsqueda se amplió a Burgenland y Baja Austria, tal vez allí se pudiera encontrar alguna migaja que les ayudara a seguir adelante. Pero no, nada, cero, nada.

El presidente Wallner celebraba ahora una sesión informativa todas las mañanas. Dios sabe a quién se le ocurrió la idea, pero ¿podría el silencio en torno a Frank Halter significar que el criminal tenía a Ron en su poder? Este pensamiento se instaló en sus cabezas como un miserable, miserable resfriado. De repente resultó evidente que nadie sabía nada de Frank Halter. El presidente continuó manteniendo a su madre bajo custodia, trasladándola a una prisión diferente cada pocos días y haciendo un mal uso de la palabra prisión preventiva. Sabía que estaba infringiendo la ley, pero obstinadamente guardó ese as bajo la manga. Pero Frank Halter permaneció invisible e imposible de rastrear; Un oficial de policía se sentaba frente a la casa de los Halter día y noche. Pero en torno a Frank Halter todo permaneció en completo silencio.

Entonces, una tarde tranquila y silenciosa, sonaron las campanas de alarma. Ron había llamado a su computadora Alfred. Durante dos minutos y veinte segundos recitó nombres y lugares ante el micrófono y habló de una ruta Estambul-Viena-Colonia. Se sentaron en la sala de conferencias y escucharon la grabación veinte veces. Bodnar y Rosenblatt susurraron que eran quienes mejor conocían a Ron. Luego Bodnar dijo que sólo tenía sentido si se pensaba en la mafia turca. Aparentemente, para Ron era más importante contarles todo lo posible sobre una nueva ruta desde Estambul vía Viena hasta Colonia que sobre su cautiverio.

Alfred, por supuesto, trianguló la llamada y cuatro patrullas corrieron hacia el lugar. Tuvieron que registrar unas 20 casas, pero no encontraron nada. Sus captores habían escapado con Ron.

Morgentau había puesto todos los lugares que Ron había mencionado en un mapa. Estaba claro cómo podría ser la nueva ruta. Ahora se llamó a todas las comisarías afectadas y se revelaron las tarjetas. Más de una docena de personas fueron interrogadas y casi todas resultaron heridas. Uno confesó inmediatamente, el otro sólo después de un doloroso interrogatorio. La ruta se interrumpió incluso antes de que entrara en funcionamiento. El presidente Wallner estaba radiante de oreja a oreja: por fin se había conseguido un éxito tangible. Y confirmó que Ron todavía estaba vivo y que sus sentidos estaban tan agudos como siempre.

Ron sonrió bajo el saco negro. Alfred lo había grabado todo. Alfred comprobaría si realmente era su voz. Alfred informaría a Cloverleaf y al presidente en cuestión de segundos. Dejaban todo y escuchaban la grabación una docena de veces. Mientras tanto, Alfred habría impreso todos los nombres y direcciones mencionados. Sus colegas lo reconstruirían todo de alguna manera, ya que Ron había nombrado la nueva carretera Estambul - Viena - Colonia. El presidente proseguiría con la vaga sugerencia: "Americano con voz untuosa de coñac, tal vez CIA". Era una pista mínima, pero Wallner conocía a todos en la embajada de Estados Unidos y a algunos en la oficina de la CIA, que oficialmente no existía. Buscarían a toda velocidad. Y Alfred ya había determinado la ubicación de la llamada telefónica mediante triangulación. A pesar de las luces intermitentes y el aullido de la sirena, ya era demasiado tarde.

La nueva prisión de Ron era una bodega sin ventanas. Permaneció esposado a un gancho de pared durante un día entero mientras dos hombres gruñones construían una jaula de malla de alambre. La bodega era enorme y no tenía ventanas. Tenía suficiente aire y en algún lugar había una bombilla tenue que no podía ver directamente.

Se trataba de nuevo del Tages-Anzeiger, que encontró en una edición antigua junto al cubo. Sintió una punzada cuando pensó en su pájaro. Sí, su pájaro, porque se había desarrollado algo parecido a una amistad. Alimentó al pájaro con granos de arroz y le dejó acariciarle la cabeza con un solo dedo. Y las arias que cantaron juntos, impagables. Y ahora había abandonado a su camarada para llamar a Alfred. Ron realmente tenía ganas de llorar, pero por otro lado sus colegas rápidamente lo encontrarían y lo liberarían.

En lugar de la anciana gruñona, era otra turca de habla alemana. Inmediatamente le dio el nombre de querida de la Gestapo. Unos 40 o 45 años, con un peinado de paje corto y muy hablador. Pero nada que importara. Ron reconoció su evidente agresión sexual, pasando constantemente su mano por sus voluptuosas curvas. Por supuesto, también estaba sexualmente frustrado, pero estaba claro que sus verdugos no utilizaban la guardia bien acolchada sin segundas intenciones. Y aparentemente pensaron que era completamente estúpido.

Al fin y al cabo, el Tages-Anzeiger llegaba todos los días. La reina inglesa había muerto y Carlos era el nuevo rey. El periódico no dio mucho más. Hurto en una tienda, una anciana sorprendida robando, un cajero automático volado. Vándalos adolescentes drogadictos ensucian una estación de metro. El gato que se escapó regresó a casa después de 10 semanas. O el presidente Wallner era más estricto que nunca o Frankie había dejado de asesinar.

Le habían quitado todo, incluso su reloj barato y el paquete de pañuelos. Ya no hubo exposición, la querida de la Gestapo no parecía tener teléfono móvil. Su vestido vulgar y ceñido no tenía bolsillos. En su billetera había un retrato de él y Fatme, de tiempos más felices. Él ya no tenía eso tampoco. Había delirado al pájaro durante horas sobre su pequeña amante y le había hablado de sus cualidades físicas y preferencias sexuales, según nuestros amigos, y eso tampoco estaba ahí.

Ron le pidió al querido de la Gestapo que le trajera la tina tres veces por semana para lavarse. No le importaban sus miradas codiciosas cuando se desvestía y se lavaba desnudo. Como siempre, se quedó fuera de la jaula y se sentó en una silla. Calculador y tranquilo, se lavó la polla y luego la frotó distraídamente. Miró las largas piernas de la novia de la Gestapo y miró con entusiasmo debajo de su falda. Parecía insegura de querer meterse la mano en las bragas. Eyaculó tranquilamente en el agua y miró fijamente a la mujer. Se frotó la polla por segunda vez, esta vez mucho más tiempo, miró fijamente por encima de su falda y eyaculó en el agua nuevamente. Se vistió con cara seria, mientras la querida de la Gestapo se llevaba la tina de lavado con la cara roja brillante.

Intentó descifrar los garabatos de los viejos barriles de vino, pero bien podría haber estado mirando tablillas cuneiformes babilónicas. Y, aparte de eso, ¿de qué serviría saber que un Pinot Noir, un Chardonnay o un vodka de patata polaco adulterado alguna vez estuvieron almacenados en estos barriles consagrados? Al fin y al cabo, sospechaba que en la ciudad de Viena apenas existían bodegas tan grandes. Así que Baja Austria o Burgenland, pero tal vez Viena. Reflexionar no ayudó.

Las llaves tintinearon cuando se abrió la puerta de la bodega. La querida Gestapo entró de espaldas, con ambas manos levantadas por encima de la altura de los hombros. Bednar y Morgentau lo siguieron con las pistolas en la mano. Miraron a su alrededor con atención y dejaron que la mujer abriera la jaula.

Ron abrazó a Rosa. Bodnar se aclaró la garganta, "tenemos que salir de aquí, así que ¡vamos, marcha-marcha!" Ron volvió a estar libre después de 41 días. Por supuesto, Alfred no sólo había triangular su llamada, estaba monitoreando de cerca los movimientos de sus captores y guiando el trébol hasta allí. Ron no podía expresar lo bien que se sentía al ser libre otra vez.

Durante las siguientes 48 horas, toda la pandilla fue arrestada. Ron había sido secuestrado para tener un as bajo la manga y neutralizar a la persona que probablemente representaría una amenaza para los chicos. Todo el plan se reveló y la idea de una ruta alternativa Estambul - Colonia fracasó por el momento.

El presidente Wallner insistió en un reconocimiento médico; probablemente había una regulación para esto. Después de eso, Ron tuvo una semana libre. Con Fatme condujo hasta Dürnstein, una pequeña ciudad del Wachau. Fatme no era realmente creyente, pero dijo una pequeña oración de agradecimiento cuando el presidente la llamó. Su proxeneta se limitó a encogerse de hombros cuando ella le dijo que estaba de vacaciones con Hakim durante una semana.

Ron se enderezó. A través de la ventana podía ver el Danubio, que desde tiempos inmemoriales pasa por Dürnstein. Ambos estaban cubiertos de sudor, Fatme y él. Pero estaban felices y más unidos el uno del otro que en mucho tiempo. No había mafia ni asesinos en serie en esta dichosa ciudad. Llamaba al presidente y a sus colegas una vez al día y, gracias a Dios, reinaba la tranquilidad en Viena. La mano de Ron acarició distraídamente las esbeltas curvas de Fatme. "Eres una de las flores más hermosas, Fatme", murmuró. "Flores, tan hermosas a la vista, pero se marchitan. Y luego las tiras". Su mano le levantó la barbilla. "Eres una escort y te doy crédito por apoyar a papá y a la familia. Ahora tienes 17 años, pronto cumplirás 18. Te marchitarás como todas las flores, ya no serás valorada como una escort y un día serás desechada como un ramo de flores marchito. Eso no está bien, es injusto".

Fatmé se sentó. "Hakim Elbagr, ¿qué estás haciendo? Hablas como un sabio comerciante de flores que tiene un objetivo específico en mente y quiere comprar la competencia. Háblame, soy tu esposa, tu amante. Por lo que a mí me importa, tu flor también, en el nombre de Dios. Sólo dime en qué estás pensando. Mírame, el Danubio seguirá ahí mañana, corazón mío. Llévame a tu mundo de pensamientos, déjame compartir tu esplendor floral."

Ron soltó su barbilla, fijó sus ojos en los de ella y dejó que el Danubio fuera el Danubio. "Saldrás del negocio de las escorts, te marchitarás. ¿Qué quieres hacer entonces? No te permitiré ir por el dinero. Nunca. Tienes que crear otras opciones para ti, pensar en otra cosa. El dinero es sólo una pequeña parte de la realidad, y probablemente una de las más viles. El 99% de las chicas no van por el dinero, buscan y encuentran mejores opciones. Eres como un diamante en bruto. Has devorado los libros inteligentes en poco tiempo y el conocimiento y No sólo eres inteligente, no, eres extremadamente inteligente y admiro tu pensamiento analítico. Cosas que los caballeros realmente valoran en una escort. Podrías ser fotógrafo, escultor, profesor o enfermera.

Fatme lo agarró de la muñeca. "Hakim, mi amor, no puedo dar una respuesta rápida porque estoy desnudo y sin mangas. Ya basta de andar con pelos en la lengua, estás pensando en mí, y eso es como un bálsamo para mi alma. Lo pensaré y te sorprenderé. También te has olvidado de un boxeador profesional, mi amor. Por mucho que me gustaría golpear a algunos chicos en la cara, golpear a las mujeres no está en mi lista. Pero me he dado cuenta de lo que significas para mí con todo este asunto. Lo que quieres decir sobre las flores, los floristas y los ramos que flotan en tu cabeza, ¡es muy amable de tu parte, Hakim! Ella le besó la mano.

Ron acarició ligeramente su cabello negro. "Mi Fatme, fantaseo con flores, está bien. Pero ya he tomado medidas, todavía tengo que confesarte eso". Fatme lo miró escrutadoramente a los ojos. “¿¡Qué ha hecho, inspector general jefe Hofstätter!?” Ron se aclaró la garganta. "No puedes convertirte en astronauta con la mitad de tu diploma de escuela primaria, hoy nada es posible sin un diploma de escuela secundaria. Tienes que obtener tu diploma de escuela secundaria, Fatme, eso no es una broma. Te matriculé en una escuela secundaria y pagué el primer semestre de inmediato. Por supuesto, pagaré todo el curso. Tengo todos los formularios en casa, ya está todo completado. Te tomé un lindo retrato, donde estás sonriendo y no puedes ver a la escolta. Ya estoy con un Amigo comerciante de flores turco, que trabajas para él desde hace algunos años. Al menos eso es lo que lees muy sinceramente en tu currículum, que todavía tienes que memorizar. Así que ahora te lo he confesado todo, Fatme.

Fatme lo golpeó en broma con una almohada. "¿Y dónde más me inscribió, inspector Hofstätter? ¿En el Ejército de Salvación, la casa de maternidad y el sacerdote ya habían reservado para el bautismo, puntualmente el martes a las 8:30?" Ron se agachó, riendo. "¿Hospital de maternidad? ¿Bautismo? Por el amor de Dios, ¿de qué estás hablando, Fatme?" Ella hizo una pausa. "¿He hecho oír mi voz? Bueno, entonces escucha. He pensado varias veces en la escuela Matura, pero siempre la he rehuido. ¿Puedo seguir trabajando como acompañante mientras estoy en la escuela? Parece que lo sabes, así que probablemente sí. Y sé lo valioso que es el certificado de Matura. Un doctorado, por supuesto, sería mejor, también lo sé. No, en serio, mi querido Hakim. Te lo agradezco, me das el empujón decisivo, y siempre te lo agradeceré. Sólo "Confucio, pensar en ello significa no hacerlo". Ahora voy a ir a la escuela como acompañante y no te decepcionaré." Ella lo besó en los labios.

Ron miró hacia el Danubio. "Eso era lo único que me preocupaba. Vas a llegar a casa a las 4 o 5 de la mañana, llorar en la ducha caliente y no querer tener nada que ver con otro hombre. Eso, en serio, me entristece". Fatme se acurrucó junto a él. "Ron, amante, nada cambiará. Ha sido raro que me haya acostado con un invitado, Hakim, lo sabes. Y como soy estudiante, triplicaré mi precio. Ahí es cuando el 99% probablemente se rendirá, porque la billetera es la única parte del cuerpo donde realmente pueden sentir dolor. Tienes que frenar tu sucia imaginación, corazón mío. Me acostaré con un invitado aún menos a menudo, te lo prometo". Fatme se pasó la mano por el pelo castaño. "Nunca discutimos sobre eso porque es parte del servicio de acompañantes. Nunca perturbó nuestra relación. Debería seguir así". Ron asintió pensativamente. "Sí, eso es verdad. Te acostaste conmigo porque eres mi amante. Nunca me has hecho sentir diferente. Siempre has sido firmemente mi amante, mi esposa". Ron miró hacia el Danubio. "Quiero que obtengas tu diploma de escuela secundaria, porque ese es tu boleto para todo. Me gustas con todo mi corazón y tengo que ofrecerte esta oportunidad. No importa si no regresas a casa hasta las 4 en punto y no quieres ver más a un hombre. Ambos sabemos de lo que estamos hablando. Volviste a casa a menudo y a menudo y simplemente lloraste, exhausta hasta la muerte por la tensión".

"Lo siento, lo siento muchísimo, Hakim". Ella enterró su rostro en el hueco de su cuello, sus labios en su nuez. "Sí, era más joven, impetuosa e imaginaba que necesitaba el programa completo, con toda la pasión. Ahora soy mayor y te prometo actuar con más prudencia. Me secaré los labios con la servilleta, me vestiré de nuevo y volveré a casa contigo, mi amante, mi marido". Ella besó su nuez de Adán. "Hoy lo dijiste por primera vez: 'mi amante, mi esposa'. Una mujer escucha esas pequeñas cosas como si vinieran de un altavoz". Ron se quedó mirando el Danubio que fluía tranquilamente. "Si sigo hablando tan descuidadamente, un día me encadenarás, porque el anillo de oro simboliza estas cadenas". Fatme se acurrucó más cerca de él. "Si no te hubiera seguido espiritualmente, hace mucho que te habría encadenado, querida. Sólo me debes a mí que esto no haya sucedido todavía. Pero nunca he perdido de vista la meta. Nunca".

Ron se alejó del fascinante Danubio. "Ambos sabemos que todavía estoy en el escalón más bajo de la escala profesional. Y no subirás el primer escalón hasta septiembre. Ambos somos lo suficientemente inteligentes como para saber que aún no estamos listos para el gran paso. Sabremos cuándo es el momento adecuado. Somos un buen equipo, podemos confiar el uno en el otro". Fatmé lo abrazó. "Sí, no sólo lo hemos discutido, lo correcto es esperar. Estoy a bordo, mi capitán".

Ron iba en tranvía a casa de sus padres cuando la voz lo golpeó como un látigo. Era la voz aceitosa del americano que había oído durante el cautiverio. Inmediatamente se despertó y siguió discretamente al hombre con sobrepeso hasta la embajada estadounidense, donde entró. Aunque para Ron estaba perfectamente claro que su tarjeta de identificación no tenía ningún significado aquí, se le permitió ir a la recepción. El joven soldado se movió de un pie al otro y llamó a su superior. Ron quería saber quién había llegado el último antes que él.

Lo siento, dijo el oficial, no puedo servir con eso. Ron llamó inmediatamente al presidente Wallner, quien debía acudir inmediatamente a la embajada. "¿Qué, qué, por qué?" -Preguntó Wallner, que estaba ocupado en otras cosas. "¡Solicito humildemente que Su Gracia mueva su trasero a la Embajada de Estados Unidos de inmediato y de inmediato, sin más preámbulos!" Ron ladró al teléfono y siguió adelante. Minutos después llegó la patrulla que transportaba a Wallner.

Ron explicó breve y sucintamente de qué se trataba. Wallner comprendió inmediatamente y llamó a su contacto de la CIA en la casa. Llegó y los dos hombres cuchichearon en un rincón durante un cuarto de hora. El hombre de la CIA hizo algunas llamadas telefónicas y Ron supo por su lenguaje corporal que estaban empezando a funcionar. Wallner le tomó la manga. "¡Vamos, Hofstätter, hemos terminado!" Ron siguió a Wallner hasta la patrulla en silencio.

"¿Qué diablos fue eso?" Ron preguntó pálido. Wallner miró al chófer y bajó la voz. "Eso, querida, es cuando te cae un rayo mientras estás cagando. Política de la CIA. Ningún hombre queda expuesto, ni siquiera con un cuchillo ensangrentado en la mano". Wallner parecía enojado. "El tipo desaparece en el próximo avión y no sabremos su nombre. Nunca estuvo allí. No existe en absoluto. Presionaré a todos mis contactos en la CIA, pero ya sé el resultado. Nada, cero, nada".

Ron miró a Wallner a la cara con calma. "Podríamos haber descubierto qué tenía que ver la CIA con los turcos o los árabes. Me pareció que el tipo aceitoso tenía más que ver con el asunto que nada. Tal vez le debo mi secuestro, tengo el presentimiento". Ron hizo una larga pausa. "Tal vez tenga una idea, señor presidente. Nada ilegal, tal vez incluso cercano al límite, lo admito. ¿Pero 41 días de prisión? No lo toleraré tan rápidamente, CIA o no. Es mejor que no sepa nada al respecto, señor presidente". Wallner miró por la ventana. "Está bien, ¡pero ten mucho cuidado, Hofstätter!"

Ron fue cauteloso. Le explicó la situación y su idea a Alfred. Alfred no tuvo que pensar ni un segundo. "Espiar a los estadounidenses será difícil. Pero tal vez no sea necesario". Ron esperó ansiosamente. "Sólo tenemos que hackear los próximos vuelos, las próximas listas de pasajeros, realmente no es mágico. Y luego hay que mirar a la gente, tal vez algo les suene". Ron asintió, "Está bien, ¡así es como lo hacemos!"

No hubo una docena de personas que volaron bajo el ala de la CIA. El segundo día, un hombre despertó su curiosidad. La foto del pasaporte no era exactamente lo que esperaba, pero ni siquiera Alfred podía hacer magia. Andrew Webster, hombre de negocios con dirección en Pittsburgh. Alfred encontró varias fotos en Internet. "Sí, fue él", dijo Ron en voz baja. Se acercó a Wallner y cerró las persianas. Wallner rápidamente se armó de valor y llamó a su contacto en la CIA. Ahora podría parecer un poco más confiado. Por supuesto, la CIA no confirmó nada, pero la historia de Wallner fue tomada en serio. Si Webster estaba cocinando su sopa sin orden, al menos su gente debería saberlo, intervino Wallner hipócritamente por teléfono. Por supuesto, el presidente Wallner prometió enviar por correo electrónico a la CIA todo el expediente sobre la "Ruta alternativa Estambul-Colonia".

Ni Ron ni el presidente Wallner supieron nunca cómo manejó la CIA el asunto. Sólo el comentario de que estaban agradecidos por su información podría entenderse en el sentido de que la CIA estaba investigando a Webster y "la ruta alternativa". Cuando Wallner le preguntó cómo encontró a Webster, Ron respondió: "Estoy seguro de que no quiere saberlo, señor presidente. No exactamente limpio, pero exitoso". Ron añadió que le ayudaría a afrontar mejor su secuestro. La presión de que uno de los muchachos aún no haya sido atrapado ha desaparecido. Añadió con picardía que haber descubierto algo en el entorno de la CIA era algo especial para él.

Aproximadamente un año después, la policía descubrió un gran depósito de armas en Viena y Colonia y lo asignó oficialmente a la organización terrorista Hamás. Ron tragó, así que todavía había una "ruta alternativa".

Fatme empezó la escuela secundaria el 3 de septiembre. No tuvo ningún problema con el material en sí, pero fue mucho escribir, mucha tarea, etc. Ron le compró una computadora portátil, lo que resultó ser una bendición. Por lo general, llegaba a casa poco después de medianoche cuando estaba de servicio de escolta. No, ella no dejó de apoyar a su papá y a la familia. Cuando Ron preguntó con cuidado, ella simplemente se encogió de hombros. No, los invitados obtuvieron todo lo que pagaron, pero "pasión y un programa completo" ni siquiera vinieron con una carretilla llena de dinero.

Probablemente nunca entendería la estrecha relación de Fatme con su padre. El querido señor papá había abusado de ella desde su más tierna infancia; De hecho, había vendido a Fatme al proxeneta. Sí, vendido. "Vivíamos en la más absoluta pobreza, Ronald Hofstätter. Sé cómo se siente el hambre, inspector detective. Usted ni siquiera quiere saberlo". El hecho de que Fatme visitara cada vez menos al señor Papa se debía sólo a su edad, dijo Fatme con voz ronca. Y ella dijo: "Con todo mi amor, Hakim, en realidad no es asunto tuyo".

Esta vida tranquila era tan hermosa. Realmente tranquilo, realmente hermoso. Si no fuera por las Nornas, que aman nada más que romper al azar los hilos de la vida, esto podría haber continuado para siempre. Incluso el presidente Wallner podía permitirse el lujo de quedarse dormido unos minutos mientras tomaba su café matutino. Las nornas se enfurecieron. Y fueron traicioneros. Le dieron un codazo al señor Edmund, el portero veterano, delante del cuartel de Roßau. “Telón abierto”, gritó la más joven de las Nornas.

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